– Так…

– Класс! – выдыхает восторженно Боб. – Наплясался, блин, выше крыши!

Боб любит школу, до сих пор ходит на школьную дискотеку, на всякие школьные праздники.

Доходим до дома Леры.

– Пока?

– Пока.

– Спокойной ночи!

– Угу.

Лера вошла в подъезд. Мы с Бобом закурили, побрели дальше.

– Чё, Боб?

– Ниче, – отвечает. – А че?

– Да нет…

Вот уже на том месте, где встретились часа три назад.

– Давай.

– До завтра.

Расходимся.

Стою на балконе. Пятый этаж.

Громко играет «Дорз». Джим Моррисон бодро шагает по стриту. Ищет сначала виски-бар, затем маленькую девчонку. Потом удивляется странным дням. Потом кричит, шепчет, снова кричит, стонет, завывает, фактически сходит с ума. Объясняет, что это конец. Бесконечно. Перезвон колокольчиков обволакивает трель электрооргана. Мир погружается в ночь.

Стою на балконе. Улицы опустели. Сквер внизу чернеет, превращается в однородную, пугающую чащобу.

Квартира пуста. Родители на даче. У них отпуск от государственной службы, спешат наработаться на дачном участке.

Стою на балконе. Крепко держусь за перила. В окнах соседних домов горит свет. Много-много маленьких желтых квадратиков, и за каждым кучки людей. Редко где единицы. И все живут. Давят картофель до состояния пюре, ждут загулявшегося ребенка, взбивают подушки перед сном, лезут на стены, качаются друг на друге, икают… Живут, короче, как могут.

Вот так встать спиной к краю, отвалиться на ограждение. Подтянуться вверх. Та-ак… И резко – тело назад. Назад!

Это я в жунале «Парус» вычитал. Хорошие стихи. Так оно наверняка и бывает.

Пятый этаж, достаточно высоко. Раз, два, три. Легко.

Шлепок. Глухой, верный шлепок.

Нда…

Стою на балконе. Бесконечная музыка. Кассета ползет по кругу, она не остановится. Загробное бормотание, вскрик и судорожный перебор клавиш под барабанную дробь.

Загробье, одним словом. Загробье.

Привет, друг мой Игорек!

Не писал тебе тысячу лет, но вот что-то рука потянулась к перу. Настроение какое-то, только письма писать…

Как ты? Как там с Молдавией? Воюешь небось?

А я живу гадко. Нет, вообще-то нормально, но… Так серо все. Вот в армейке думал: будет классно, а оказалось – не то.

Лето идет, а будто и не лето совсем, совсем что-то не радостно. И будто солнца нет. Жарко, а в небе какая-то хмарь. Еще этот пух тополиный мозги все забил.

Почти каждый вечер гуляем с Бобом. Часто вижусь с твоей Лерой. Знаешь, Игорек, они здесь всё для меня. Единственные люди, которым я могу хоть что-то сказать. Но почему-то не говорю. И они ничего не говорят. Молчим почему-то. И я, и Боб, и Лера. Не о чем как-то говорить. А тех, с кем до армии общался, совсем почти не вижу, да и не тянет.

Тут в Бобовском подъезде девчонка жила, Юлька. Ты ее видел, наверно, училась на год младше нас. Отравилась но-шпой. Вчера похоронили. Причина, побудившая сделать последний шаг, неизвестна. Но я ее, кажется, понимаю. Я бы тоже, но как подумаю… Все-таки многое останавливает. Завидую ей, она перешагнула и освободилась.

Я тут на подготовительные курсы поступил. Готовлюсь к поступлению в пединститут. Может, интересно будет. Посмотрю, что есть такое студенческая жизнь.

Ну вот и все, что придумал тебе сообщить. Давай служи, Игорек, скоро приказ, а там и дембель не за горами. Будь осторожен, мы тебя ждем. От Боба привет.

Завидую вашей с Лерой любви. Необычное дело нынче. Она тебя дождется, не сомневайся, Игорек!

Если что, я запишусь в добровольцы и поеду к тебе. Будем воевать за Приднестровье. Тьфу, куда-то меня понесло…

До встречи, Игореня! Пиши!

Роман.

2

Иду с подготовительных. Позавчера писали сочинение. Сегодня долго беседовали по их поводу. Преподаватель меня выделила, мой подход к образу лишнего человека. Хвалила даже. Но много ошибок, орфографических много ошибок. С такой грамотностью я вряд ли смогу поступить.

Жарень невыносимая. Асфальт, как пластилин, липнет к кроссовкам. Нет даже слабого ветерка, а пух все равно кружится, лезет в нос, рот, глаза. Голова болит. В мозгах от боли колотится однообразное: «Тру-тру-тру-тру, трум, трум…» Кровь, наверно.