Одинокий прохожий
вернуться

Раевский Георгий
Шрифт:
Любовь моя! Нет, ты не умерла, Нет, — дикой, грозной птицею из пепла Восстала ты, восстала и окрепла. И вот молниевидные крыла Тебя несут. И страшно мне следить, И страшно мне взирать на путь твой горний. Свирели детской ты была покорней… Когда б я знал, как можешь ты парить. «Современные записки». Париж. 1931, № 46.

«Что говорить: не так уже легки…»

Что говорить: не так уже легки Все эти дни, и месяцы, и годы. У нас у всех по линиям руки Гадалка прочитала бы: невзгоды, Нужда, изгнанье, — длинный список бед… Но одного она б не прочитала: Когда б могли мы ряд поспешных лет Вернуть назад и все начать начало, — Что ж, разве не ушли бы мы опять, Что б средь чужой и чуждой нам породы Жить, мучиться, — но все-таки дышать Холодным, горьким воздухом свободы… «Меч». Варшава-Париж. 1934, № 8

«Юноше — горячий конь…»

Юноше — горячий конь, Знамя, слава и огонь. Но достойней встретить мужу Грудью — ледяную стужу. Не широкие орлы С гордым клёкотом над нами, — Ветер средь растущей мглы Резкими летит кругами. В мире нет такой стены, Что б укрыла за собою, В мире нет такой страны, Где к прозрачному покою Мы вернуться бы могли. Трудно вырастают всходы Той дорогой, где прошли Эти каменные годы. Средь тяжелых скал одна, Все сильней и непокорней, Медленно растет сосна, Укрепляя в бурю корни. Альманах «Круг». Кн. 2. Берлин: Парабола, 1937

«Все стихло на исходе дня…»

Все стихло на исходе дня, И мы с тобой притихли сами. Ты молча смотришь на меня, Четырехлетними глазами, Такими чистыми, что мне Все ближе хочется склониться К их синеватой глубине, Чтоб снова — чудом — очутиться Там, где вечерняя волна Почти сквозь сон тебя качает, Где медленная тишина, Как белый лебедь, проплывает.

«Трудолюбивые руки, которые пряли…»

Трудолюбивые руки, которые пряли Тонкую пряжу, широкий кроили хитон, Смуглые женские руки не знали, Знать не могли, кому достанется он: На просторах полей, по тропам неприметным Звездной ночью, на утренней ранней заре, С солнцем, пылью, дождем дружил он и с ветром, Чтоб средь зеленых олив на высокой горе Вдруг просиять. Вот эта простая, вот эта Бедная ткань — непорочного снега белей. Что же с того, что мы не видели света, Что не могли коснуться одежды Твоей!

«Апрельский день прозрачен был и звонок…»

Апрельский день прозрачен был и звонок; Сквозь блеск, мелькание и голоса Я быстро шел, — и встречный негритенок Внезапно поднял на меня глаза. И вдруг, каким-то трепетом объятый, Я на одно мгновенье онемел: Как выточенный ангел из агата, Он в душу мне внимательно смотрел. Так, где-то в Африке, в глухой деревне, Тому уж около двух тысяч лет, Вот этого ребенка предок древний Смотрел ослу и путникам вослед. И то, что он увидел, сохранилось, Передалось таинственно в веках, И удивленным чудом затаилось В его чуть влажных и больших глазах. Как будто здесь, средь площади убогой, Из самой глубины души своей Он вновь увидел белую дорогу И тихое сияние над ней. «Новый Журнал». Нью-Йорк. 1964, № 75.

«Проходят дни, и месяцы, и годы…»

Проходят дни, и месяцы, и годы, Все так же солнце поутру встает, И ночью звезд горящих хороводы Огромный заполняют небосвод. И только память крыльями большими О прутья клетки бьется и поет: «Аще забуду тя, Иерусалиме…» И снова ночь, и новый день встает. «Современник». Торонто. 1964, № 10.

«Не говори, что в пыль и прах и дым…»

Не говори, что в пыль и прах и дым Все превратятся образы земные… Так хорошо глядеть в глаза живым И радоваться, что они живые. Протянутая встречная рука — Простейшее свидетельство о чуде, И бьющаяся жилка у виска, И прядь седая… И не только люди. Взгляни кругом: вот след от колеса На гравии, вот потемневший камень, Вот лужица воды, — но небеса В ней синие со всеми облаками. Я тоже знаю, знаю, как и ты, Что всё пройдет, что здесь ничто не вечно… Но вот, кружась, спокойно с высоты Слетает клена лист пятиконечный, — И так он в длинных солнечных лучах Прозрачно и прохладно золотится, Что кажется: один беззвучный взмах — И время остановится, как птица, На миг один… Но вся душа твоя, Затрепетав, замрет в сиянье этом, Вот в этой милой точке бытия, Наполненной молчанием и светом. «Мосты». Мюнхен. 1965, № 11.