Дура молодая…

Вон, у неё даже проекция глупенькая. Выбегает из квартиры. Молча. Играя на моих нервах.

А я затягиваюсь, снова хватая Ольгу за волосы и оттаскивая от своих трусов, куда уже намылились её пальчики. Откидывая от себя, переношу корпус вперёд, упираясь локтями в колени. И пыхчу, как паровоз, пока белобрысая дура ползает на коленях, как кошка в мартовский период, и пытается меня соблазнить.

Нельзя злиться на Улю. Она ещё маленькая дурочка, поспешившая со своим решением…

Это ведь не конец…

Можно ведь заделать ещё одного. Второго. Третьего.

Усмехаюсь, сам не понимая почему.

Можно. Но вот заслужить её доверие будет тяжело. Особенно после того, что я натворил...

Глава 63

Ульяна

Состояние, преследовавшее меня неделю назад, когда я узнала о родстве Бодрова и Басманова, вернулось. Только уже по другой причине.

Лучше бы я вчера никуда не ездила. Не видела того бреда.

Но эта картина стоит перед глазами уже второй день. Вчера я так и не смогла собраться с мыслями и поехать в клинику. Омрачить такой хороший день я не решилась.

И сегодня проснулась от стонов в своей же голове.

От чужих бабских стонов, вызванных Булатом.

Мотаю головой, натягиваю одеяло до подбородка и не желаю вылезать из своего укрытия весь день.

Я вчера так и не поговорила с отцом. Хотя он спрашивал, как дела.

Ничего не рассказала. Попросила время оправиться. Боялась расплакаться при нём.

А усугублять их и без того натянутые отношения не хотелось.

Бодров всё ещё злится. Но всё равно попытался нас помирить.

Как-то я спросила у него, как он отреагирует, если мы снова с Булатом сойдёмся…

И он сказал честно – что сначала разобьёт брату нос. А потом, вспомнив его характер, оставит нас в покое. Конечно, натянутые отношения и злость никуда не денутся. Но ему важно счастье дочери.

Я вообще заметила, что у него бзик на этом родстве. И он заботливо и хорошо со мной обходится. Когда я рассказала ему обо всём, первым делом поехали эту новость отпраздновать. И он сводил меня на картинг.

Я радовалась, как маленькая девочка…

А сейчас весь этот восторг пропал.

В дверь неожиданно стучат.

Поворачиваю голову на звук и сипло хриплю:

— Войдите.

Надеюсь, не видно, что я плакала всю ночь.

Дверь открывается, и на пороге появляется отец. С подносом в руках. Выглядит смешно с его суровой физиономией.

— Хватит спать, — строго чеканит, нахмурившись. — Всю жизнь проспишь.

— Я на это и рассчитываю.

Он ставит поднос рядом, на тумбочку, присаживаясь рядом со мной на постель.

— Не задался разговор с Булатом?

Отрицательно качаю головой.

— Он был с девушкой, — кто-то дёргает меня за язык, и я решаю пожаловаться. Глаза Мирона округляются, но в следующее мгновение опасно сужаются. А красивые пальцы собирают одеяло, сжимая его от злости.

Встаёт с кровати, но я быстро хватаю его за руку. И сама поднимаюсь, уже присаживаясь.

— Всё нормально. Меня это не задело.

— Да я вижу, — отчего-то огрызается, вырывая свою ладонь. И увидев моё замешательство от его гнева, гаснет и успокаивается на глазах.

Вздыхая, плюхается обратно на постель. Устало потирает переносицу.

— Извини. Когда обрёл дочь, а её кто-то обижает – хочется автоматом уеб… ударить.

Натягиваю улыбку и бью его по плечу.

— Я сама за себя могу постоять, не переживай. Но я запомню! Проблемы – бегу к папе.

С трудом зову его так.

Всё же двадцать лет жить без отца, а потом вдруг так перестроиться… тяжело. Говорю это только для того, чтобы быстрее привыкнуть. И ему, и мне.

— Да папа тебе уже проблем сделал, — усмехнувшись, свешивает руки, сцепив в замок. Смотрит на них, кажется, пытаясь успокоиться. — Знал бы, не отправил бы тебя туда. Но родители волновались. А он когда в запое – пиши пропало. Его только смерть вытащит.

— Я похожа на смерть? — оскорбляюсь и надуваю губки. Пытаюсь не киснуть хотя бы при Мироне. — Неужели всё так плохо?

— Сейчас? — поворачивается ко мне, осматривая явно опухшее после слёз лицо. — Очень. Тебе бы умыться.

— Ну, спасибо за поддержку.

— Не за что. Но я вообще не для этого пришёл.

— М? — вызывает у меня интерес.

— Булат приехал.

Внутри всё цепенеет и леденеет одновременно.

— Когда?

— Час назад.

— И что говорит?