Звуковая дорожка
вернуться

Миллер Лариса
Шрифт:
Нельзя так серьёзно к себе относиться,Себя изводить и с собою носиться,С собою вести нескончаемый бой,И в оба глядеть за постылым собой,Почти задохнувшись, как Рим при Нероне.Забыть бы себя, как багаж на перроне.Забыть, потерять на огромной землеВ сплошном многолюдье, в тумане, во мгле.Легко, невзначай обронить, как монету:Вот был и не стало. Маячил и нету.

Нашел себя? Ну, слава Богу…

Нашел себя? Ну, слава Богу.Бери находку – и в дорогу.Бери находку – и вперёд,Туда, где оторопь берёт,Где то в упадке, то на взводеЖивут – и силы на исходе,И хочется, как букву «ЯТЬ»,Себя навеки потерять.

Так хочется пожить без боли и без гнёта…

Так хочется пожить без боли и без гнёта,Но жизнь – она и есть невольные тенёта.Так хочется пожить без горечи и груза,Но жизнь – она и есть сладчайшая обуза,И горестная весть и вечное страданье.Но жизнь – она и есть последнее свиданье,Когда ни слов, ни сил. Лишь толчея вокзала.И ты не то спросил. И я не то сказала.

Тончайшим сделаны пером…

Тончайшим сделаны перомСудьбы картинки,И виснут в воздухе сыромНа паутинке.Летящим почерком своимДожди рисуют,И ветер легкие, как дым,Штрихи тасует.…Рисуют, будто на бегу,Почти небрежно.Я тот рисунок сберегу,Где смотришь нежно.Живу, покорна и тиха.И под сурдинкуКолеблет ветер два штрихаИ паутинку.

Хотите, опишу тоску?

Хотите, опишу тоску?Осенний дождик моросящий,Листву последнюю гасящий —Хоть дуло приставляй к виску.Хотите, счастье опишу?Всё тот же дождь осенний редкий,Всё тот же лист, слетевший с ветки,Стихи, которыми грешу.

Я опять за своё, а за чьё же, за чьё же?

Я опять за своё, а за чьё же, за чьё же?Ведь и Ты, Боже мой, повторяешься тоже,И сюжеты Твои не новы,И картинки Твои безнадёжно похожи:Небо, морось, шуршанье травы…Ты – своё, я – своё, да и как же иначе?Дождь идёт – мы с Тобою сливаемся в плаче.Мы совпали. И как не совпасть?Я – подобье Твоё, и мои неудачи —Лишь Твоих незаметная часть.

Наступают сна неслышней…

Наступают сна неслышнейСнегопада временаНевесомые ВсевышнийГусто сеет семена.И кружится нам на зависть,Не страшась судьбы своей,Белый снег, едва касаясьКрыш, заборов и ветвей;И зовет забыть усердье,Пыл, отчаянье и страсть,Между облаком и твердьюТихо без вести пропасть.

Столько нежности, Господи. Воздух, крыло…

Столько нежности, Господи. Воздух, крыло.Третий день снегопад. Даже ночью бело.Столько нежности, Господи, маленьких крыл,Будто Ты мне все тайны сегодня открыл.Не словами, а прикосновеньем однимК волосам и губам, и ресницам моим.

Прости меня, что тает лёд…

Маме

Прости меня, что тает лёд.Прости меня, что солнце льётНа землю вешний свет, что птицаПоет. Прости, что время длится,Что смех звучит, что вьётся следНа той земле, где больше нетТебя. Что в середине маяВсе зацветёт. Прости, родная.

Я от нежности таю, как тает на солнце снегурка…

Я от нежности таю, как тает на солнце снегурка.Я от нежности таю к любому мгновению дня.Мама, видишь оттуда во что превратилась дочурка?Я от нежности таю. Почти не осталось меня.Да и день со мной нежен. К губам прикоснулся снежинкой,Лёгким тельцем небесным, весёлым своим светлячком.Мама, видишь оттуда как таю над дивной картинкой,Той, что сотворена на едином дыханье, молчком?

А мама собирается на бал…

А мама собирается на бал.И жемчуг бел, и цвет помады ал,На стуле серебрится чернобурка —Её не любит мамина дочурка.Берет не любит, что с распялки снят,И платье из панбархата до пят.Ведь, значит, мама из дому уходитИ дочкин праздник из дому уводит.Не надо было маму отпускать.Ведь где, скажи, теперь ее искать?

Люби без памяти о том…

Люби без памяти о том,Что годы движутся гуртом,Что облака плывут и тают,Что постепенно отцветаютЦветы на поле золотом.Люби без памяти о том,Что все рассеется потом,Уйдет, разрушится, и канет,И отомрет, и сил не станетПодумать о пережитом.

Хоть бы памятку дали какую-то, что ли…

Хоть бы памятку дали какую-то, что ли,Научили бы как приниматьЭту горькую жизнь и как в случае болиЭту боль побыстрее снимать.Хоть бы дали инструкцию как обращатьсяС этой жизнью, как справиться с ней —Беспощадной и нежной – и как с ней прощатьсяНа исходе отпущенных дней.

А чем здесь платят за постой…

А чем здесь платят за постой,За небосвода цвет густой,За этот свет, за этот воздухИ за ночное небо в звездах?Все даром, говорят в ответ,Здесь даром все: и тьма, и свет.А впрочем, говорят устало,Что ни отдай, все будет мало.

Любовь до гроба…

Любовь до гроба.Жизнь до гроба.Что дальше – сообщат особо.И если есть там что-нибудь,Узнаешь. А пока – забудь.Забудь и помни только это:Поля с рассвета до рассвета,Глаза поднимешь – небеса,Опустишь – травы и роса.