— Меня Руслан научил, — отвечаю, все еще пытаясь понять этого мужчину. Наблюдая за его длинными пальцами, ловкими даже в перчатках. Интересно, а ласкает он тоже в перчатках? И каково это – ощущать его пальцы без чужеродной кожи? Он замирает, словно подслушал мои мысли. А еще он удивлен, потому что понимает, о каком Руслане я говорю. Вздыхаю, отвлекаясь от вязких мыслей. — Огнев, — все этим объясняя. — Брат Славки и твой друг, — все-таки поясняю зачем-то, но Тимур и так все понимает. — И рисовать, — добавляю, когда Тимур садится рядом.

— Ты обещала меня нарисовать, — напоминает он, мягко касаясь плеча. — Не передумала?

Его прикосновение будоражит, сводит в тугую пружину каждую мышцу. Еще немного и я сойду с ума.

— Тимур, что происходит? То ты целуешь меня, заботишься, то оскорбляешь без причины. Зачем тебе я?

Разворачиваюсь, встречая его прямым взглядом.

— За что ты мстишь моему отцу?

— И даже не посмотришь, что я привез? — изгибает бровь, уходя от ответа. Он знает, что рассказать придется, но уверен – сейчас не самый удачный момент.

— Восьмое чудо света? — в тон Тимуру парирует Русалка, скрещивая под грудью руки, даже не замечая, как выделяется ее грудь в такой позе: упругая, небольшая (полный второй, как пить дать), с выпирающими под тонкой тканью сосками. Ему нравится то, что он видит. Нравится такая Русалка: раскрепощенная, без тени страха в рыжих глазах с острой, как перец чили, злостью.

А она перехватывает его горящий взгляд и тушуется, опускает руки, совершенно не зная, куда их деть. И такая красивая в этот момент, что Тимур не сдерживается: в один широкий шаг подходит близко, ладонью обхватывает ее затылок и нагло отнимает у нее еще один поцелуй. Ее губы мягкие с соленым привкусом крови и горьким — кофе. Но такие сладкие, что невозможно оторваться, хотя Тимур лишь играет с ними, слегка прихватывая, проводя кончиком языка, не позволяя себе большего.

Русалка тихонько вздыхает, то ли от облегчения, то ли от возмущения, сжимает его плечи, собирая в горсти ткань рубашки, и отвечает на поцелуй. Неумело, но горячо, что у Тимура темнеет перед глазами от ее невинной ласки.

— Да ты совсем нецелованная, Стася, — растягивая ее имя у нее на губах, катая на языке, сплетая с ее юрким язычком. — Тебя еще учить и учить…

Улыбается, ловя ее возмущение. Выпивая, как самый сладкий нектар. Восхищаясь ее отзывчивости и мягкости. Ею восхищаясь. Тому, какой она осталась нежной и охочей до любви, несмотря на все то, что с ней творил Удав.

Колкая боль отрезвляет. Тимур шипит, отстраняясь от Русалки. Слизывает кровь. И наслаждается ее шальной улыбкой и сокрушительной лавой, плещущейся в янтарных глазах.

— Так что ты там привез? — выдыхает, тяжело дыша.

— Подарки от мастера.

Ее и без того большие глаза распахиваются в изумлении, когда Тимур распаковывает привезенные коробки. Холсты, кисти, краски, маркеры, бумага и еще куча всего, чему Тимур и названия не знает. Но судя по горящим радостью глазам Русалки – она знает толк в каждой вещи, что осталось у Тимура от старого друга.

— Мастерскую мою сожги, — просил Руслан в их последнюю встречу. Друг выглядел реальным психом с лихорадочным блеском в зеленых глазах и небрежно остриженными волосами. — Слышишь, Сварог. Я прошу тебя.

— Не сходи с ума, Огнев. Все утрясется. Перекантуешься месяцок и мы тебя вытащим, слышишь?

— Сожги, Тим. Я тебя прошу. Единственное, о чем прошу.

Тимур не смог. Вынес все из мастерской и запер у себя в гараже. Рука не поднялась уничтожить все то, чем жил его друг. Тогда ему казалось, если выполнит просьбу друга – потеряет того навсегда. И сейчас, наблюдая, как Русалка едва не пританцовывает от радости, довольная, как стадо слонов, точно уверен, что тогда поступил правильно. А Рус его поймет.

— Не может быть, — выдыхает она, разворачивая тщательно упакованные кисти. Проводит пальцами по витиеватым надписям с именем владельца и мастера. Ручная работа. Тимур помнит, как Рус их делал, потому что все уши прожужжал, уговаривая Тимура раздобыть ему необходимые ингредиенты. Тот раздобыл, а потом почти двое суток сидел в мастерской, впервые видя друга за работой. Тогда он впервые подумал, что если у человека могли бы быть крылья, то в те дни они выросли у Руса.

Русалка вскидывает на Тимура потрясенный взгляд.

— Это же…это…

— Да, — улыбается Тимур, накрывая ее дрожащие пальцы ладонью, — это кисти Руслана. Он сделал их сам. Думаю, он не будет возражать.

— Тим… — всхлипывает, прижимая к сердцу кисти вместе с его ладонью. Маленькое, но такое большое, оно стучит, как заполошное, чечеткой вытанцовывая шальную радость. — Спасибо.

— Нет проблем, Русалка. Все, что хочешь.

— Все-все? — переспрашивает с озорством.

Тимур кивает.

— Тогда раздевайся, а я пока все приготовлю. Буду тебя рисовать.