«Нет, Серёжа, умненькие себя так не ведут. Не опускаются на самое дно, не в силах справится с чувствами.»

– Давай, малышка, иди, - повторяет он уже мягче. – Не искушай предложить другое решение проблемы. За мной, сама знаешь, не застоится.

Я не сразу понимаю, о чем он, а когда доходит…

«П*здец! Ты это серьёзно, Долгов?»

Кое–как сдерживаю шокированный смешок, но тут же одергиваю себя.

А чего ты, блин, ждала? Да любой мужик расценил бы такой звонок, как зеленый свет на трах без обязательств, а Серёженька даже такт проявил – не стал называть вещи своими именами. Но у меня вдруг проскочило: а если бы назвал? Если бы всё-таки предложил?

По телу проходит горячая дрожь, и я с ужасом понимаю, что не сразу отметаю гаденькую мысль.

Это все глинтвейн! – пытаюсь скормить совести не выдерживающее никакой критики оправдание. Наверное, я бы загналась по – полной программе, но тут на бэкграунде у Долгова раздает капризно – томное «Серж» и меня, будто двести двадцать шарахает.

Вот, значит, как…

Похоже, этот кобель времени зря не терял – подыскал себе кого-то. Хотя, чему я удивляюсь? Вот уж что-что, а это за ним точно не застоится.

Скотина!

Разозлившись, сбрасываю звонок, а сама потом мечусь у потухшего костра, как запертая в клетке тигрица. Меня рвет на части от досады на себя – ну, в самом деле, нахрена же я ему позвонила? Дура, Настя, какая же ты - беспросветная дура!

Злюсь, ревную, ненавижу… Во мне просто ураган деструктивных эмоций. И я не знаю, что с ним делать. А делать по - любому что-то надо, иначе я просто свихнусь: снова забуду обо всех «нельзя» и позвоню ему. Пусть расценивает, как хочет, предлагает свое решение, лишь бы только не было никакой другой.

Боже, до чего я докатилась? Самой смешно. Как будто другие его бабы – главная проблема. Да если б дело было только в них….

То что, Насть? ЧТО? – терзает меня изнутри настойчивый, противный голос.

Нет, не хочу отвечать, да и не за чем. В нашей с Долговым истории никаких сослагательных наклонений быть не может.

И вроде бы все так: правильно, разумно… вот только сердцу этого не объяснишь. Плевать ему. Оно требует своё. И как демон – искуситель нашептывает тысячи разных «если бы». Воображение же подкидывает сцены того, как эта сволочь проведет сегодняшнюю ночь, и мне хочется выть в голос на весь лес. Телефон жжет руку раскаленным огнем, подначивая: позвони, попроси, позволь… Убираю его поскорее в карман. Закрыв глаза, втягиваю с шумом воздух, понимая, что если сейчас не отвлекусь, все… Хана! Всему хана.

Гонимая этой мыслью направляюсь к палатке Ильи. И вовсе не назло Долгову. Ему в любом случае плевать. Просто мне больше не к кому. По сучьи это, конечно – использовать такого хорошего парня в качестве заместительной терапии. Но если выбирать из двух зол, пусть лучше будет она, чем… Я даже не знаю, что в альтернативе.

Можно было, конечно, к Ольке пойти, рассказать, как меня ломает и попросить помочь пережить эту ломку, но Молодых скоро должен был улететь в Америку. Его заметила НХЛ, и я ни за что не стала бы лишать подругу бесценных минут.

– Сень, - тихонечко зову, чтобы никого не разбудить. – Сень, ты спишь? – аккуратно расстегиваю молнию на палатке.

– Нет, – повозившись немного, высовывает Илья кудрявую голову, осматривает меня с головы до ног, осветив фонариком, и без лишних расшаркиваний, будто все поняв, протягивает руку. – Залазь.

– А Андрей? – растерявшись от такой прыти, киваю на спящего соседа. В палатке, конечно, и на троих хватит места, но мне как-то неловко ночевать с двумя парнями. Однако я не ожидала, что Илья просто растолкает друга и отправит в соседнюю палатку. Андрюха сначала хотел возмутиться, но увидев меня, понимающе хмыкнул, отчего я залилась краской стыда.

Отлично, завтра все будут думать, что я, наконец, дала Терехину! Начнутся дебильные шуточки, сплетни…

А, впрочем, не все ли равно? Ну, дала и дала. В конце концов, давно пора. Почему бы и не сегодня, тем более, что сам Сергей Эльдарович благословил?

Прокручивая в голове это его спокойное «Иди к своему мальчику», меня снова обжигает болью вперемешку со злостью.

И пойду! Ещё как пойду! А он пусть валит к своей гнусавой телке и подцепит какую-нибудь гонорею.

Злорадно усмехнувшись, стягиваю кроссовки и забираюсь в гостеприимно – распахнутую Ильёй палатку. После свежести и сырости горной ночи, тёплый, пряный запах марихуаны в дуэте с терпким мужским парфюмом кажется несколько навязчивым и вызывает головокружение. Мне требуется пара минут, чтобы снять куртку и привыкнуть к специфическому аромату.

– Ты под кайфом? – спрашиваю у Ильи прежде, чем забраться к нему в спальник.

Не то, чтобы я имела что-то против. Точнее, конечно же, я против наркотиков. Даже лёгких. Плотно сидящей на игле Яша Можайский – наглядный пример того, чем заканчивается баловство с травкой. Но мы с Ильей не в тех отношениях, чтобы я читала ему нотации. Просто хочу знать, насколько он не в себе, и не лучше ли мне держаться от него подальше.

– Немного. Это проблема? – тихо отзывается он, мгновенно напрягшись.