— Не хотел никого нервировать. Да и охрану все равно бы развернули.

Марк садится за руль. Он бросает недобрый взгляд на высокий забор, который окольцовывает аэропорт, а потом злобно выдыхает и заводит мотор.

— Давненько меня так не имели, — произносит он тихо и хрипло. — Забытые ощущения… Ты не паникуй, я его вытащу. Север сам не идиот, он вечно собирает все удары, какие может, но думать не перестаёт. Даже если его бросить на произвол судьбы здесь, — Марк указывает на ангар, — он их переиграет. Найдёт способ, чтобы выбраться.

— Не смей бросать его здесь на произвол судьбы.

Марк коротко смеётся на мой воинственный тон. Он поворачивает голову ко мне и беззастенчиво рассматривает мой профиль. Хотя Марк и «беззастенчиво» - это как раз синонимы, так что не стоит и уточнять.

— Север инсценировал свою смерть, когда решил выйти из наших дел. Он долго уговаривал меня, но я не соглашался, меня все устраивало в то время. Тогда этот сукин сын решил, что меня, идиота, все равно не убедить и провернул все схемы у меня за спиной. Вывел огромные суммы, легализовал их, скупив отели и торговые площади в Сочи и дальше по побережью, и оставил все это законопослушное богатство мне. Он знал, что пора выходить, иначе тюрьма или смерть от шальной пули, и вытащил меня за шкирку. А сам исчез, он подстроил свою смерть так, что даже я почти полгода считал его погибшим. Оплакивал, черт возьми.

Марк поворачивает к трассе, минуя пропускной пункт с мигающей желтой лампочкой. Я же обдумываю его слова. Вокруг меня тесным кольцом становится жизнь Севера. Его прошлое и настоящее, частью которого я незаметно для себя стала. Но именно что частью… Я не в силах переломить его или заставить повернуть в другую сторону, магистральное направление намного сильнее и скорее сметёт к черту, чем повернёт. И Север ведь тоже, он пытается вырваться, но накатывающая раз за разом волна отбрасывает назад.

Наверное, это стресс.

Ко мне стучатся тяжёлые мысли после пережитого и после откровений Марка, как давно Север ищет дорогу в спокойную жизнь.

— Ты опять погрустнела, — Марк замечает мое состояние. — Я загрузил тебя?

— Немного, — я пожимаю плечами. — Я просто устала. И напугана. Я знаю, что он сильный и выносливый, но я все равно боюсь за него.

— Женщины всегда боятся за нас. Сначала матери, потом жены.

Марк протягивает ладонь и сжимает мои пальцы. Жестко, но приятно. Я теряюсь от неожиданности, но чувствую, как между нами вырастает первый мостик родственной связи. Пока хрупкий и черновой, но уже не так страшно сделать первый шаг навстречу друг другу.

— Я посажу тебя на самолет…

— Опять? Я уже боюсь самолетов, Марк.

— Особенно тех, что заказал я? — Марк подшучивает. — Я чертовски облажался с чартером в Испанию, но тебе в любом случае нужно улететь. Север не простит мне, если я не увезу тебя подальше. Ему, правда, это нужно. Чем дальше ты будешь, тем проще ему будет.

— Надеюсь, это не Испания? Я сейчас не настроена на отдых.

— Ты полетишь к моей жене.

— К Анне?

— Да, — Марк кивает с довольной улыбкой, а в карих глазах загораются огоньки, которые вечно выдают смертельно влюблённых мужчин. — Только готовься сразу, она замучает тебя вопросами о Севере. Она его любит больше, чем меня.

— Не верю.

— Когда устанешь болтать о двухметровом совершенстве, переводи тему на детей. Наши дочери - вторая ее любимая тема.

У меня никогда не была такой длинной и запоминающейся дороги. Невозможно не поймать на себя на мысли, что очутилась посреди шпионского фильма с отвлекающими маневрами, конспирацией и чертовой дозой адреналина, которая настойчиво гуляет по кровотоку.

Только первый пункт выглядит обыденно. Марк привозит меня в обычный человеческий аэропорт, где нужно проходить контроль на стойке и осмотр вещей, целует в макушку и обещает, что меня встретят в Тбилиси. Правда, маршрут оказывается чуть замороченне, и сперва меня ждет пересадка в Минске. Но меня успокаивает, что я у всех на виду, повсюду камеры и люди в различных униформах, в том числе полицейских, а значит Марк действительно договорился с Уваровом. Мне на самом деле можно покинуть страну.

Что это?

Север уже сотрудничает? Его “хвалят” за примерное поведение? Или Марк настолько искусен в переговорах?

Весь же конспирологический туман начинается уже в Грузии. Стоит мне только ощутить разницу температур и острое желание не просто снять пиджак, а оставить его на ближайшем ряде кресел, как ко мне подходит среднего роста мужчина в кожаной кепке и задранным вверх козырьком. Он выглядит как таксист и протягивает мне маленькую визитку, на которой написано мое имя.

— Добро пожаловать в Грузию, — произносит он идиотским официальным тоном, но он специально, подшучивая. — Марк должен был предупредить…

— Как вас зовут?

Марк сказал мне имя и показал фотографию, так что я отчаянно заглядываю под козырек и пытаюсь сверить фоторобот. Мужчина определенно похож, но у меня включился режим недоверия ко всему вокруг и с этим трудно что-то поделать.

— Даа, я начал не с того, — кивает мужчина. — Вано я, но можно не запоминать, мы недолго пробудем вместе.