— Хорошо, — парень мне улыбнулся дружелюбно.

Горячо поблагодарив его, поспешила в дом. Машины дяди Глеба во дворе не было. Значит, что он уехал. И хорошо. Не будет лишних вопросов. Чемоданы ещё не были разобраны, после скорого переезда с квартиры тёти Оли, поэтому я запихнула туда зубную щётку, зарядку для телефона и электронную книгу, и вернулась в такси.

— Далеко едете? — спрашивает парень, заинтересовано поблескивая глазами.

— Нет, — я отворачиваюсь к окну, не горя особым желанием разговаривать.

Водитель уловил моё настроение и с вопросами больше не лез.

Сидя в зале ожидания, написала Марку сообщение:

"Люблю тебя безумно, Маркуша. Ты моё всё".

И отключила телефон. Потому что Марк обязательно позвонит. А услышав его голос, я не смогу сдержать слёз. Расплачусь. А он приедет. Примчит ко мне и не отпустит никуда.

Сижу на песке, прижав колени к груди и смотря на спокойное море. На душе тоскливо и хочется выть. Хочется к Марку. В его объятия. Почувствовать его тепло. Любимый запах.

Вчера, когда я добралась до места, заметила на своём животе надпись, которая практически стерлась по дороге. С трудом прочитав, что там написано, разрыдалась, опустившись на дно душевой. Марк самый романтичный мужчина, которого я когда-либо встречала. Что может быть прекраснее, когда любимый парень хочет от тебя ребёнка?

На глазах снова наворачиваются слёзы. Мой любимый скорее всего рвёт и мечет. Ищет меня. Только мама знала, где я. Я не могла маме врать.

Когда горячие руки накрывают мои озябшие плечи, я подпрыгиваю и взвизгиваю громко от неожиданности.

Не успеваю развернуться, как меня спеленали в объятия и прижали к горячей груди, которая часто вздымалась.

— Маркуша, — заплакала я, озябшими пальцами цепляясь за руки парня.

— Малышка моя, — целует затылок. Зарывается носом в волосы. Сильнее сжимает руки на моей талии. — Я тебя отшлепаю ремнем хорошенько, за то, что сбежала. Ты знаешь хоть, как я извелся?

— Прости, — шепчу виновато.

— Если бы не твоя мама, так бы и искал тебя по всему городу. Это сообщение, а потом пропала. Ты хоть представить можешь, что я себе надумал? Я думал, что и до тебя дед добрался.

— А он и добрался, — шепчу тихо. — Угрожал жизнью мамы.

— Сука, — Марк усаживает меня к себе на колени и, наконец, я могу посмотреть ему в лицо. — Что он наговорил?

— Что мы с тобой брат и сестра. И анализы ДНК подсовывал. Что маму уже уволили. И если я не исчезну, то её убьют. Марк, — я вдруг испугалась. — Ты почему здесь? У тебя же свадьба скоро!

— Свадьбы не будет. Тектова убили. Задержали деда. На месте преступления были его отпечатки пальцев.

Я открываю рот как рыба. Такого развития событий я совершенно не ожидала. Чего угодно, но не этого.

— Сейчас, — Марк достал телефон и открыл статью, протягивая мне.

"С особой жестокостью сегодня ночью был убит прокурор Тектов Олег Владимирович. Уже холодное и обескровленное от множественных ранений тело обнаружила домработница. По предварительным данным, прокурора лишили всех пальцев рук и прострелили гениталии. Многие граждане города скорбят по благодетелю, который столько сделал для нашего города.

Но так ли был чист наш прокурор? Ведь наш корреспондент смог сделать фотографии измученных девушек, которых выводили из подвала шикарного особняка, где жил прокурор. Нам удалось связаться с отцом одной из девушек, которую держали в подвале несколько недель…"

Я перевожу ошарашенный взгляд на Марка.

— Демьян?

— Уверен, что он, — кивает парень.

— Как он это всё провернул? В одиночку.

— Он бывший спецназовец. Малыш, я бы тоже за тебя убил. Даже если бы посадили.

Я стискиваю Марка в объятиях.

— Не нужно никого убивать, — качаю головой. — А что с дедом теперь будет?

— На его складах нашли наркотики, спрятанные в подкладку диванов. Там полный треш. Уже второй день в новостях об этом только и говорят. Уже выяснили, что Тектов торговал людьми, наркотиками и оружием. Но его не посадят. Если только на том свете. А вот деду срок до конца жизни точно светит.

— И поделом, — буркнула, потирая шею, на которой оставили синяки его пальцы.

— Что это? — Марка накрывает бешенством, когда он видит следы. — Это он сделал?

— Да, — пищу, когда парень укладывает меня на спину и начинает поцелуями покрывать шею. Будто желая стереть синяки.

— Убью, мудака, — рычит, но его губы и руки очень нежные. Исследуют с осторожностью тело, задирают футболку, с которой я не смогла расстаться, ведь она пахнет им.

— Мне понравилась надпись, — говорю я, пальцами лаская его скулы.