–  Какой 86-й?
– удивленно спросил Увал.

–  По… Что? Подводник, - начал Гитарист.
– Какой агент? Ты что? Я… я…

–  Мы шли по дороге - на дороге и оказались, на том же месте, только много лет назад. А ты каким-то чудом телепортировался к воротам?

Гитарист закатал рукав и судорожно стал разглядывать черную метку. Однако так и не проронил ни слова. Да и что тут скажешь? Ничего.

–  И документы ты с таким рвением пытался сжечь, что б не узнал никто, - мой голос сам собой наполнялся какой-то странной ненавистью.
– Даже под прицел автомата меня взял.

–  Что-что сделал?
– переспросил Альпинист.
– Гитарист, о чем это он?

Но ни ответа не последовало. Гитарист спрятал лицо за ладонями и встал на ноги. Не каждый день узнаешь, что ты секретный шпион, а точнее - машина, исполняющая то, на что запрограммирована. А может даже и не машина, а намного хуже, ведь неясны цели до конца. Может, он бы что-либо гадкое натворил. Ужасное. А потом бы было плохо всем, включая его.

Но неожиданно я засомневался. Нет, не на счет правдивости написанного, а о том, правильно ли я сделал, что так жестко обошелся с парнем? Я сперва мучил его загадками и намеками, а потом ударил в лоб. Каково же ему было в этот момент? Почему же человек сначала делает, а потом думает? Или же я просто искал оправдание своему поступку, равняясь на человечество?

Гитарист, понуро опустив голову, стоял минуты две и молчал, но никто не мешал ему, никто не торопил. Однако он и сам не собирался долго держать молчание.

–  Вы отпустите меня?
– с надеждой в голосе спросил он.

Такой вопрос обескуражил просто всех. Мы ожидали чего угодно, но только не этого. Так наивно. Но, кажется, кто-то все же решил мне напомнить о том, что должно произойти. Видик подошел ко мне сзади и тихо прошептал:

–  Надеюсь, ты понимаешь, что отпускать его нельзя? Остается лишь убить…

–  Я это сделаю, - шепнул я в ответ.

–  Ты же не убивал никого, - возразил Видик, но я отступать был не намерен.

–  Он хотел меня убить, там, в стороне бара, - отрезал я и встал на ноги.
– Мы тебя отпускаем, Гитарист, но я хочу проводить тебя…

Зачем я это сказал? Я, ведь, не был зол на Гитариста за тот случай. Может, мне захотелось крови? На подсознательном уровне. Или я просто хотел, чтобы события от части зависели от меня?

–  Скинь оружие сначала, - грозно скомандовал Увал.

Сталкер кинул на землю "Обокан" и пистолет "Форт", после чего демонстративно зашагал не в сторону дороги, а в сторону дальних кустов, что говорило о том, что парень не тешит себя иллюзиями по поводу своей судьбы. С одной стороны это было хорошо, а с другой… Я подобрал "форт" с земли, но тут же встретился с непонимающими взглядами.

–  Пусть человек умрет от собственного оружия, - сказал я и снял пистолет с предохранителя.

Гитарист уже ждал меня за кустами. Но был повернут он ко мне спиной… и на коленях. Бедный Гитарист. Он догадывался о том, что я должен был сделать. Хотя, каждый бы из нас догадался. А теперь сталкер просто закрыл глаза и ждал своей неминуемой гибели. Тяжелое предсмертное дыхание, наполненное страхом, когда холодный ствол скользнул по шее, внезапно поколебал мою решимость. А так не вовремя. Хотя, прислушавшись к себе, можно было понять, что решимость тут не причем. Мне просто было жалко парня… И в конце концов, я ведь не убийца.

–  Вставай, Гитарист, - скомандовал я.
– Не гоже сталкеру стоять на коленях.

–  Не хочу лицо при падении изуродовать, - дрожащим голосом произнес тот в ответ.
– Какая разница как умереть?

–  Вот тебе, Гитарист, твой пистолет, - сказал я и протянул оружие сталкеру.

Тот несмело глянул через плечо сперва на "форт", потом на меня. Во взгляде было больше печали, нежели радости. Взяв пистолет в руки он приставил его к своему виску.

–  Ты не понял, Гитарист, - сказал я, отводя оружие в сторону.
– Уходи.

Сталкер немного помедлил, но вскоре все же встал на ноги и, открыв рот, посмотрел на меня. Ну же, Гитарист, не заставляй меня волноваться от ожидания. Я и так это все делаю на свой страх и риск, ведь, кто-нибудь мог сейчас наблюдать за процессом. Тот же дотошный Увал.

–  Спасибо… - тихо произнес он.

–  За что?

–  Ты подарил мне жизнь.

–  Ты ошибаешься, Гитарист. Жизнь тебе подарили мама с папой, а я лишь не стал у тебя ее отнимать. Подарок родителей - это святое.

Гитарист расцвел в широкой улыбке. Это была самая широкая улыбка, что я видел в Зоне. И, наверное, самая настоящая. Прошла минута, а я все не знал что сказать, да и Гитарист никуда не уходил, а лишь стоял и улыбался.

–  Вспоминай нас, - сказал я, улыбаясь в ответ.
– Только…

Но я не успел закончить фразу. В воздухе прогремел выстрел, и голова Гитариста дернулась вправо, утягивая тело за собой. Сталкер упал на жухлую траву, всплеснув в судороге руками, и затих. Из отверстия на виске потекла багровая кровь. Сталекра Гитариста больше не было. Я в шоке стаял на одном месте и не сводил взгляд с трупа. Голова закружилась, и я просто плюхнулся на землю. Из кустов неторопливо вышел Увал, демонстративно засовывая пистолет в кобуру. На лице его был респиратор, и выражения лица не было видно, но взгляд был радостный. Увал подошел к телу Гитариста и постучал ботинком тому под ребра.