— Да. Большую часть времени — да.

— Я не хочу быть здесь. Я не хочу быть твоим опытом. Отпусти меня.

— Нет. — Он поднимается. — Боюсь, я не могу этого сделать.

— Почему нет?

— Потому что не могу. Я просто... — Он расцепляет пальцы. Прочищает горло. На секунду его взгляд касается потолка. — Потому что ты нужна мне.

— Я нужна тебе для убийства людей!

Он отвечает не сразу. Подходит к свече. Снимает перчатку. Щекочет пламя голыми пальцами.

— Ты знаешь, я и сам очень хорошо умею убивать людей, Джульетта. Я, на самом-то деле, великолепен в этом ремесле.

— Это омерзительно.

Он пожимает плечами.

— А как ещё кто-то моего возраста может управлять таким большим количеством солдат?

Как ещё мой отец позволил бы мне управлять целым сектором?

— Твой отец? — Я выпрямляюсь, охваченная любопытством.

Он игнорирует мой вопрос.

— Механизм страха достаточно прост. Люди боятся меня, поэтому слушают, когда я говорю. — Он качает рукой. — Пустые угрозы стоят очень мало в эти дни.

Я зажмуриваю глаза.

— Значит, ты убиваешь людей ради власти.

— Как и ты.

— Да как ты смеешь...

Он громко смеется.

— Ты можешь обманывать себя, если от этого тебе полегчает.

— Я не лгу ...

— Почему ты так долго не разрывала связь с Дженкинсом? — Мои губы не шевелятся. — Почему ты не сопротивлялась сразу? Почему позволила ему себя так долго трогать?

Мои руки начинают трястись, и я их сжимаю.

— Ты ничего не знаешь обо мне.

— И все же ты утверждаешь, что хорошо меня знаешь.

Я сжимаю челюсть, не доверяя своему голосу.

— Я хотя бы честен, — добавляет он.

— Ты только что согласился, что ты — лжец!

Он приподнимает брови.

— Я хотя бы честен насчет того, что я — лжец.

Я со стуком опускаю стакан воды на стол. Опускаю голову на руки. Стараюсь оставаться спокойной. Глубоко вздыхаю.

— Ну, — мой голос скрипит, — тогда почему я нужна тебе? Если ты такой превосходный убийца?

Улыбка исчезает.

— Однажды я покажу ответ на твой вопрос.

Я хочу возразить, но он останавливает меня одной рукой. Берет из тарелки кусочек хлеба.

Держит у меня под носом.

— Ты мало ела на обеде. Это плохо.

Я не двигаюсь.

Он бросает хлеб на тарелку, а тарелку ставит возле стакана с водой. Он поворачивается ко мне. Изучает мои глаза с такой интенсивностью, что я обезоружена. У меня на языке вертятся слова, которые я хочу сказать или прокричать ему, но я каким-то образом забываю о них, терпеливо ждущих в моем рту. Я не могу заставить себя отвести взгляд.

— Съешь что-нибудь. — Его взгляд покидает мое лицо. — А потом поспи. Утром я вернусь за тобой.

— А почему я не могу спать в своей комнате?

Он встает на ноги. Отряхивает без причины свои штаны.

— Потому что я хочу, чтобы ты осталась здесь.

— Но почему?

Он смеется лающим смехом.

— Слишком много вопросов.

— Ну, если ты мне прямо ответишь...

— Спокойной ночи, Джульетта.

— Ты меня отпустишь? — на этот раз я спрашиваю тихо и робко.

— Нет. — Он делает шесть шагов к углу со свечей. — И я также не обещаю, что сделаю твою жизнь проще.

В его голосе нет ни сожаления, ни раскаяния, ни сочувствия. Словно он говорит о погоде.

— Ты мог бы солгать.

— Да, мог бы. — Он кивает, словно сам себе. Задувает свечу.

И исчезает.

Я пытаюсь сопротивляться.

Пытаюсь оставаться бодрой.

Пытаюсь найти свой разум, но не могу.

Я отключаюсь от истощения.

«Почему ты просто не убьешь себя?» — однажды спросил меня кто-то в школе.

Я думаю, этот вопрос был задан из жестокости, но тогда я впервые рассмотрела эту возможность. Я не знала, что ответить. Может, было глупостью размышлять над этим, но я всегда надеялась, что, если буду достаточно хорошей девочкой, если буду делать все правильно, если буду говорить правильные вещи или же смолчу, мои родители переосмыслят все. Думала, они начнут слушать меня. Думала, они дадут мне шанс. Думала, они полюбят меня.