– Ну конечно. Когда же ещё.

– Через сорок минут, – сказал, уже прокручивая в голове ближайшие бутики, где не задают лишних вопросов, если ты мокрый, но платёжеспособный.

– Прекрасно. – Щелчок соединения. Клиент был из тех, кто умеет добиваться своего. Да и меня заинтересовал заказ, по правде говоря. Наверняка из тех, кто раньше работал в госструктурах.

– Лия, Мику, погнали. Мне нужно переодеться. Срочно. – Я уже шагал по песку к парковке, оставляя за собой мокрые следы и проклиная старших арканов. Особенно Повешенную.

– Как же, просто постоим у океана, сказала она, отдохни, выдохни… – бурчал недовольно.

Мику шла рядом и внимательно осматривая мой силуэт. Наверное, чтобы заказать одежду заранее. Умница. Лия просто хмыкнула.

– Ну хоть не стреляют, – сказала она.

– Пока, – уточнил для порядка.

По дороге в бутик, пока авторум катило нас через улицы, да тупо не стал связываться ни с такси, ни с каршереингом, а нанял транспортную компанию, индивидуальный микроавтобус, так сказать, проверил гримуар. Карты были на месте. Старшие – спали, если так можно выразиться. А вот один из малых начал вибрировать.

– Ты серьёзно?.. – спросил у себя самого и у никого конкретно.

И она появилась. Прямо на сиденье рядом. Малый аркан – Девятка Мечей. Крайне неприятная особа, с манерами архивариуса из тюремного архива. В тонкой серой одежде, с острыми, как лезвия, глазами.

– Надо кое-что обсудить, – начала она без прелюдий.

– У меня клиент через полчаса. У тебя – две минуты. – Начал уже терял терпение. Воды в штанах стало меньше – видимо, ушла в сиденье.

– Матрица, о которой сказал потенциальный клиент не просто так. Это не технология. Это носитель. Хранилище. И у неё – пульс. – Она кивнула и исчезла, так же внезапно, как появилась.

Смотрю на Мику. Она никак не отреагировала. Лия, кажется, да. Она сверилась с имплантом и промолчала. Что ж, она тоже кое-что чувствует.

Бутик встретил нас кондиционированным раем. Выбрал простое – тёмно-синяя рубашка, серые брюки, туфли. Быстро, по делу, без "стиля". Мику проверила ценник. Кивнула. Убрал их в колоду.

– А где? – растерянно спросила продавец подойдя оформлять покупки.

– Что? – в свою очередь спросил у неё.

– Ничего, – смутилась она.

Да уж, с этим гримуаром, если бы хотел, мог вынести любой магазин, и при этом не попасться. Все их чипы не рассчитаны на таких.

Оплатил. Поехал. И вот снова в мастерской.Вернулся туда за десять минут до назначенного времени. Почти высох, разве что ворот футболки ещё немного прилипал к коже. Пахло солью, солнцем и тем острым ощущением, что день давно уже сбился с привычной траектории. Обычно в это время разбирал проекты, проверял отчёты Мику, скидывал пару резких комментариев в техчат. Но сегодня – нет.

Скользнул пальцами по цепям на груди – гримуар был спокоен. Ни вспышек, ни пульсаций. Все арканы молчали, как бы давая передышку. Или ждали.

Дверной колокольчик сработал с лёгким отголоском. Не противный писк, как в магазинах, а сдержанный щелчок – давно его перенастроил, чтобы не раздражал.

Мику молча отступила вглубь мастерской, будто растворяясь между стойками с запчастями. Её присутствие для постороннего взгляда не должно было означать ровным счётом ничего.

Выпрямился, провёл ладонью по рубашке – ткань приятная, не мнётся. Никаких признаков того, что тридцать минут назад вылезал из воды в одежде. Прямо как будто жизнь решила перейти в режим "спокойной тревоги".

Вошёл человек. Рост под метр девяносто, длинное пальто с высоким воротником, не из дешёвых. Чёрные волосы зачёсаны назад. Сумка с плеча – не кожаная, скорее армированный полимер с защитной плёнкой.

И взгляд. Такой, каким смотрят на антикварные приборы: с интересом, но без уважения.

Он знал, куда пришёл.

– Костас Треш? – голос с лёгкой примесью Атлантик-Сити.

– Кто спрашивает? — не улыбаясь.

Он не стал жать руку. Просто огляделся – будто проверял, всё ли как на фото, что ему прислали. Мастерская, конечно, не блистала стерильностью, но ни одной пылинки на рабочих столах. Слежу за этим – в отличие от жизни, технике плевать на внутренние драмы.

– Мартин Велес. Инвестор. Иногда консультант по технологиям, которые не входят в официальные каталоги.

– Понятно, – кивнул. – Говорите, Мартин.

Он поставил сумку на стол, открыл. Внутри – кейс. Стальной, со сдвижной панелью. Без маркировки, но с характерной канавкой для отпечатка.

– Надеюсь, у вас есть уровень допуска.

– У меня есть опыт работы с тем, что не положено видеть.

Мартин кивнул, активировал замок. Клик – и внутренняя часть раскрылась.

Ожидал чего угодно – очередной биоинтерфейс, нелегальный имплант, полурасплавленную нейросеть. Но…