Старый район начинается сразу за исписанным непристойностями бетонным забором, отгородившим «железку» от ветхого жилья — домиков дореволюционной постройки, кривых тополей и полнейшей разрухи. Когда-то именно отсюда начался город, но за сотню лет щупальца улиц отползли на многие километры на запад, жители потянулись к цивилизации, а исторический центр, подлежащий расселению, постепенно превращается в заброшку — у большинства зданий разбиты стекла, выломаны двери, стены разрисованы граффити.

— Так и происходит жизненный цикл любого явления. Начало, расцвет, упадок и смерть. В этом упадке я родился и вырос, наверное, поэтому такой загруженный… — Тимур ловит мою руку и переплетает наши пальцы. — Мой дом уже снесли. Скоро там будет парковка и торговый центр.

Поразительно, но в таких условиях еще живут люди — по растрескавшемуся асфальту ползут редкие машины, на веревках, растянутых во дворах, сушится белье.

— Кому же пришла идея устраивать здесь мероприятия? — искренне недоумеваю, и по коже проходит холодок. Сцепленные руки усугубляют ощущение нереальности.

— Увидишь! — загадочно отзывается Тимур, ныряет под трубы теплотрассы и тянет меня за собой.

За домами начинаются луга и лесополоса, вдоль нее из земли разноцветными пузырями вздымаются туристические палатки и скучают припаркованные авто. Народу собралось довольно много — играет музыка, дымятся мангалы, с визгом и смехом носятся дети. В центре поляны суетятся два десятка человек — кто-то поджигает сложенные нодьей бревна, кто-то расставляет на невысоком деревянном помосте колонки и разматывает провода. Идиллия культурного загородного отдыха во всей красе.

Радостно скалясь, к нам направляется взлохмаченный синеволосый чувак в черном анораке, и я опускаю голову.

— О, Тимыч! Доехал все-таки? — орет он, несколько деятельных типов как по команде оборачиваются и кивают нам.

С трудом высвобождаю руку, прячу в карман и шиплю:

— Тимур, давай договоримся. Я здесь в качестве твоей знакомой!..

— Да брось!.. Здор о во, Кир! — приветствует Тимур подошедшего — примерно моего ровесника — и, в ответ на заинтригованно-вопросительный взгляд, скользнувший по моему лицу, вдруг выдает: — А это Май. Моя будущая жена.

У меня отвисает челюсть. Рефлекторно натягиваю пониже козырек бейсболки и больше всего на свете хочу провалиться в ад. Он опять чертовски много рисуется, привлекает внимание к моей персоне, ставит в неловкое положение, и я снова чувствую себя лишней. Напрягаюсь всем телом, заранее выискиваю ответы на возможные вопросы, но их никто не задает — растрепанный чувак желает нам приятного отдыха и отваливает.

— Ты что несешь? Ты же обещал! — шиплю, и язык заплетается от возмущения, но Тимур смеется, обнимает меня за плечи и ведет к посадкам.

— Расслабься, тут все свои. Все хорошо!

Сообща разбиваем палатку, устилаем дно ковриками, прячем внутрь рюкзаки. Злость и растерянность постепенно отпускают — главным образом благодаря его шуткам и обезоруживающим улыбочкам. Но, когда Тимур отлучается за кипятком, дурацкие слова о том, кем он меня считает, настигают и окончательно повергают в шок. Неужели его намерения настолько серьезны?.. Он еще совсем мальчишка, я ничего не знаю о нем…

Вскоре он возвращается, ловко управляется с пачками рамена, термосом и одноразовой посудой и протягивает мне мою порцию. Садится рядом, глядя в темнеющее небо, с видом аристократа принимается за еду и приканчивает в два счета. А я, наматывая "пищу богов" на пластмассовую вилку, увлеченно рассматриваю зубчики.

— Где ты с ними познакомился? Неожиданные для этой местности персонажи.

— Это сквотеры, поселились здесь лет десять назад. Они не маргиналы — все при деле: музыканты, художники, фотографы, журналисты из некогда свободных изданий. Заботятся о районе, поддерживают чистоту, устраивают разные акции. Аборигены их очень уважают. — Тимур оставляет пустой контейнер и расслабленно откидывается на локти. — Зато моя мать активно борется с ними. Когда ее не было дома, я полюбил с ними тусить… Стал своего рода сыном полка. Тот чувак — Кир — крутой рекламщик. Сейчас подрабатываю у него в фирме, после шараги вручу матери вожделенный диплом айтишника и поступлю в универ на рекламу — хочу связать с ней свою судьбу. Я тоже хочу быть свободным…

Ловлю себя на мысли, что раньше мы говорили лишь о моих проблемах, казалось, у Тимура, в силу возраста, не может быть долгоиграющих планов, но лихорадочный блеск в глазах, который я узрела сейчас, заставляет устыдиться и задохнуться от восхищения.

Помимо прочих достоинств, он удивительно цельный. Олег, изворотливый слизняк, не годится ему в подметки.

— А еще я хочу связать судьбу с тобой, — припечатывает Тимур, и я подвисаю — его искренность, мрачный взгляд и нехилый напор сбивают с толку. Завороженно хлопаю ресницами и вдруг понимаю, что ситуация вышла из-под контроля. Он считает меня своей девушкой, но как, черт возьми, к этому отнесется его мать?