— Руслан не мог, — неожиданно соглашается Тимур и от облегчения у меня подкашиваются ноги. Или от перенапряжения? Тимур подхватывает меня на руки и усаживает на перила на самом краю пугающей высоты. И все, что отделяет меня от смертельного падения – его руки. Вцепляюсь в них, чувствуя, как страх подкрадывается противной крысой. — Но суд решил иначе. Единственное, что нам удалось, добиться, чтобы его не отправили на зону.

— Но его отправили в психбольницу, — осторожно договариваю, стараясь не думать о том, что за моей спиной бездна в девять этажей. — И это хорошо, потому что на зоне с таким приговором ему не выжить.

— Да он уже сдох, — с бессилием, от которого ноет в груди. — Одна оболочка…

— Нет, Руслан никогда не сдается. Тот Руслан Огнев, которого знаю я.

— С того времени слишком многое изменилось, Русалка, — качает головой и без перехода: — И сейчас только мои руки удерживают тебя от падения. Боишься?

Боюсь ли я? О да. До ледяного штыря в позвонках. До липкого пота, стекающего по напряженной спине. Мне страшно, потому что жизнь – такая шаткая штука, никогда не знаешь, что ждет за поворотом.

— Очень, но ты обещал не отпускать, — хриплю пересохшим горлом и распускаю свои пальцы. Раскидываю в стороны руки и прогибаюсь слегка назад. Я боюсь до трясучки и темноты перед глазами, но сейчас я знаю наверняка – эти руки ни за что не уронят.

Тимур сдергивает меня с перил, прожигая яростным взглядом, едва сдерживаясь, чтобы не окрестить всеми известными ему словами – просто читаю по лицу. А я дышу часто-часто, как после марафона в пару километров и улыбаюсь почти дико.

— Сумасшедшая, — выдыхает Тимур мне в губы. И я тянусь к нему, раскрываюсь, впуская его в свой рот и сплетая наши языки в безумном танце на углях адреналина и невысказанной боли.

— Проклятье, как же я хочу тебя, Стаська, — нервный смешок опаляет губы его дыханием, таким горячим и таким вкусным, что я слизываю его языком. Тимур рычит, сминая меня своими ручищами. А я просто отдаюсь ему, его рукам, плавясь от его слов и прикосновений. И сейчас есть только он и наше дикое, пульсирующее в каждой молекуле желание. Одно на двоих. Такое сильное, что легко сойти с ума. И похоже, это и происходит. А иначе почему кружится голова и мир расцветает ослепительными красками, когда я кладу ладони на его голую грудь.

Тимур выдыхает с болезненным стоном. Я отпрядываю, пряча ладони за спину. Но Тимур мотает головой и просит:

— Прикоснись ко мне. Пожалуйста…Стася…

Его слова вибрирует под кожей, и я осторожно возвращаю ладони на место. И снова хриплый стон мне ответом. А руки на талии сминают кофту, натягивая до предела тонкую ткань. Пальцы дрожат, когда я очерчиваю контур ключицы и вниз по упругой коже. Ощущая, как отзывается каждый мускул, подрагивает от моих прикосновений. И это будоражит, разгоняет жидкий огонь по венам, сплетается тугим комком между ног. И там все горит. До слез. Но я продолжаю изучать его тело. Запоминая каждую родинку и каждый шрам. Мои пальцы насчитывают три. И все круглые, как следы от пуль. Я закусываю губу.

— Откуда? — вопрос сам срывается с губ. А пальцы оглаживают круглую отметину под самым сердцем.

— С армии еще, — с трудом отвечает Тимур. Его низкий голос дрожит, как и он сам.

— Почему?.. — странная обида душит. И горький страх, что он мог не выжить. Не вернуться с той проклятой войны, где побывал. И тогда мы бы никогда не встретились. И этот страх скручивает свои колючие кольца вокруг шеи, воруя дыхание. — Почему ты позволил им попасть? — едва слышно, одними губами.

Но Тимур слышит и смотрит так, что у меня за спиной распускаются крылья, потому что никто и никогда не смотрел на меня с таким восхищением и нежностью.

— Потому что я не хотел жить, Русалка, — признается так легко, а мой страх выбрасывает шипы, раня. До крови и адской боли.

— Почему? — повторяю, потому что мне нужно знать. И если он не скажет, то я точно умру от боли, что раздирает в клочья обезумевшее сердце.

А он молчит, прикрыв глаза и закусив губу. По скулам ходят желваки, и каждая мышца под моими пальцами натягивается до предела. Удар сердца, еще один и еще прежде, чем он ловит мой взгляд.

— У меня была невеста, — все-таки отвечает, криво усмехнувшись, — и блестящее будущее. Престижный ВУЗ, стажировка в крупной компании и грандиозные планы на ближайшие лет двадцать. Но в один день я вернулся домой и застал Ингу на чемоданах. Она сказала, что полюбила другого и уходит от меня, — замолкает надолго, переводя дух. А я глажу его тугие мышцы, плечи, плоский живот. Зная, что его это успокаивает.

— К нему? — осторожно спрашиваю я.

— Нет. Она просто ушла. Потому что тот, кого она любила, оказался моим лучшим другом.

И перед глазами вдруг встает картинка из бильярдного клуба. Друзья Тимура. Не так много их. И если Туманов холостяк, то у мента Крушинина красавица-жена. И, кажется, ее зовут Инга.

— Это ведь та красотка из «Арены», да? Жена Игната?

Тимур кивает. И я вижу грусть в его глазах. Не боль, не отчаяние, а тихую грусть об ушедшем прошлом. И это странно. А он словно читает мои мысли, улыбается.