Да когда ж это кончится! Бля-а! Сколько можно, в конце-то концов!

Бойцы мечутся по дежурке, собираются, пихаясь и мешая друг другу. Звякают автоматами, в подсумки набивают заряженные магазины. Арбузик вставляет в рацию свежие батареи. Мигают проверяемые ФАСы.

Восьмой участок. Значит, левый фланг. На часах без двадцати шесть. Ну, хоть часок с копейками поспать удалось, и на том спасибо.

– Живей! Живей! – Вадик стоит посреди дежурки, он уже готов к выезду. На лице хищноватое возбуждение, как у щенка перед игрой. Нетерпеливо поправляет то кобуру, то маленькую офицерскую рацию.

А вот Орелю, собаководу, обломилось таскать солдатскую рацию – килограммов десять в ней, этакий железный ящик с длинной, мотающейся антенной. Это ему вместо пса Шайтана теперь…

Со двора гудок. Балтон подогнал к плацу «череп».

– Арбузов, Беликов, пошли! – И Вадик вслед за Комтехом и Арбузом выскакивает на улицу.

Появляется мрачный, спешно дожевывающий (наверно, от ужина его сработка оторвала) Пикшеев. Своим тонким, похожим на сирену голоском подгоняет нас, подражая Вадику:

– Поживей собираемся! Поживей! Нарушитель нас ждать не будет.

Карабкаемся в кузов «шестьдесят шестого». За рулем – замотанный в тулуп, рябой от зеленки Салыч… Интересно: когда его в госпиталь заберут – кто шоферить станет? Хомут, скорее всего, больше у нас никто не умеет.

По раскисшей грунтовке, разрезая лужи, гоним на левый фланг. Левый насчет сработок – это нормально. Хоть ехать долго и тряско, зато потом в заслон бежать недалеко. А правый – ехать не надо, зато бежать – о-ё-ё-ёй! Приходится от самой заставы совершать марш-бросок, бывает, чуть ли не до стыка. Дороги для заслона – чтоб на машине кататься – на правый фланг нет.

Вцепились в скамейки, мотаемся из стороны в сторону. В торце кузова видна трепыхающаяся тьма, чуть разбавленная слабым светом прожекторов, установленных на крышах заставских построек. Нырнули с сопки, тьма сразу сгустилась. На дне машина ухнула в огромную лужу, с надрывом, злобно рыча, полезла на новую сопку.

Делая по паре тяжек, гоняем по кругу сигарету (Вовка Шаталов умудрился в суматохе стрельнуть у Пикшеева). Ее живой огонек немного веселит, не так тошно. Дым входит в горло теплой, бодрящей струйкой, хочется затягиваться еще и еще, вгонять его глубже, будто он может выручить, согреть, увести… Да нет, ничего он не может, кроме как на минуту попытаться наколоть: сейчас, браток, сейчас будет лучше, только тяпни лишний разок – и я помогу. Но он слаб, табачок. Тут надо чего посерьезней… С раскаяньем вспоминаю, как глупо раздавили мы флакончик «Флорены». Кайф, который он собирался нам с Арбузиком подарить, я, мудел, растратил на сон.

Свернули с одного проселка, тянущегося вблизи «системы», на другой, неразъезженный и поэтому немного более ровный. Теперь уже скоро выскакивать. Нащупываю дыры на протертых голенищах кирзачей. Зря не поменялся с Лысоном, он мне предлагал вчера свои более-менее сносные. Я отмахнулся: «Дотопаю в этих». Придурок. Сейчас вмиг ноги будут сырыми.

«Шестьдесят шестой» тормозит, юзит по скользкой траве. Остановился толчком – Салыч дернул ручник. Прыгаем друг за другом из кузова и – вдоль по просеке, вдоль последнего рубежа – в заслон. С правой стороны, метрах в ста, уже финская земля.

Мое место, по сроку службы, первым от машины, не считая водилы. Но все равно надо пробежаться. После нескольких шагов левой ногой попадаю в ямку, и в сапог бойко вкатилась, обжигая холодом, жижа. Вытягиваю ногу, бегу дальше, хлюпая и ругаясь. Впереди пыхтит Орель, сгибаясь под тяжестью рации, антенна болтается, цепляется за обледенелые ветки. А бедняге бежать-то дальше всех, чтоб потом нас собирать, когда отбой дадут…

Ну, вот здесь можно затариться. Подходящее место. Вхожу в кусты. Вешаю автомат на сучок. Передо мной просека, я должен стоять и наблюдать, караулить нарушителя. Правда, ни черта не видно, лишь черная стена леса впереди. Над головой – густая темень беззвездного неба.

Мимо пробегает кто-то припоздавший (я вроде последним был); метрах в пяти от меня остановился. Зашуршали ветки.

– Занято, – внятно объявляю.

Чвакая полными воды сапогами, пыхтя, неизвестный побежал дальше…

Коротаю время как могу. Для начала снял сапог, вылил воду, выскреб ногтями мусор. Тщательно отжал портянку. Намотал ее обратно на ногу, вставил ногу в сапог. Теперь, если интенсивно шевелить пальцами, она должна скоро согреться. Вытер руки о подклад заполярки, пошарил в карманах в поисках курева. Нет. Да и откуда… На дню по нескольку раз исследую все карманы, завороты ушанки; даже табачинки нигде не осталось. В темноту всматриваться и не пытаюсь – только глаза заболят. Как я давно уже понял, никаких «яшек» на самом деле-то нет. По крайней мере таких долбонов, чтоб лазали через «систему», бежали сломя голову по тайге в чужую страну. Может, когда-то были – не спорю… Самые злостные нарушители – лоси и медведи, потом идут еноты и лисы (эти любят подкапывать под «системой», но и там у нас колючка есть – растревожишь ее, и происходит сработка), листья сырые еще, снег, неполадки в самой сигнализации.

Вот и сегодня: какая-то деталька полетела в баке (это такие штуки на каждом участке стоят, контролируют напряжение в проволочках) – и сработало. Арбузик покопался, наладил. Дали отбой.

Возвращаемся вымокшие, злые, голодные. Салыч гонит машину так же бешено, мы кувыркаемся в кузове. Его можно понять – он вон еле держится, совсем хреново ему. Истыкал нарывчики зеленкой, но что толку – в госпиталь надо. А попутку обещают только завтра после обеда. Общаться с ним запрещено, лежит в пустом холодном кубрике, как в морге каком-то…