«Жив», — подумал он и тут же удивился собственной мысли. Падение с такой высоты не оставляло шансов на выживание.

Егор осторожно пошевелил руками, ногами. Всё цело. Болела голова и саднила ссадина на лбу, но в остальном он чувствовал себя... нормально? Он приподнялся на локтях и огляделся.

Вокруг не было ни гор, ни обломков бронетранспортера, ни следов других машин колонны. Он лежал посреди широкой городской улицы с многоэтажными домами по обеим сторонам. Асфальт под ним был мокрым от дождя, который, судя по всему, шел уже давно — но странно, вода исчезала почти мгновенно, едва коснувшись земли, не образуя привычных луж или потоков.

«Контузия? — пронеслось в голове. — Может, меня нашли и эвакуировали в город?»

Но что-то здесь было не так. Город выглядел заброшенным. Ни одного горящего окна, ни одной живой души на улице. Только звук дождя, барабанящего по металлическим крышам и асфальту.

Егор с трудом поднялся на ноги. Форма была на месте, даже пистолет в кобуре, но без автомата и рации. В карманах — стандартный набор: складной нож, зажигалка, пачка сигарет, теперь размокшая от дождя.

— Эй! — крикнул он. — Есть кто-нибудь?

Его голос прозвучал глухо, словно поглощенный влажным воздухом. Ответа не последовало.

Егор двинулся вдоль улицы, разглядывая дома. Странным было всё: и архитектура — смесь разных стилей, словно кусочки разных городов склеили вместе, и отсутствие каких-либо вывесок или указателей, и эта мертвая тишина, нарушаемая только шумом дождя.

«Надо найти людей, — решил он. — Или хотя бы понять, где я».

Через несколько минут ходьбы впереди показалось яркое пятно — единственный освещенный участок в этом сером мире. Егор ускорил шаг, чувствуя, как в груди рождается надежда.

Пятно оказалось ярко освещенным периметром какого-то сооружения. Высокая стена, увенчанная колючей проволокой, за ней — ряд строений, похожих не то на склады, не то на бараки. У массивных ворот стояли двое в камуфляже, с оружием.

Охрана? Военные?

Егор приблизился к воротам, держа руки на виду.

— Стой! — окрикнул его один из часовых, поднимая автомат. — Назови себя!

— Егор Крылов, старший прапорщик, — представился Егор. — Где я? Что это за место?

Часовые переглянулись.

— Свежак, — сказал один другому.

— И не в курсе ничего, — кивнул второй. — Эй, служивый, — обратился он к Егору. — Ты в Мешке. Форт "Каскад", координаты минус 1700 на 1900. Документы есть?

— В каком, к черту, мешке? — не понял Егор. — Какие документы? У меня военный билет, если вам нужно...

— Не дергайся, — предупредил первый охранник. — Тебе всё объяснят внутри. Новичок, видать. Пропустим?

— Пропустим, — согласился второй. — Времени мало, скоро рассвет. — Он повернулся к Егору. — Слушай сюда. Сейчас проходишь прямо до контрольного пункта. Там регистрируешься, получаешь документы и инструктаж. И запомни — до наступления рассвета, ты должен оказаться внутри форта. На улице оставаться нельзя. Понял?

— Почему? — спросил Егор.

— Объяснят, — отрезал охранник. — Давай, шевелись.

Ворота медленно открылись, и Егор шагнул внутрь. Его не покидало ощущение, что он угодил в какой-то сюрреалистический сон. Но холодный дождь, пропитавший одежду, был слишком реален для сна.

Территория за воротами напоминала небольшой город-крепость. Внутри периметра располагались различные постройки: несколько двух- и трехэтажных зданий, склады, мастерские. Между ними сновали люди — кто-то в военной форме, но большинство в гражданской одежде, многие в дождевиках и плащах.

Следуя указаниям охранника, Егор дошел до здания с вывеской "Комендатура". Внутри его встретил немолодой мужчина. У него была залысина на полголовы, глубокие морщины и пустая глазница, прикрытая кожаным патчем. Несмотря на это, он выглядел как человек, привыкший командовать и держать всё под контролем.

— Новенький? — спросил он, не отрывая взгляд от бумаг.

— Да... наверное, — ответил Егор. — Я не понимаю, где я и что происходит.

Мужчина вздохнул и наконец посмотрел на Егора.

— Так все говорят поначалу. Давай по порядку. Имя?

— Егор Крылов.

— Возраст?

— Двадцать восемь.

— Профессия во внешнем мире?

— Военный. Водитель бронетранспортера.

При этих словах комендант впервые проявил интерес.

— Водитель? БТР? Хм, полезный навык. — Он что-то записал в лежащую перед ним книгу. — Так, теперь мы дадим тебе позывной. Здесь все с позывными ходят, настоящие имена... ну, не принято.

Он задумался на мгновение.

— Тебе бы "Руль" подошло хорошо, но у нас уже есть один такой тип, дальнобойщик бывший. Не стоит путаницы... — Комендант покрутил ручку в пальцах. — Ладно, будешь Броня. Тоже логично, и не занято.