Как только гость ушел, Лариса потянулась к телефону и поспешно набрала номер.

– Ты не поверишь, кого я только что встретила! – выпалила она вместо приветствия. – Прирожденного Хранителя! Что? Нет, это точно Хранитель! Да говорю тебе – он! Я проверила его… Да, конечно… Конечно, давай встретимся и все обсудим.

Несколько дней спустя с утра пораньше Максим стоял у открытого настежь окошка в отделе на Петровке и меланхолично курил, продумывая план сегодняшней беготни по душному летнему городу.

Зазвонил внутренний телефон. Максим взял трубку.

– Вершинин? Там твоего банкира грохнули. Только что.

Максим поспешно затушил окурок и бросился к дверям…

Эксперт, обстоятельный мужчина пятидесяти лет, держал двумя пальцами шкурку от банана и задумчиво пожевывал губами.

– Вот он – убийца. Банан. Что тут скажешь, не повезло мужику.

– Повезло – не повезло. Я в розыске не первый год, я в такие фокусы не верю, – нахмурился Вершинин. – Столько покушений подряд и вдруг, на радость киллерам, Строев "случайно" поскальзывается на банановой кожуре. Да так ловко поскальзывается, что прямиком виском о край ступеньки. Так не бывает!

– Ну, на моей памяти это уже не первый случай, – возразил эксперт. – Где-то с месяц назад некто Полынин… знаешь такого?

Максим кивнул. Полынин – известный криминальный авторитет, смерти которого не желал только святой.

– Так вот. Его тоже долго убивали, да все убить не могли. Покушений шесть или семь было, а на нем ни царапинки. Везло мужику… А потом вдруг во время светского приема в одном из самых наимоднейших клубов столицы оливкой подавился.

– Чем?!

– Оливкой. Обычной оливкой от коктейля. Отвернулась удача и все, хана… И виновных нет – сотня свидетелей видели, как он сам ту оливку глотал. Перед дамами выделывался – вверх подбросил и ртом поймал, а она у него в горле и застряла… Вот так.

– А кто его дело вел, не помнишь? – спросил Максим.

– Не наши, прокурорские. – Эксперт снял перчатки. – Все, моя работа здесь окончена. В акте напишу: несчастный случай.

– Погоди. А может, эту шкурку ему нарочно под ноги подложили?

– Ага. И наступить заставили, – ехидно прищурился эксперт. – Не мудри, Максим. Случайность это. Так что закрывай дело. У тебя что, других забот нет, что ли?

И все же Вершинин предпринял последнюю попытку. Выяснить, кто ел банан, было несложно. Им оказался Костя Ясин.

– Что ж ты, дурак, шкурку в урну-то не бросил? – вызверился на него Вершинин.

– Так я… это… бросил… да она не долетела… Я хотел поднять, да тут как раз шеф выскочил… Кто ж знал, что он на него слету наступит…

Не смотря на невнятный протест Вершинина, следователь все-таки закрыл дело о смерти банкира Строева, но Максиму все не давали покоя слова эксперта о том, что этот случай – отнюдь не первый. Максим помаялся пару дней и пошел в архив. Результат его насторожил. Оказалось, что за последний год таких "случайных" смертей было немало – Максим насчитал шестнадцать подобных дел. Фатально не везло бизнесменам, журналистам, депутатам, криминальным авторитетам. Причем до этого они все были, что называется, баловни удачи. Впрочем, так частенько называли и Вершинина. Но сам Максим, как и большинство людей, не замечал своего везения. Он искренне удивился бы, скажи ему кто об этом. Он стал бы спорить, приводить тысячи примеров из жизни, когда удача поворачивалась к нему отнюдь не лицом. И был бы прав и не прав одновременно, не замечая очевидного: частенько невезение в мелочах оборачивалось в его жизни удачей в главном – жизненно важном, решающем. А порой удача и вообще пряталась под маской неудачи, и только по прошествии времени Максим начинал понимать, что ему в тот раз все-таки повезло…

– Повезло – не повезло, – бормотал Максим, шагая по коридору Управления.

– Макс, ты ругаешься или молишься? – окликнул его веселый голос Ваньки Хорошева, тоже опера, тоже капитана из того же убойного отдела.

– И то и другое, – поморщился в ответ Максим, рассеянно пожимая протянутую руку.

– А я тебя ищу, – сказал Иван. – Может, пойдем, пивка глотнем? Вечер уже, девятый час.

– Пойдем… Слушай, Вань, а ты не слышал в последнее время ничего такого?

– Какого?

– Ну… необычного…

– Как же слышал, – хитро прищурился тот. – Говорят, появился киллер необычный… всем киллерам киллер… вернее, киллерша. Баба. Хороша, зараза! Взглядом убивает, причем наповал, причем только мужиков. На кого не взглянет – готов! – Он захихикал.

– Дурак ты, Ваня, – покачал головой Максим. – Я серьезно, а ты!

– И я серьезно. Как раз с этой "киллершей" я и хочу тебя познакомить. Она – подруга моей Катьки. Это, кстати, ее идея, Катькина. Ты ж знаешь, она давно тебя посватать норовит.