Мне становится до такой степени неловко, что хочется подняться наверх и одеть что-то поприличнее.

— Рид! — очень вовремя вопит Элизабэт.

Я пользуюсь моментом. Протискиваюсь мимо него, вынужденно соприкасаясь с его плечом и спешно захлопываю за собой дверь.

Вечерний воздух приятно холодит пылающие от смущения щёки. Когда-то за вот этот его горящий взгляд я бы отдала всё…

— Отлично выглядишь, зай, — подтверждает удачный выбор платья Исайя. Но почему-то от его слов внизу живота не разгорается пожар…

Пока едем до его дома, перед глазами всё ещё стоит Рид. Чёрт, в его порочных, лихорадочно поблёскивающих глазах столько всего… От искреннего восхищения до вспарывающего лезвием вожделения.

Аж до мурашек пробрало. Разве можно вот так смотреть?

Начинаю ровно дышать только когда подъезжаем к особняку семейства Ричи. Мне сразу не нравится одна деталь. За воротами слишком много машин.

— У вас гости? — интересуюсь, пытаясь выкинуть Рида из своей головы.

— Да.

— Почему не сказал?

— Сюрприз.

Остальные три минуты я уже молчу. До тех пор, пока мы не входим в дом. Я замираю на пороге. Здесь столько людей, что не успеваю даже сосчитать. Женщины в вечерних платьях, мужчины в смокингах. Повсюду живо переставляя ноги, снуют официанты. И даже небольшой оркестр играет.

— Это что за долбаное сборище рокфеллеров? — спрашиваю изумлённо.

— Джен, тише, — возмущается он шёпотом. — Это праздник в нашу честь…

Барни рассказывает о реконструкции, а я уже в третий раз смотрю на часы.

— Извини, мне срочно нужно позвонить, — прерываю его разглагольствования о дизайнерском проекте, достаю из кармана телефон и поднимаюсь с кресла.

Иду на балкон, оставляя парней за столом сидеть в полнейшем недоумении. Да, ребята, сейчас есть кое-что поважнее, чем эти ваши хвалёные эскизы.

— Алло, — в трубке слышу голос Дженнифер.

— Ты дома? — вздыхаю с облегчением, щёлкая зажигалкой.

— Эм, Исайя, это Эмили.

Опять перепутал… Их голоса так нереально похожи. Просто один-в-один.

— Простите, миссис Смит.

— О, зови меня просто Эмили, мы ведь вроде как уже договорились, — наигранно обижаясь, напоминает мне она. — И давай на ты. А то чувствую себя женщиной в годах.

Даже смех похож до безобразия. Она, пожалуй, вполне успешно могла бы вот так дурить меня.

— Ладно. Джен дома? — спрашиваю нетерпеливо, и нехорошее предчувствие моментально пробирается под кожу, потому что Эмили какое-то время молчит.

— Нет. Дочь ещё не приезжала, но не волнуйся, я передам ей, что ты звонил, — уверяет она.

Не поехала домой значит. Ожидаемо. Покладистой кисой Смит никогда не была. И вряд ли будет.

— Благодарю, — отвечаю, чувствуя, как меня обуревает раздражение.

— Ну что ты, не за что абсолютно, — она вежлива и дружелюбна, как обычно.

— Эмили, завтра вечером в моём доме будет организован приём. Приём, посвящённый нашей помолвке с Джен. Буду признателен, если ты придёшь.

— Оу, конечно, — соглашается женщина, ни секунды не раздумывая.

— Познакомитесь с отцом и сестрой. Совсем скоро станем родственниками как никак.

Мысль о свадьбе греет душу. Вот уж никогда бы не подумал, что буду с нетерпением ждать того дня, когда на пальце появится обручальное кольцо. Да уж… Такова жизнь.

— С удовольствием, Исайя!

— Что ж… отлично.

Союзник в лице матери Дженнифер однозначно мне пригодится.

— Но у меня просьба…

— Да-да, я слушаю, — отзывается она, сбавляя звук работающего телевизора. Небось опять смотрит какой-нибудь бразильский сериал.

— Не говори о приёме Джен. Она страсть как не любит подобные мероприятия. Хочу устроить сюрприз.

— Не будет ли хуже? — замечает весьма резонно. Стоит признать, не смотря ни на что она, пожалуй, весьма неплохо знает свою дочь.

— Другого выхода нет. Иначе вообще не пойдёт, — убеждаю её я, делая глубокую затяжку.

— Ну что ж, — нехотя всё же уступает, — хорошо.

— Я пришлю машину в семь. Мы с Дженнифер появимся чуть позже.

— По рукам…

Смотрю на тлеющий кончик сигареты.