Я сжимала в руках клочок бумаги с написанным адресом и смотрела на нужный дом. Что делать? Позвонить предварительно или застать врасплох? Я решила не делать нежданных сюрпризов и, вытащив из кармана сотовый, набрала номер Шалимова. Но он был заблокирован. Теперь оставалось звонить в дверь.

Я стояла и нажимала на кнопку звонка до упора. Никто не откликался. Может, Шалимов уже уехал?

Дверь распахнулась внезапно. Я даже опешила, увидев перед собой Игоря.

– Чего не открываешь? Я стою, стою…

– Я решил, что ты уехала в Москву.

– С чего бы это? Я пока здесь.

– А почему не откликаешься на мои звонки?

– Значит, Борис рядом, и я не могу с тобой разговаривать. Мог бы и сам догадаться.

– Мы так и будем стоять в дверях?

Я прошла на кухню. Бутылка вина, окурки, измазанные помадой, раскрытая женская косметичка. Я закусила губу.

– Твое?

– Конечно, нет. – Он посмотрел мимо меня в сторону. – Считай это маленьким недоразумением.

– Они у тебя всегда были маленькими, – устало сказала я. – А для меня все оборачивалось большими проблемами.

– Ну это… я же не знал, что ты в городе и придешь ко мне утром. А потом, у тебя есть Борис.

– Игорь! Мы разошлись. Это – факт. И я тебе ничего не обещала. Это тоже правда. И у меня действительно есть Борис. Но какого хрена ты тогда разводишь вокруг меня эти сентиментальные сопли и говоришь, что мечтаешь начать все с начала? Зачем? Тебе что-то надо от меня?

– Я уже сказал, что. Я думаю, что ты в свое время сделала ошибку…

– Опять я! Почему ты все перекладываешь с больной головы на здоровую? Ты был виноват в нашем разрыве. ТЫ!!! И больше никто. Я верила тебе, как себе. А ты фактически бросил меня, развлекаясь со своими студенточками. Я сидела дома, как дура, одна и прислушивалась к звонкам. Ты знаешь, я сейчас стала как маньяк-параноик. Я все время заставляю Борьку звонить мне с дороги, если он вдруг задерживается. Настолько я ненавижу эти вечера-ожидания. И ты еще вздумал охмурять меня по новой! – я распалилась не на шутку. – Да я просто идиотка, что поверила этому!

– Что за шум?

Я резко обернулась. В дверях в одном бикини розового цвета стояла Алена и смотрела на нас с недоумением.

– Ален! Иди! Я объясню все потом.

– Прекрасно! – Я уже находилась в последней стадии кипения. – Ты говорил мне, что она уехала. А получается, что ты навешал мне на уши очередную лапшу. Как всегда…

Внезапно Алена расхохоталась, и ее смех вернул меня к действительности. Что я здесь делаю? Что? Внутри у меня все оборвалось. Я была не просто дурой, а хронической идиоткой, которая постоянно наступала на одни и те же грабли, несмотря на горькие уроки в прошлом. Меня снова ткнули мордой в холодец.

А что, собственно говоря, я хотела? Чтобы Игорь стал другим?

Мало вернуться к человеку, надо, чтобы он изменился, иначе отношения будут напоминать миску без дна, что ни клади туда – все будет вываливаться. После укола минутной боли я, как ни странно, почувствовала облегчение. Та часть моего «я», которая была все время напряжена, строила немыслимые планы и на что-то надеялась, отвалилась и отсохла, как ненужный нарост. И все равно было немного противно и грустно так обмануться в… самой себе. Как я могла подумать, что Шалимов изменится?! Это очко не в мою пользу. Казалось, я его хорошо изучила и должна была понять, что такие мужчины не меняются, но тем не менее я поддалась некой сладенькой иллюзии, что у нас может быть будущее. Хотя умом я, конечно, понимала, что это не так, но все равно впала в приторно-тошнотворный самообман.

Шалимов стоял и смотрел на меня. А я – мимо него. В сторону. Встречаться с ним глазами я не хотела. Так же в абсолютном молчании я развернулась к нему спиной, ощущая на себе его тяжелый взгляд.

Я вышла на улицу и посмотрела на небо. Погода была жаркой, солнце грело вовсю, а мне почему-то хотелось, чтобы пошел дождь.

Идти на пляж не было никакого настроения, я вообще не знала, что мне хотелось в данный момент. Может быть, посидеть в кафе за бокалом вина и покурить, напиться до умопомрачения. Но каким будет мой досуг в ближайшее время, за меня уже решили.

Чьи-то грубые руки втянули меня в машину, и мои размышления по поводу шалимовского предательства прервали самым бесцеремонным образом.

– Ну, слушай! Вот теперь мы и поговорим.

Я дернула головой и посмотрела вправо. Я была зажата между двумя мужчинами в одинаковых черных кепках. А спереди сидел незнакомый мне тип: молодой, лет тридцати, смуглый, с черными усами и шрамом на правой щеке. Смотрел на меня с прищуром, как будто решая в уме сложную задачку: прирезать сразу или пока все-таки оставить.

– Кто вы? И что хотите? – Я пыталась говорить твердо, но от страха и волнения мой голос сел.

– Алар Абаджи. Я не буду вокруг тебя вытанцовывать, девочка! Мне нужно знать одно: зачем ты крутишься около того мужика с раскопок? Кто он тебе?

– А… – Картина понемногу прояснилась. – Это мой муж… бывший. Но вообще-то я не обязана перед вами отчитываться.

– Что ты делаешь на этих раскопках? – Вопросы резали, как бритва.

– Там человека убили, – произнесла я с некоторым вызовом. – Я пришла поддержать своего бывшего мужа в тяжелую минуту. – Мой голос взлетел до патетического пафоса.