Я подъезжаю к своему дому, приказываю водителю связаться с пилотом.

— Х'oла, сеньор Рамирос, — приветствую мужчину — величественного стража порядка в нашем элитном муравейнике.

Весь четвертый этаж полностью выкуплен мной под одну квартиру. Наспех собираю некоторые вещи и документы. Прячу в карман кое-что для Кошкиной. Спускаюсь обратно.

— Пилот уже на площадке, дон Марсело.

— Замечательно, едем.

Кондиционер внутри салона работает в два раз мощнее, чем обычно, а меня все равно плавит. То ли от жары, то ли от семейки Бланко-де-Кастро. Телефон потерял еще в России, иначе бы он уже разорвался от настойчивых звонков Грэсии.

Авария прямо по курсу. Часовая пробка. Вздыхаю, от скуки стучу пальцами по коленке. Не моргая, пялюсь на темную ткань.

Дон Лоренсео завуалировано угрожал навредить Кошкиной. Обвинял в безрассудстве, а сам как маленький. Я три покушения пережил, когда начинал ухаживать за Грэсией и не был знаком с ее папашей лично. А он со мной. И после знакомства взаимной симпатией не возникло. Лоренсео терпит меня из-за выгоды. Я уважаю его возраст, но перестану уважать, если угрозы дона окажутся не просто пуком.

Чувствую раскаленный бетон взлетно-посадочной площадки даже через кроссовки. Щурюсь на солнце, поднимаюсь на борт самолета. Пять часов пути глушил воду, тупил в сиденье напротив, немного подремал. Не получилось расстаться с испанкой по-человечески, но и так сойдет. Я был с ней честен.

Теперь остается помириться с Белоснежкой.

В России пахнет не мимозами, а выхлопными газами и озоном. Но я будто не по трапу спускаюсь, а шагаю по берегу озера Байкал. Надышаться не могу. Только затек немного. С хрустом разминаю шею. Ёжусь. Из знойной Испании Первым делом двигаюсь к одному из своих автосалонов. Там на парковке меня ждет личное авто. Черное. Новенькое. С комфортным салоном. Таксистам больше не доверяю.

Я сейчас только брошу чемоданы в квартиру и сразу отправлюсь к Марусе. Слушать ее недовольную ругань. По хорошо знакомой улице еду к квартире. На лавочке тетя Тома. Может, не заметит меня? Решаю перестраховаться, бросаю тачку за домом — вангую наперед расспросы о средствах приобретения столь дорогого атрибута.

Почти бегом тащу за собой чемодан через шумный двор, наполненный радостным визгом, разносящимся с детской площадки. Я бы тоже хотел ребенка. Сына или дочку. А можно двойню. Обрадовалась бы Кошкина этому моему желанию?

Под “Маратик снова вернулся. Где опять пропадал? Как мама? Как отец?” поднимаюсь на девятый этаж в компании Тамары Валентиновны. Внутри квартиры родителей спертый воздух. Открываю деревянную форточку, чувствую себя доном Лоренсео. Поясницу тянет. Два перелета и бессонная ночь к чертям забаррикадировали мои мышцы.

Падаю на диван с твердыми подлокотниками. На пять минут. Но, конечно же, открываю глаза, когда уже стемнело. Какой сегодня день и год? В полубреду подскакиваю, первые секунды не понимаю, что происходит. Переодеваюсь, натягиваю куртку.

Лифт не жду, вихрем сбегаю по ступеням на улицу. Легкая пробежка по холодку до машины окончательно отрезвляет ум. Включаю фары, завожу мотор, медленно огибаю двор. Рассматриваю пеструю от бумажных объявлений дверь подъезда. Она открывается. Я притормаживаю на рефлексах.

Пушистые белые локоны и самое желанное лицо. Белоснежка. Почему так поздно засиживаешься в гостях? Сердце стучит в агонии. Как я соскучился… Улыбаюсь, ослепляю Марусю светом фар. Открываю дверцу авто, и Кошкина, как подстреленная, срывается с места. Беглянка моя. Все равно догоню.

Под рев двигателя маневрирую по узкой дворовой дороге. Выезжаю. Замечаю только зад Кошкиной и спину. Маруся скрывается в “левой” машине. Ну ладно. Держу дистанцию и с каждым километром напрягаюсь все больше. Какого рожна там творится? Ненормальная скорость, опасные выходки на трассе. Красное авто несется за город. Мне это не нравится.

Обгоняю старенькую иномарку, что загораживала обзор. Мелкие капли дождя падают на лобовое стекло, размывают вид. Включаю дворники. Я узнаю эту тачку спереди. Она из прошлогодней поставки Германии.

Яркие стоп-огни загораются, и та машина, купленная в моем автосалоне, спускается с трассы на грунтовую дорогу. Гашу фары — теперь интуитивно крадусь следом. У него внедорожник, у меня спортивный кузов с низкой посадкой. Матерюсь, шаркаю днищем по колее. Буксую, а Кошкину увозят все дальше.

— Лучше уж ехать по стиральной доске, а не по этим кочкам! Черт побери!

Тачка села на брюхо. С размаха ударяю кулаком о переднюю панель. Метров в пятистах дальше автомобиль с Кошкиной жмется к лесополосе.