— Неужели это Владислав Парамонов? — вырывается у меня. — Но ведь это же совсем другой человек!

— У моих людей тоже появились кое-какие сомнения, — отвечает Арбатов. — Они проверили по отпечаткам пальцев. Это точно он. Как-то его задержали за превышение скорости, что ли, ну, они и воспользовались.

Я не стала уточнять, каким образом люди Арбатова получили доступ к закрытой полицейской информации, точно так же как и то, откуда у них вообще взялся образец отпечатков пальцев Парамонова. Ясно одно: есть люди, которых ни за что не следует делать своими врагами. Я еще раз просмотрела фотографии.

— Он сидит за столиком кафе с какой-то женщиной, — говорю я. — Это Екатерина Дашкевич?

— Да. Она тоже сменила фамилию, то есть почти. В Австралии она известна как Кэтрин Дашкоу. Собственно, благодаря этому сходству мы так быстро их отыскали.

Я чуть не выронила фотографии.

— В Австралии? Так они находятся в Австралии?

— Так точно.

— Вот черт! — Я не на шутку расстроена. — С этой страной у нас нет договора об экстрадиции. Конечно, можно направить запрос, но велика вероятность, что нам их никогда не выдадут.

В глазах Арбатова мелькнули странные огонечки, и, заметив их, я бог весть отчего насторожилась.

— Ну зачем же переводить бумагу, — мурлычет он. — Все можно решить гораздо проще.

— Я знаю, какое решение вы мне сейчас предложите, — сердито говорю я.

— Нет, не знаете, — коротко отвечает Арбатов. — Вы вообще ничего обо мне не знаете, Лиза. Не волнуйтесь, хотя я и испытываю сильное искушение… скажем так, немного сократить дни этого господина и его сообщницы, вы их получите. Живыми.

Он снова улыбается. Боже, ну почему он постоянно улыбается?

— Ладно, — говорю я. — Спасибо за фотографии, за помощь и вообще за все. Мне надо на вокзал, а то я опоздаю. Всего доброго.

Все-таки я протянула ему руку на прощание, и он ее пожал.

— Я с вами не прощаюсь, — сказал он.

Вот, пожалуйста: стоит вам упасть вместе с мужчиной в лифте, и он уже начинает позволять себе всякие вольности. Может, у меня извращенное воображение, но я никак не могу взять в толк, на что я далась Арбатову. Стоит ему только мигнуть, и к нему тотчас же сбегутся все дамы, готовые на любые услуги и в свободное от основной деятельности время работающие как модели, актрисы и певицы. Про профессиональных содержанок и золотоискательниц я вообще молчу: эти просто спят и видят, как они окажутся в постели моего собеседника.

— Да, кстати, — продолжает этот странный человек, испытующе глядя на меня, — до меня донеслись слухи, что у вас проблемы. С другим делом, которое вы раскручиваете.

— Да, собственно говоря, там нет особых проблем, — не моргнув глазом лгу я. Не то чтобы я страдала излишней скрытностью, хотя это при нашей профессии тоже не повредит, просто мне не хочется ударить в грязь лицом.

— Я слышал, что начинают проверять версию, что это было убийство из-за бизнеса, — говорит мой собеседник. — Так вот, Лиза, я говорил с кое-какими людьми. Это не так, так что можете забыть об этом.

— Можно подумать, — сердито начинаю я, — эти люди признались бы вам…

— Мне? Конечно.

Уверенность его тона не оставляет места даже для сарказма. Я сдаюсь:

— Хорошо, я… Мы постараемся учесть ваши слова.

Я быстрым шагом удаляюсь, чтобы Арбатову не взбрело в голову последовать за мной.

Прибыв на вокзал, я первым делом обнаруживаю, что драгоценная матушка перепутала время прибытия поезда и, следовательно, мне придется торчать тут лишний час. В вокзальных буфетах все втридорога, книжки и журналы в киосках меня не привлекают. Почти все места в зале ожидания заняты. Плачет ребенок, изможденная женщина тащит на тележке чемодан больше ее самой… С трудом я нахожу свободное место на подоконнике и, достав сотовый, звоню моему напарнику:

— Алло, Паша! Это я.

Отдаленно и глухо в мембране звучит волшебной джаз.

— Ты где?

— Дома, а что? Что-нибудь важное?

— Да как сказать… Наш друг их нашел.

Ласточкин соображает быстрее, чем молния. Честно-честно!

— Значит, Арбатов отыскал, где прячутся Дашкевич и наш клиент? И где же?

— В Австралии.

— Да? Откуда такая уверенность?

— Он привез мне фотографии. И карточку с отпечатками пальцев.

Над моей головой оживает репродуктор, и приятный женский голос объявляет о прибытии очередного поезда.

— Так, — говорит Ласточкин. — Ты что, на вокзале?

— Да, встречаю тут кое-кого.

— Что за вокзал?

— Ленинградский.

— Ладно. Жди меня, я сейчас буду.

— Павел!

— Я должен взглянуть на фотографии. И на отпечатки тоже.

— Ты что, не доверяешь ему?

Вопрос явно излишний, и Ласточкин дает мне это понять:

— Чтобы я доверял такому, как он? Этого еще не хватало! Жди меня, я буду на месте через полчаса.

Спорить бесполезно: он уже положил трубку. Я оглядываюсь на электронные часы, хотя под рукой у меня мобильник. До прибытия теткиного поезда сорок пять минут, не меньше. Весь вопрос в том, как их убить.