«Вот насчет маразма, чья бы корова мычала», — сдерживая улыбку, подумала я.

— Что, наверно, хотите встретиться с моими конкурентами, допросить их насчет покушения. Я правильно понял?

— А почему бы нет? — пожала плечами я. — Пока милиция раскачается, убийца может раз десять повторить попытку устранить вас. Будем сидеть и дожидаться этого или что-нибудь сделаем?

— Вы не представляете, какие это люди, — покачал головой антиквар, — они вас даже на километр к себе не подпустят, не то чтобы вступать в разговоры по душам.

— Вам виднее, — сказала я и спросила: — Раз вы так хорошо их знаете, не подскажете, как войти к ним в доверие? Ну, чтоб они хотя бы стали разговаривать.

— Они станут разговаривать с вами, только если вы сможете их очень заинтересовать чем-нибудь, какой-нибудь вещью, которую они безумно захотят купить, и ради нее будут с вами трепаться хоть до Судного дня, — изрек Дмитрий Иванович с загадочным видом.

— И где мне найти эту вещь? — спросила я, не понимая, к чему он клонит.

— Настолько ценную вещь найти практически невозможно, и если она есть, то владелец нипочем не расстанется с ней. Но ведь можно предположить не саму вещь, а ее очень хорошую копию, — пояснил Дмитрий Иванович, развалившись в своем кресле. — Берете подделку и идете к ним, предлагаете. Если они сразу не раскусят, то поговорят с вами.

— Где взять подделку, не подскажете? — поинтересовалась я.

— По этому поводу у меня имеются соображения, но сегодня я вам их не открою. Необходимо самую малость подкорректировать кое-что. Поговорим об этом позже.

— Нет проблем, — ответила я, а затем спросила: — Дмитрий Иванович, а какие у вас отношения с криминальным миром?

— У меня нет с этим миром никаких отношений. Только вот внучок мой, Васька, постоянно отирается с бандитами по притонам, и если у меня возникнут проблемы с братвой, то чую, именно из-за него.

— Вот, значит, как, — пробормотала я задумчиво, — продолжайте, пожалуйста.

— Есть такой Сережа Варков по кличке Вар, занимается контрабандой антиквариата за бугор. Я знаю точно, что он общается с Васькой, — признался Дмитрий Иванович нехотя. — Так, думаю, Васька трепанулся при Варкове про то, что видел в моей квартире, а тот загорелся идеей меня обчистить. Все просто.

— Нет. Не все просто. Нужны твердые доказательства, — огорчила я старика. — Голословные обвинения здесь не помогут.

— И вы найдете эти доказательства. Так или не так? — предположил антиквар.

— Постараюсь, — бросила я, разглядывая рыцарские латы у него за спиной. В голову мне пришла одна мысль, я ее немедленно озвучила, пока старик был настроен изливать душу. — Скажите, Дмитрий Иванович, из КГБ вы ушли без скандала? Не храните ли вы каких-нибудь государственных секретов, за которые вас могут порешить бывшие коллеги?

Он нахмурился.

— Ничего такого, чего вы себе напридумывали. Я с почестями ушел на пенсию. Вот и все.

— Я это к тому, что снайпера могли подослать люди из КГБ. Бандиты бы поступили просто, как с вашим соседом. Не находите? А? Вы же обычный пенсионер. У вас до этого и охраны-то не было.

— Не знаю прямо, — скривился Дмитрий Иванович. — Снайпер — хлам. Столько пуль, и все остались живы. Для специалистов из госбезопасности это нонсенс.

— Может, это ваш коллега, работавший с предметами искусства, который никогда не держал в руках винтовку с оптическим прицелом, — усмехнулась я, — или он был с сильного похмелья.

— Да не было у меня таких коллег! — завопил Дмитрий Иванович гневно, совсем не оценив мою шутку.

— Все, все, Дмитрий Иванович, без нервов, — сказала я, в примирительном жесте поднимая руки.

— Мне надоело выслушивать от вас всякие глупости. У меня ухо отстрелили, — продолжал кипятиться антиквар.

— Вижу, вы поладите. — В комнате появился Антон. Одет он был в светлые брюки, белую рубашку с коротким рукавом и при галстуке. — Привет, папа. Как ты?

— Как ты вошел? Я не слышал звонка? — спросил подозрительно Дмитрий Иванович, проигнорировав приветствие.

— Я в дверях столкнулся с Валерией Евгеньевной. Она направлялась в магазин и впустила меня, — объяснил Антон. — Ты что мне сразу не позвонил, не сказал, что в тебя стреляли? — укорил он отца.

— А чего звонить по пустякам? — огрызнулся Дмитрий Иванович, — просто царапина. Много крови, но рана пустяковая, — и вдруг его прорвало: — Ты понимаешь, несколько миллиметров вправо — и мне конец! Понимаешь! Мне чуть полчерепа не отстрелили! Что ты стоишь и глазами лупаешь!

— Батя, возьми себя в руки. Орешь, как баба, — удивленно сказал Антон.