Стучу в дверь. Грэсия остается в коридоре.

Дон в бордовом велюровом халате не спит. Валяется на постели с бархатным балдахином. Ему уже доложили о моем появлении. Сквозь зубы здоровается — не переваривает меня, я все делаю не так, как ему надобно. Жестом указывает на кресло.

— Педро скоро лишится головы. Довольно.

— Ага, сколько лет уже его лишаете? — падаю на кресло, ловлю гневный взгляд Лоренсео из-под седых бровей. — Что с вашим здоровьем? Грэсия сказала, с постели не встаете.

— Нерв защемило. Дожил! Святая Патриция… — Сжимает кулак. — Со свадьбой тянуть нельзя, Марсело. Ты как жених берешь на себя все расходы.

— Свадьбы не будет, дон.

— Марсело!

“Был бы тестем, если бы не Кошкина” приподнимается с постели, но тут же шипит от боли. Сжимает кулак, с размаха бьет по матрасу.

— Дон Лоренсео, понимаю вас прекрасно, но так больше продолжаться не может. Я уважаю вашу семью безмерно. Однако вы видите во мне только машину для разгона Педро. Еще мне надоело разгребать за вами грязь, прикрывать нарушения закона.

Лоренсео каменеет в секунду. Напрягает морду до состояния кураги. Он дышит слишком часто и намерен прожечь дыру в стене напротив своим испепеляющим взглядом. Лоренсео в этом году исполнится шестьдесят пять.

Я волнуюсь. Не так чтобы до колик, просто не хочу решать и после инсультные проблемы. Слишком неожиданно подкосился непробиваемый дон. А я вдоволь наслушался «Марсело, реши-то! Марсело, реши-сё!»

— Глупый мальчишка! Ты осознаешь, с кем разговариваешь?! Забылся?! Назови причину!

Дон смотрит налитыми кровью глазами. Медленно поднимаюсь с кресла, прячу руки за спину, шагаю вокруг шкурки тигра на полу, лично застреленного доном Лоренсео.

— Все прозрачно, дон. Сами не понимаете?

— Влюбился?

— Да.

— Baboso!

— Почему вы считаете меня идиотом?!

Ниши фразы горящими импульсами летят, как молнии. Энергетика в комнате становится отвратная. Лоренсео на адреналине, и в возмущении находит сил подняться. Шаркает ногами, машет кулаком с золотым перстнем.

— Тебе будто восемнадцать лет, Марсело! Включай ум. Кто твоя пассия? Чья она дочка? Неужели есть кто-то богаче и почтенней меня? Безрассудство! После моей смерти ты получишь все!

Дон имеет в виду свои винодельни. Феодала во мне увидел. Два года я знаком с Грэсией и столько же времени выслушиваю дифирамбы о винодельнях Лоренсео. Слушаю за обедом и ужином. В четверг, субботу и пятницу. На каждом празднике и во все будни. Меня уже воротит от одного только запаха винограда.

Грэсия сикатится за дверью, подслушивает. Думает, я ее не замечаю. Дон бранится, ковыляет к рабочему столу за пистолетом. Даю ему три секунды форы, а после обгоняю, становлюсь между ящичком и доном.

— Дочка учительницы литературы и автомеханика. Не надо снова пытаться меня пристрелить. Все равно не сможете.

— Испанский стыд на мои седины, Марсело. Свихнулся? Я был к тебе терпим, но теперь не собираюсь. Власть почувствовал? Даже старый тореадор сможет легко уничтожить глупого быка. Стоит мне только помахать “красной тряпкой”.

— Это кого вы тряпкой обзываете, почтенный?

Дон ухмыляется, сжимает край моей кофты.

— Не сдох еще окончательно царь в твоей голове, Марсело? Ты часть НАШЕЙ семьи. И другого варианта быть не может. Я не потерплю позора. Женишься на Грэсии!

— Никогда. — Отмахиваюсь, как от дона. Быстрым шагом марширую прочь из личных апартаментов Лоренсео. — А ты чего здесь подслушиваешь? — замечаю девушку, — Нет, я не передумал. Не будет так, как вам с папашей надобно. — Хлопаю дверью, не обращаю внимания на бегущую рядом Грэсию.

На выходе из особняка она останавливается. Пока Грэсия от ужаса пищит, иду по каменной дорожке прочь. Высокие кованые врата распахиваются. Я устал как черт и надеялся на понимание. Однако враги снова вернулись к дому. На ходу одной рукой сгребаю Педро, тащу за собой к авто. Позади нас раздается топот его прихвостней. Все ближе — банда не желает отдавать своего предводителя.

— Все, в Сибирь едем. Вынудил! — ору и только рядом с машиной отталкиваю Педро в сторону.

Запрыгиваю в салон. Водитель жмет по газам, а Латинусы портят битами и цепями капот роскошного внедорожника. Громким сигналом водитель распугивает толпу.

Устало растираю глаза, хочу поскорее убраться подальше от этого безумия.

Район Саламанки, застроенный кирпичными зданиями с лепниной, проснулся. Серебристые машины премиум класса катятся по идеально ровному асфальту. Зажиточные испанцы беззаботно прогуливаются по тротуарам, разбавляют спокойный фон архитектуры разноцветными мазками — яркими футболками и платьями.