— Как минимум год назад ты мог… просто… — Я даже вслух это произнести не могу — настолько больно.

— Предлагаю закончить на этом сейчас, пока мы оба не наговорили друг другу хуйни.

— Я писала тебе каждый день, долбанная ты бездушная скотина! — Задыхаюсь, глотаю рухнувшие градом слезы. С моей внутренней пружины слетели все предохранители, потому что я с отчаянным ужасом понимаю, что каждое его сообщение мне могло быть последним — и я бы даже не знала, почему он замолчал! — Я писала, писала, писала! Душу перед тобой наизнанку выворачивала, а единственное, что тебя волновало — потрахалась ли я с кем-нибудь для здоровья?! Ну да, куда же мне! Я же просто семь нолей и обезьянка! Хочешь, покривляюсь, хозяин?!

На его лице нет ни единой эмоции.

Еще секунду назад он злился и ёрничал, но сейчас передо мною вот тот Шутов, трехлетней давности — ноль чувств на лице, как будто даже если я устрою акт показательного самосожжения у него на глазах, он и бровью не поведет. Возможно, даже еще и зефир пожарит на моих догорающих костях.

— Продолжай, Лори, — он как будто предлагает, но на самом деле приказывает. — К чему эта пауза на подумать или подобрать слова? Руби правду-матку, я, в конце концов, заслужил.

Ему все равно.

Даже если я наизнанку вывернусь — ему все равно.

И мне, как ни странно, становится легче и спокойнее. Вот этого Дмитрия Шутова я очень хорошо знаю, могу по прищуру его глаз узнать каждую его мысль, что он хочет, чтобы я сделала, а чего — не делала. Что бывает, когда он вздергивает одну бровь, а когда — две. Какой трёхэтажный зарядит, когда морщит нос.

Это тот человек, которому я писала все эти годы, а в ответ слышала только казенные фразы и редкие фоточки.

Я вспоминаю, как отправила ему фото со свадьбы, где я была в чертовски красивом белом платье, надеясь, что хотя бы это заставит его прикусить палец (и не важно, что все это было просто частью моего плана), а в ответ…

«Ну и кто у нас муж… был?»

Он так сказал.

Он слышал об этом впервые.

— Это ведь не ты мне писал, — я нервно смеюсь.

Молчит, каменеет буквально на глазах.

— Ясно.

— Умница моя, — ледяным голосом моего Дьявола, того, который с пляжа, который учил жизни, который командовал, как и во что мне одеваться, заново прививал пищевые привычки и исправлял мою башку наравне с психологом. А может даже лучше.

— Кто мне писал, Шутов? Твоя помощница? Или ты заморочился и нанял специального человека? Или… Ну, конечно. — Хочется обхватить себя руками, чтобы позорно не развалиться перед ним на части. Но он же увидит, поймет, на раз-два просчитает. — Это Юля, да? Та твоя недожена? Или уже жена?

— Это был бот, Лори, — спокойно и глядя мне прямо в глаза. — Программа. Синтезированная личность. У тебя была стая версия, в новой таких косяков уже нет — она эмпатична, умеет генерировать правильный набор эмоций, умеет работать с загруженным материалом. Обучается под конкретного пользователя. Сейчас бы ты точно не заметила разницы.

А самое смешное, что я же об этом уже слышала — новый директор по развитию «ТехноФинанс» уже два месяца плешь проедает, что нам срочно нужна «ИСЛ», якобы она умеет хорошо структурировать материал, внедряется во все рабочие процессы и одна может заменить работу целого отдела аналитики и БИМСов. Только ничего общего с «IT» эта разработка не имеет, там вроде вообще какие-то швейцарцы всем рулят. Хотя…

Это же Шутов, я вот ни капли не удивлюсь, если и «швейцарцы» окажутся липовыми

— Ну и как тебе такое, Илон Маск? — выдаю известный мем. — Получается, ты у нас чертов гений. Ничего, что я не на «вы», дышу рядом и бесполезно сжигаю кислород?

— Я как раз раздумываю над тем, что из перечисленного запретить в первую очередь.

— А ты не думай, зачем? Тратить на меня бесценные ресурсы своего мозга — это же практически нулевой КПД (коэффициент полезного действия)! Лучше подсуети еще одного бота, а то знаешь — тот у меня внезапно перестал работать. Тебе прислать отчет об ошибке?

— Не стоит, — дергает бровью. — Ты невнимательно меня слушаешь, Лори. Я же сказал, что у тебя старая версия — в новой такие сбои исключены.

Чувствую, что в моих легких резко заканчивается кислород, а вдохнуть, пока Шутов рядом, я просто не могу. Как будто мои внутренности отказываются приниматься пропитанный его особенным запахом воздух.

У меня сейчас будет истерика.

Я это чувствую на подкорке, примерно как эпилептики за несколько секунд до приступа ощущают покалывание во рту. Но я лучше сдохну, чем покажу ему свою слабость. Снова.

Бот, твою мать.

Подхожу к кровати.

Хватаю сумку, достаю телефон, набираю своего водителя и прошу приехать за мной как можно скорее.