– Каким блюдом?

Я посмотрел на опустевшую стену и мне стало совсем скверно. Растерянно пошарив глазами по комнате, я, наконец, заметил блюдо на полу, возле тумбочки с телевизором, и вспомнил, что выронил его перед тем, как покинуть квартиру.

– Вот этим.
– Я поднял блюдо и подошел к Алене.
– Это наша семейная реликвия, ему лет триста, а то и больше. Ты ведь на него не обращала внимания?

– Да нет, помню, - неуверенно сказала Алена.
– Оно вон там висело, возле полки. Я думала - из худсалона, там что-то такое постоянно продается.

– Ну вот, ты внимания на него не обращала, а она обратила. Понимаешь? Тут что-то...

Я замолчал на полуслове. Я вспомнил о недавнем визите сухопарой дамы. Дама заявилась под вечер, отрекомендовалась членом группы по изучению общественного мнения при городской газете "Вечерний вестник" и сунула мне анкету. "По телефону не все соглашаются отвечать, поэтому приходится ходить по домам, - объяснила дама.
– Анкетирование анонимное, так что свою фамилию можете не указывать". Я читал вопросы, касающиеся разной политической-экономической белиберды, проставлял крестики и нолики, а дама сначала расхаживала по комнате, а потом принялась рассматривать блюдо. Да, она довольно долго рассматривала блюдо - но тогда я, конечно же, не придал этому никакого значения; надо же ей было чем-то занять себя, пока респондент (кажется, так это у них называется?) пытается сообразить, устраивает или не устраивает его темп приватизационных процессов в масштабах города и по душе ли ему партия любителей сала? Потом дама забрала анкету и, сдержанно поблагодарив меня, удалилась.

Теперь я был почти уверен, что даму интересовало не мое мнение относительно политики и экономики, а мамино блюдо. А спустя несколько дней появилась... эта... Звенья одной цепи.

Но куда она делась, выбежав от меня? Я уже выяснил, что Алена никого в подъезде не встретила. Дверь моей квартиры была распахнута настежь и Алена сразу вошла и направилась в комнату. И так далее...

Я подумал, что вряд ли та, прикинувшаяся Аленой, расхаживает сейчас голышом по городу, как этакая леди Годива или джайнистский монах-дигамбар. Можно было предположить, что она побежала не к выходу из подъезда, а наверх, чтобы потом вернуться и забрать свою одежду. Но она не забрала одежду.

Мне не хотелось строить никаких предположений. Мне хотелось проснуться... или очнуться... Вернуться в прошлое, до начала этих непонятных и пугающих событий...

– Мне страшно, - повторила Алена.

Я успокаивающе погладил ее по волосам, хотя сам чувствовал озноб.

– Не надо, Андрей.

Она отстранилась и выскользнула из угла. Брезгливо отбросила ногой под диван белые трусики. Поджав губы, принялась рассматривать блузку на стуле.

– Такая же...
– Она растерянно взглянула на меня.
– Но не моя. У моей тут шов разошелся, я сама зашивала. А здесь нет... Андрей, что это за блюдо?

Я положил блюдо на письменный стол и сел. Пожал плечами.

– Я тебе уже сказал. Старинная вещь - вот и все. Если бы не ты - я его, наверное, уже подарил бы... тебе... Если бы не ты...
– Вдруг я вспомнил недавние слова Алены.
– А что ты там говорила насчет Маринки?

Алена бросила на меня быстрый взгляд и ответила не сразу, словно сомневалась - нужно ли вообще отвечать на мой вопрос?

– Я и пришла из-за Маринки...

Она рассказывала, а я слушал ее, и открыл для себя, что Алена, оказывается, ревнива. Она направилась ко мне домой из-за ревности.

Вот как все получилось: на работу ко мне она не звонила и никакого шампанского не сулила. Пришла домой из своей лаборатории и занялась выкройками, а потом возникла необходимость проконсультироваться по белошвейным делам и она позвонила подружке Маринке. Разговор у них получился примерно такой: "Еще не вечер, а ты уже дома?
– удивилась Маринка.
– Поругалась со своим Андрюшей?" Алена ответила, что не имела счастья встречаться со мной сегодня, на что Маринка возразила: "Да я же вас обоих из троллейбуса видела, за мостом, у светофора - обшарпанный такой синий "москвичок". Махала вам, махала, да все без толку. Троллейбус стоял на перекрестке, а вы сзади". Алена предположила, что подруга что-то путает, а Маринка в ответ заявила, что еще не совсем спятила. А потом, сообразив, видимо, что Алена просто хочет скрыть ссору со мной, оставила эту тему и дала консультацию по швейному делу.

Однако Алене было уже не до выкроек. Конечно, Маринка могла ошибаться... но все-таки Алена была готова заподозрить меня в нелояльном, так сказать, поведении. Несколько раз она звонила мне, но безуспешно. Работа валилась у нее из рук и она, наконец, позвонила в бюро ремонта и попросила проверить мой номер. Там проверили и ответили, что, вероятно, поврежден телефонный аппарат. И тогда она направилась ко мне...

– Да, телефон у меня не пашет почему-то, - подтвердил я.

И в этот момент в прихожей раздался телефонный звонок.

Мне сделалось как-то не по себе, Алене, кажется, тоже, потому что она вздрогнула и испуганно посмотрела на меня.

– О! Заработал!
– преувеличенно бодро сказал я, поднялся и направился в прихожую.

– Приглас-сите Олю... пжалс-ста...
– сказали в трубке, заплетаясь и спотыкаясь на словах и шумно дыша.
– Пр-рошу...

– Попробуйте правильно набрать номер, - посоветовал я, нажал на рычаги и послушал: телефон, кажется, был вполне исправен, из трубки лился нормальный непрерывный гудок.