— Обожаю шведский стол, — радостно сообщает мне, берет огромную пустую тарелку и с воодушевлением начинает открывать мармиты, накладывая себе всё подряд.

Меню здесь и правда — на любой вкус, но я беру только куриную отбивную и овощной салат. А на десерт — шоколадное пирожное и фрукты. Усаживаюсь за свободный столик рядом со входом. Честно говоря — специально. Чтобы не проглядеть, если Смолин придет на ужин.

Но вскоре ко мне присоединяется Арсений Сергеевич.

— Я подсяду? — хохотнув, спрашивает он и ставит на стол пару тарелок с целой горой еды.

— Приятного аппетита, — желаю ему.

— Что-то ты скромненько… А я так проголодался, что слона, кажется, съем.

И тут в зал заходит Смолин. Наши взгляды тотчас сталкиваются, как разнозаряженные частицы. Мне кажется, что я даже физически чувствую это столкновение. Во всяком случае сердце у меня точно подпрыгивает к самому горлу.

Пока Смолин идет мимо, он так и прожигает меня этим своим взглядом, темным, горящим и злым. Очень злым. Еле его выдерживаю.

Смолин так сильно обиделся, что я на него накричала, что ли? Потому что вот так он на меня смотрел только в тот день, когда я показала в классе Сонино видео.

Куда он потом садится, я не вижу и почему-то оглянуться не могу. Но спиной и затылком чувствую, что он на меня смотрит.

Воздух в ресторане мгновенно сгущается. Еда вдруг становится безвкусной и уже не лезет. Арсений Сергеевич о чем-то беззаботно болтает с набитым ртом — я ни слова не улавливаю. Только поддакиваю время от времени, по-моему, даже невпопад.

Мне ужасно не по себе, я как будто на иголках сижу, но почему-то и уходить не хочется. Словно что-то держит. Как бы между прочим, я слегка поворачиваю голову влево-вправо, вожу глазами по сторонам, словно разглядываю ресторан и людей вокруг, но Смолина не вижу. Не вижу, но чувствую. У меня волоски на затылке дыбом стоят.

Куда он сел-то?

— Ну всё, поели, теперь можно и поспать, — смеется Арсений Сергеевич, вытирая блестящие губы салфеткой. Еда ему явно улучшила настроение. — Пойдем?

Он поднимается из-за стола и, согнув руку в локте, подает мне. Проигнорировать его галантный жест я, конечно, не могу. Встаю, благодарю, но тотчас выпускаю его локоть.

У дверей небольшая сутолока. Я приостанавливаюсь, и Арсений кладет мне на спину, наверное, уже по привычке, ладонь и подталкивает к выходу, продолжая о чем-то весело рассуждать. К своему стыду, я ни слова не понимаю. Стараюсь идти быстрее, чтобы как бы невзначай избавиться от его руки, но и он тоже прибавляет шагу.

И только мы выходим с ним в небольшой коридор, как Арсений Сергеевич чуть не падает. Будто обо что-то спотыкается. Неуклюже взмахивает руками, согнувшись, делает пару быстрых огромных шагов вперед и все-таки удерживается на ногах. Выпрямившись, оглядывается изумленно. И тут же его лицо разительно меняется.

Это Смолин! Видимо, он толкнул его. Ну что за дурак?!

— Ах ты… — краснея, шипит Арсений Сергеевич. — Извинись сейчас же!

— Да пошел ты, — нагло, по-хамски отвечает ему Смолин и смотрит на него прямо-таки с отвращением.

— Ах так! — взвивается математик. — Ну всё, считай, ты допрыгался! Я напишу на тебя подробную докладную директору. Обо всех твоих художествах доложу. И о том, как ты на тест не явился, как всю гимназию подвел… и о том, как ты смеешь себя вести с учителем! Я буду требовать твоего отчисления!

— Угу, не забудь еще рассказать, как лапал Гордееву, — с наездом отвечает ему Смолин.

— Ч-что? — переспрашивает Арсений Сергеевич, ошарашенно моргая. — Что ты несешь, подонок?!

— Я — подонок? — хмыкает Смолин. — А ты кто тогда? Ну окей, приедем и спросим у директора, нормально ли это, когда учитель-мужик при каждом удобном случае пристраивает ручонки на задницу своей ученицы?

— Я? Да я никогда… я не… Как ты смеешь?! Даже если и что-то было… если случайно где-то задел, то это же просто… — Арсений зачем-то прячет обе руки за спину.

— Ну да, — ухмыляется Смолин. — У тебя это «случайно и просто» постоянно, на каждом уроке. Ты от нее вообще не отлипаешь.

На миг меня тоже берет оторопь. Такого я не ожидала даже от Смолина.

— Не смей мне тыкать! Ты вообще трус и слабак! — негодуя, выкрикивает математик. — Я знаю, почему ты не пришел на олимпиаду. Побоялся проиграть ей! У тебя же одни понты! А сам ты без твоего папочки ноль! Пустое место!

Я вижу, как страшно темнеет лицо Смолина. Какой лютой ненавистью вспыхивает его взгляд. И понимаю — еще немного и он кинется на математика с кулаками. Тому бы замолкнуть, но он лишь провоцирует и распаляет Смолина еще больше.

На крик оглядываются люди. Кто-то, по-моему, побежал вниз за охраной.

— Стас, — встаю я перед ним, желая одного — скорее положить конец этой ужасной сцене.

Но он даже не реагирует, угрожающе надвигаясь на оступающего математика. А у меня ощущение такое, что я пытаюсь остановить несущийся поезд.