Маятника мерное качанье,Полночь, одиночество, молчанье.Старые счета перебираю.Умереть? Да вот не умираю.Тихо перелистываю «Розы» —"Кабы на цветы да не морозы"!
290
Где прошлогодний снег, скажите мне?.Нетаявший, почти альпийский снег,Невинной жертвой отданный весне,Апрелем обращенный в плеск и бег,В дыханье одуванчиков и роз,Взволнованного мира светлый вал,В поэзию… В бессмысленный вопрос,Что ей Виллон когда-то задавал.
291
Воскресают мертвецыНаши деды и отцы,Пращуры и предки.Рвутся к жизни, как птенцыИз постылой клетки.Вымирают города,Мужики и господа,Старички и детки.И глядит на мир звездаСквозь сухие ветки.
292
Мертвый проснется в могиле,Черная давит доска.Что это? Что это? — ИлиИ воскресенье тоска?И воскресенье унынье!Скучное дело — домой…Тянет Волынью, полынью,Тянет сумой и тюрьмой.И над соломой избенок,Сквозь косогоры и лес,Жалобно плачет ребенок,Тот, что сегодня воскрес.
293
Он спал, и Офелия снилась емуВ болотных огнях, в подвенечном дыму.Она музыкальной спиралью плыла,Как сон, отражали ее зеркала.Как нимб, окружали ее светляки,Как лес, вырастали за ней васильки……Как просто страдать. Можно душу отдатьИ все-таки сна не уметь передать.И зная, что гибель стоит за плечом,Грустить ни о ком, мечтать ни о чем…
294
День превратился в свое отраженье,В изнеможенье, головокруженье.В звезды и музыку день превратился.Может быть, мир навсегда прекратился?Что-то похожее было со мною,Тоже у озера, тоже весною,В синих и розовых сумерках тоже……Странно, что был я когда-то моложе.
295
Рассказать обо всех мировых дураках,Что судьбу человечества держат в руках?Рассказать обо всех мертвецах-подлецах,Что уходят в историю в светлых венцах?Для чего? Тишина под парижским мостом.И какое мне дело, что будет потом.
296
А люди? Ну на что мне люди?Идет мужик, ведет быка.Сидит торговка: ноги, груди,Платочек, круглые бока.Природа? Вот она, природа —То дождь и холод, то жара.Тоска в любое время года,Как дребезжанье комара.Конечно, есть и развлеченья:Страх бедности, любви мученья,Искусства сладкий леденец,Самоубийство, наконец.
297
Образ полусотворенный,Шопот недоговоренный,Полужизнь, полуусталость —Это все, что мне осталось.Принимаю, как награду,Тень, скользящую по саду,Переход апреля к маю,Как подарок, принимаю."Тот блажен, кто забывает" —Мудрость хоть и небольшая!..…И забвенье наплывает,Биться сердцу не мешая.
298
В награду за мои грехи,Позор и торжество,Вдруг появляются стихи —Вот так… Из ничего.Все кое-как и как-нибудь,Волшебно на авось:Как розы падают на грудь…— И ты мне розу брось!Нет, лучше брось за облака —Там рифма заблестит,Коснется тленного цветкаИ в вечный превратит.
299-300
1
Я не стал ни лучше и ни хуже.Под ногами тот же прах земной,Только расстоянье стало ужеМежду вечной музыкой и мной.Жду, когда исчезнет расстоянье,Жду, когда исчезнут все словаИ душа провалится в сияньеКатастрофы или торжества.
2
Что ж, поэтом долго ли родиться…Вот сумей поэтом умереть!Собственным позором насладиться,В собственной бессмыслице сгореть!Разрушая, снова начиная,Все автоматически губя,В доказательство, что жизнь инаяТак же безнадежна, как земная,Так же недоступна для тебя.
301
Холодно. В сумерках этой страныГибнут друзья, торжествуют враги.Снятся мне в небе пустомБелые звезды над черным крестом.И не слышны голоса и шаги,Или почти не слышны.Синие сумерки этой страны…Всюду, куда ни посмотришь, — снега.Жизнь положив на весы,Вижу, что жизнь мне не так дорога.И не страшны мне ночные часы,Или почти не страшны…
