«Нахрен Рому! Давай лучше с Дарием потанцуем», — восторженный шепот внутреннего редактора бьет жаром по лицу.

Крепко зажмуриваюсь, прикусывая нижнюю губу. Поверить не могу, что Дарий дразнит меня. Неугомонный, бесстыжий старикан! 

— А ведь твой бывший здесь. Глаз с нас не сводит, — слышу злобный голос у самого уха. — Наверняка ждет, когда ты закончишь наматывать мои яйца на кулак, чтобы приступить к его.

— Ты — мой бывший, — выплевываю я, впиваясь ногтями в плечи Ромы.

— Нет! — протестует он.

— Да! И тебе придется смириться с этим!

— Черта с два! — распаляется Рома, хватая меня за шею ниже затылка. — Ты — моя!

Обхватываю его руку, противясь сближению:

— Отпусти!

— Мы ведь танцуем, — ядовито цедит он. — Че ты, кис, смелая стала? Ходишь морозишься. Кто ты вообще без меня, а? Кто?!

Наступаю Роме на ногу, наплевав на стоимость его кроссовок, и с силой пихаю в живот. Выставляю указательный палец и со всей ледяной строгостью, на которую сейчас способна, произношу:

— Попробуй пойти за мной и узнаешь, насколько смелая я стала.

Рома нервно раздувает ноздри, и я круто разворачиваюсь, резво шагая к лестнице, что ведет на второй этаж. Взлетаю по ступеням, ловко лавируя среди людей. Всем, наверное, сейчас весело, а вот мне что-то не очень. Прохожу мимо столов и скрываюсь в темном проходе, который ведет в кальянный зал. Клубы сладкого дыма покачиваются под потолком, звучат громкие голоса и развязный смех. Крошечная барная стойка в дальнем углу привлекает внимание, и я, справившись с легким головокружением, направляюсь прямиком к ней.

— Что для вас? — спрашивает бармен, колдующий над кальяном.

— «Спрайт» со льдом.

— Один момент.

С пониманием киваю и шумно вздыхаю, почувствовав себя в безопасности. Компании ребят сидят на низких диванчиках за круглыми деревянными столами, болтают, обнимаются, смеются. Никому нет до меня дела. Взгляд цепляется за тройку парней, собравшихся тесной кучкой. Двое из них хлопают третьего по плечам, явно на что-то подбивая. Рослый худощавый паренек поднимается из-за стола, удерживая фигурный бокал с желтым напитком, а его друг заворачивает что-то в несколько салфеток. 

«Нехорошо», — резюмирует внутренний редактор.

Паренек шагает к девушке, что в одиночестве сидит у подвесного узкого стола, прикрученного к кирпичной стене. В ее руках электронная сигарета, на лице вселенская скорбь. 

«Дважды нехорошо».

— «Спрайт» со льдом, — доносится бодрый голос бармена.

Протягиваю ему браслет, и в этот же момент паренек презентует девушке-бедолаге напиток. Она удивленно улыбается, принимая бокал, завязывается беседа. Горе-друзья паренька мерзко ухмыляются. Залпом выпиваю холодный и колючий «Спрайт» и с грохотом возвращаю стакан на стойку, срываясь с места. Без стеснения влезаю между новыми знакомыми и забираю у бедолаги коктейль, который, к сожалению, она уже успела попробовать.

— Солнце! Мы тебя потеряли! — неестественно высоко пищу я, пытаясь намекнуть ей об опасности. — Идем скорее, мне нужна твоя помощь!

Бедолага смазано хлопает ресницами, но, хвала всем богам, ей хватает мозгов помалкивать. Оборачиваюсь к пареньку и прижимаю стакан к его груди:

— Сорян, красавчик, мне она нужнее.

Не дожидаясь его реакции, утягиваю девчонку за собой в ближайшую уборную. Грубо зашвыриваю в свободную кабинку, захожу следом и закрываю дверь.

— Если это твой парень, то я… — лопочет она, чуть не плача.

— Он подмешал что-то в коктейль! Разве ты не знаешь, что в клубе можно брать бокалы только из рук бармена?! А еще лучше покупать закрытые бутылки!

Девушка прикрывает ладонью рот и трясет головой, будто не может поверить.

— Ты одна здесь? — резко спрашиваю я.

— Я… я… Что же теперь делать? — всхлипывает она.

— Успокойся, выпила ты немного, — говорю уже более мирно. — Ничего страшного не случится, но тебя нужно кому-то забрать. Их трое, мало ли что еще придумают. Если хочешь, я могу посадить тебя в такси.

— Я… я пришла с парнем, но мы поссорились.

Отхожу к стене и опираюсь о нее спиной:

— Как я тебя понимаю.

— Ты тоже? Тоже поссорилась с парнем? Ой, погоди… я же тебя знаю! Ты девушка Быка!

— Бывшая девушка, — поправляю я.

— Сочувствую…

— Взаимно, — отзываюсь сухо. — Такси или парню напишешь?

— Напишу, — бурчит она, роясь в маленькой сумочке.

Сдаю бедолагу ее защитнику и возвращаюсь в кальянный зал, получив напоследок мешок ненужной благодарности. Стол, за которым сидела хитро-мерзкая компашка, пустует, а вот за соседним сидит тот, кто сегодня уже несколько раз умудрился меня удивить. Пазл медленно складывается, озарение ослепляет. Дарий со своими ухаживаниями, Рома с желанием все вернуть, приглашение в клуб и их игра с лозунгом — «Кого послушает Катя?». Получается, Рома спорил не с друзьями, а Дарий задумал все это с самого начала.