Беатов Александр Георгиевич
Шрифт:
Бывает музыка хорошая и плохая. Бывают мысли хорошие и плохие. Мучение… Существование глупых, никому не нужных обязанностей, и — немного времени для твоей личности… Забота о чём-то неудавшемся, не дающемуся ежедневно… Страх за духовное бесплодие…
Саша остановился у окна и стал смотреть на дерево, качающееся в разные стороны от сильного ветра, будто в такт музыке.
Та же музыкальная фраза… Та же, как твоя голубая мечта… Она повторяется в десятый раз и каждый раз по-иному, никак не получается… Кто-то никак не сыграет правильно всего лишь несколько тактов… Надо разучивать по частям… Может тогда получится?..
Саша открывает дверь и возвращается к окну.
— Скоро домой… А что дома?
— Что-то дома… — отвечает тут же Буратино.
— Ненадолго. А потом — спать.
— Будет утро… — утешает Буратино.
— И снова — вечер…
— А уже скоро вечер!
— Вот-вот…
— Скоро — домой…
— А завтра, с утра, снова на работу!
— Потом…
— Да-да, потом, то есть снова потом…
— Послезавтра…
— То же самое…
— Будет суббота и воскресенье…
— Чтобы "отойти"…
— А зачем "отходить", для чего?!
— Да, для чего, если потом всё снова…
— Ненужное, бессмысленное, тупое…
— Да-да! И я говорю: по плану, с повышенными обязательствами…
— Одно за одним…
— И требуют, и требуют…
— И требуют с того, кто требует…
— И с него тоже.
— Средство ради средства: "для-для"!
— Это ж какая "Критика чистого разума" получается!
— На душе-то как неспокойно!
— И, кажется, лучше не жить, чем так!
— А куда денешься?
— И всё ищешь, и ищешь лазейку…
— Не находишь…
— А думаешь…
— Что не может быть…
— Должно быть!
— Ан нет…
— И висит огромное, бесформенное, пустое, страшное, непонятное, тяжёлое, гнетущее!!!
— Раздавит…
— Сомнёт…
— Неужели?!
— А жить хочется!
— Неужели?!
— И ведь в детстве не думал, что будет так всё нелепо!
— Неужели?!
— Надеялся, мечтал, любил…
— Неужели?!!
— А тут — всё! Отсекли!
— Неужели?!!
— Ноги перебили!
— Калека!!!
— Сумасшедший!!!
— Не жилец!!!
— Ха-ха-ха!!!
— Ха-ха-ха!!!"
И утро, и вечер одинаковы. И тот же снег — всё падает, и его не становится больше. Тот же автобус, такие же люди, только усталые или пьяные.
— Скорее домой! Скорее!
— Зачем?
— Там делом займусь. Важным. Моим любимым делом. Не пропадать же совсем с потрохами!
— Нет. Там просто теплее: поешь, телевизор и — спать!
— Нет! Никакого телевизора не будет! Дело!
— А нет дела-то! Придумал себе игрушку. Незачем это всё…
— Не я придумал… Другие люди… Раньше меня… Мудрецы…
— Хоть и не ты. Тем более — обман. Надо ли это тебе-то? Будь, как все другие люди… Посмотри на них, оглядись вокруг себя… Сойди на остановочку раньше, расслабься, пройдись медленно по скверу, мимо ларьков, машин, магазина…
— Какого магазина?
— Как какого? — Винного.
— Было бы с кем пить…
— Как с кем? — Найдём с кем! А то и на одного можно… Сам с собой, дома… А?
— Не хочется… У меня — дело…
— Не хочется? Со своими-то мыслями?
— С какими мыслями-то? Нет их. Все вышли…
— Как нет? А это что? Кто, по-твоему, сейчас мыслит?
— Нет! К Чёрту! Дьявол! Сатана! Прочь!
— Ха-ха-ха! Ха-ха-ха!! Ха-ха-ха!!!"
Конечная остановка. Выходя, Саша читает над дверью надпись: "НЕТ ВЫХОДА".
Он проходит между домами и шагает напрямик через двор по грязи, не заботясь о ботинках. Дома он быстро и жадно ест всё, что даёт мать. Долго сидит в туалете, несколько раз умывается, чтобы снять сонливость. Потом садится за письменный стол, выдвигает ящик, начинает думать. Он хочет что-нибудь написать. Но о чём же написать? Саша никак не может сосредоточиться. Висит неразрешимая проблема, о которую все мысли до единой разбиваются. Проблема, в которой желание изменить всю свою жизнь коренным образом. Но сколько он ни думает, ни на йоту не приближается к решению. Оказывается, что он — раб. И встаёт вопрос: чей?
За стеной родители смотрят телевизор. И Саша осознаёт, что нет его, вдохновения-то. Давно уже нет. И теперь так будет всю жизнь…
"Круг", — сказал он вслух. — А вдруг, действительно, так всю жизнь?! Ведь лучше не жить тогда… А что, если — конец, а? Наверное, до этого примерно тупика дошёл тот мальчик из психбольницы, его тёзка, из города Кирова, который копил снотворные таблетки… Нет! Будет же лучше! У меня — депрессия после больницы. Придётся снова попринимать лекарства…
Но тут снова заговорило Буратино: