Стакан оставил себе, бутылку поставил рядом с бедром Мульроса, что демонстративно забился в угол, туда же запихнув связанные руки. Шмыгнув рассаженным носом, он дождался, когда я отойду и сцапал бутылку. Сделал глоток и зашипел от боли в разбитых губах.

Принюхавшись к содержимому стакана, я уточнил:

– Не из жопы нацежено?

– Не – поморщился Мульрос – Живые жбаны… не по мне. В этом мире и так хватает извращений. Ну что? Тост за мою смерть?

– На самом деле мне посрать на твою жизнь или смерть – зевнул я и скользнул взглядом по затуманенной реке за иллюминатором – Хочешь жить – живи.

Придавленный стальной балкой гоблин наконец-то сдался и сдох. Долго же он боролся за жизнь…

– Ты серьезно? – медленно и осторожно осведомился пленник – Слушай… давай без ложных надежд. Мне, если честно, плевать на всех здешних упырков лезущих к солнцу и власти. И на здешнее злобное токсичное мясо… тоже посрать. Единственное за что я держался руками и зубами – за позицию капитана. Я ее себе с боем выбил! Выгрыз! Доказал, что только я могу оперативно таскать старуху со всеми надстройками по говно-реке в любую сторону и без трагичных сучьих последствий вроде опрокидывания. А такое уже случалось! Еще за команду свою держался. И держаться буду! Вот на них мне не посрать.

Не став пока удивляться желанию капитана держаться за дохлую команду, я спросил о позиции:

– На кой хер тебе капитанская позиция? Корабль не твой. Боссы трахают во все щели…

– Здесь сухо… здесь сытно… спокойно. А члены боссов далеко от моей жопы – я ведь на реке, а они там… повыше… Чем дальше от долбанных лидеров – тем лучше. И работа не каждый день.

– Срезаете кабинки? Пиратите жратву?

– Да ну! – фыркнув, Мульрос сделал еще один глоток самогона и прохрипел – Мы охотники! Скальные охотники! Добываем с верхотуры все, что еще съедобно. Чем ниже к реке – тем больше яда в мясе. То, что добывается в нижней трети Каньона – чистый мать его яд, что разъест твои внутренности за месяцы. Это уже для калек и прочих доходяг. Вторая треть, та, что повыше – уже можно жрать, если все добытое хорошенько вымочить, а затем выварить в чистой воде – которую там же и добываем иногда из редких водяных жил.

– А верхняя треть?

– Королевская еда – вздохнул капитан – Даже пахнет едой, а не дерьмом. Знаешь… нашу еду как не вымачивай, а все равно пахнет чей-то жопой. Без глотка самогона в глотку не запихнешь.

– А жратва добытая из кабинок?

– Небесная еда! Я до сих пор помню вкус тех креветок… хотя пробовал давно и лишь однажды… Но ты поверь – мы лишний раз на рожон не лезем. Это в последнее время появилась какая-то… брешь…

– В смысле? Системе ведь вроде на вас плевать? Полусферы стреляют по жопам воровским?

– Не стреляют. Но…

– Но?

– Жратва ведь не Владыки – тихонько улыбнулся капитан и, покосившись на бутылку, следующий глоток все же делать не стал, попросив иного – Там в углу запеченный хвост лежит.

– Рядом с лужей крови?

– Ага. Я и сам доползу, если разрешишь.

– Лови – взмахнув рукой, я метнул нож, что с гудением вонзился в висящую на стене резную доску с изображением женского силуэта. Лица нет – вместо головы нимб с расходящимися во все стороны глубоко прочерченным лучами со вставленной начищенной до блеска светлой проволокой.

– Я правильно понял?

– Разрежь веревки, встань, переверни стол и накидай на него жратвы. Только такой, что выросла в реке или на стенах, но не в чьих-то животах.

С усилием выдернув нож, Мульрос не сдержал удивления, покосившись на мои руки:

– Хорошо ты метаешь… так нож и череп пробьет.

– Ну да…

– А насчет выращенной в чужих животах жратвы или выпивки… ты шутишь, что ли? Это же небесного ранга жратва! Нам такой никогда не перепадет. Фу, конечно и все такое… но я бы рискнул попробовать элитное мраморное мясо – пожарить бы решетке как этот хвост…

Говоря все это, Мульрос, утерев кровь с лица шторой с иллюминатора, ею же вытер руки и принялся готовить перекус. Я молчал, следя за происходящим за иллюминаторами и не забывая про открытую дверь.

– Я убегать не стану – признался капитан.

– Ты и не сможешь – признался я в ответ.

– Во-во.

– Насчет жратвы… и ты еще про какую-то вроде как брешь говорил…

– Эта жратва – чужая. Она ведь куда идет?

– Дублин.

– В точку! Дуплин-5! А там ребятки крутые живут… они из-за вороватых гнойных крыс вроде нас жратву терять не захотят. А у них передвижение почти свободное – как раз до самого Каньона. И вооружения у них хватает. Срежешь так чужое стальное яблочко со вкусной начинкой… и поймаешь выстрел из гранатомета аккурат в корабельную рубку или ниже ватерлинии. А могут и по жилым пещерам шарахнуть. Дублинцы отмороженные на всю голову ублюдки. Прямо как… к-хм…

– Как я?

– Только без обид. Но ты себя видел? Я только рацию от губ отлепил, а ты уже вниз летишь, дробовиком кровавые фонтаны в чужих головах зарождая… Выстрели, крики, лязг… по тебе палят, а ты, пули броней хватая, даже не задерживаешься! А потом все рухнуло… Ланса вон поперек передавило…

– Ну ты ведь не просил снять с него балку – улыбнулся я.

– И не стал бы – Мульрос легко выдержал мой взгляд и поднял с пола опрокинутый стул – Прошу к столу, убийца.

– Почему не попросил за Ланса?