– Я сделаю это, шеф.

Уайт закурил сигару, нахмурив лоб. Он отмахнулся от Уэйда дымом.

– Давай, вытащи свою богатую избалованную задницу из моего офиса.

Уэйд запнулся у двери.

– Послушайте, шеф, мне добираться до центра больше мили. Как насчёт того, чтобы подвезти меня?

– Я не грёбаный лимузин. Используй УПХ.

– УПХ?

Уайт внезапно разразился смехом.

– Да, мальчик, УПХ. Это Услуга Пешей Ходьбы.

Ослиный смех Уайта с оттенком Глубокого Юга сопровождал Уэйда в знойный день. Жара была ужасная, а влажность была ещё хуже. Через несколько минут он утонул в собственном поту. Бутылка холодного Adams сейчас была бы к месту, но ему ещё нужно было поработать в центре, ещё больше туалетов, ещё больше этажей…

Через полчаса Уэйд снова был в центре, весь мокрый. Он остановился на полпути, когда вошёл в подсобное помещение.

Том МакГуайр сидел на лабораторном столе и пил пиво.

– Уэйд, друг мой! Я ждал тебя.

– Я… - сказал Уэйд.

Том выглядел больным. Его лицо было… серым.

– Господи, Том. Ты дерьмово выглядишь.

– Я знаю, - согласился Том, - но чувствую себя прекрасно. Давай же, давай выберемся отсюда и выпьем ещё по паре холодного пива.

– Я не могу. Я должен закончить здесь.

– Ерунда, - усмехнулся Том.
– Поверь, ты молод всего лишь раз. Хочешь потратить день на мытьё туалетов?

– Ну, нет, но…

Улыбка Тома стала грустной. Вдруг он наставил пистолет на Уэйда.

– Просто делай то, что я говорю, Уэйд. Я объясню по ходу дела.

«Вот дерьмо», - медленно подумал Уэйд.

Том вывел его на улицу, ствол пистолета был за спиной Уэйда.

– Как тебе новая покраска?

Уэйд тупо подошёл к Chevrolet Camaro. Красивая белая лакированная машина Тома была неаккуратно выкрашена в чёрный цвет.

– Это не покраска!
– воскликнул Уэйд.
– Всё испорчено! Я мог бы лучше это сделать баллончиком с краской.

– Это то, что я и использовал, - сказал Том.
– Аэрозольная краска.

Использовать обычную аэрозольную краску для этого шедевра Chevy было всё равно, что подправить «Сотворение Адама» с помощью акварели. Но причина быстро пришла к Уэйду.

«Камуфляж», - подумал он.

Автомобильные номера Тома «Глотай пыль» тоже исчезли, их заменили обычные номера.

«Украденные номера», - понял Уэйд.

– Я специально сделал это дерьмово, - сказал Том. Он бросил Уэйду ключи.
– Садись, ты за рулём.

Уэйд обошёл машину сзади.

– Ты покрасил свою белую машину в чёрный цвет, - заявил Уэйд.
– Ты прицепил украденные номера. Ты же знаешь, что тебя ищет полиция.

– Ага. Копы узнают мою тачку с первого взгляда, но даже не взглянут на эту. Довольно ловкое мышление, да?

– Ага, ловко, - сказал Уэйд.
– Значит, ты всё же ограбил магазин спиртных напитков.

– Тупой ход, но что я могу сказать? Я хотел пить.

– Ты также украл кучу медицинских карт из поликлиники, в том числе и мою. А прошлой ночью ты убил Дэйва Уиллета.

Том выглядел слегка впечатлённым.

– Ты умный мальчик, Уэйд. Откуда ты узнал о «Жеребце»?

– Джервис видел всё это в телескоп. Он также сказал, что видел, как кто-то… ел этого парня.

– Это правда, партнёр, но это был не я. Это была одна из сестёр. Эта сука съела половину мяса с костей Уиллета. Я не могу понять, куда они всё это впихивают; они едят как свиньи. Она даже съела член этого парня, - Том усмехнулся, - и это была большая порция, позволь мне тебе сказать. Его не зря называли «Жеребец».

Уэйд свернул с кампуса, мощно крутанув руль. Оставалось мало смысла спрашивать о причинах. Уэйд не был психиатром, но он был вполне уверен, что признание в убийстве и удержание своего лучшего друга под дулом пистолета в замаскированной машине с украденными номерами было довольно явным признаком некоторых психологических проблем. Том был сумасшедшим…

И Уэйд испугался.

– Ты поймёшь всё это, когда станешь частью семьи, Уэйд. Но я знаю, о чём ты думаешь. Ты думаешь, что я сошёл с ума, что превратился в какого-то психа-преступника, - Том быстро указал на дорогу.
– Двигайся по Шоссе#13 на юг.

Уэйд так и сделал, недоумевая. Он предположил, что Том планировал бежать из штата, но это шоссе уведёт их от границы.

– Я не преступник, Уэйд, - продолжил Том.
– И я не псих.

– Кто ты тогда?

Бледная ухмылка Тома достигла пика.

– Я прислужник тьмы, святой наёмник. Я чистильщик обуви для богов.

«Нет, ты сошёл с ума», - подумал Уэйд.

– Давай оставим эти мрачные темы, - предложил Том.
– Мы по-прежнему друзья, просто обстоятельства немного изменились, - он вытащил пару бутылок пива из холодильника в задней части салона, Spaten для себя и Adams для Уэйда. Он пальцами снял не откручивающиеся крышки.
– Тост, - предложил он и поднял бутылку.
– За судьбу!