Восьмой десяток минул… Ну и ну…Как мог предположить, что дотянуЧерез войну кровавую, сквозь гноищеТуда, туда, где ни одно окно ещеНе гасло по ночам, где виден весьСо смотровой, или почти с двухсотогоМанхэттен – карнавальный разворот его,Из Ван-Дер-Роэ, Сван и Райта смесь.
«Что Эллада, что Египет…»
Что Эллада, что Египет,Если к небу вознесенЖелтый параллелепипед,Ван-Дер-Роэ черный сон.
Просьба
С поэзией родной наединеВсю жизнь свободным прожил я в неволе.Никитина стихи прочтите мне,Стихи Ивана Саввича о поле.Кто я такой? Секрета в этом нет,И уж теперь тем более не тайна,Что я несостоявшийся поэт,Поэт, не состоявшийся случайно.
Поэт
Служил забытому искусствуЖизнь выражать через слова —И непосредственному чувствуВернул в поэзии права.Над ним одним дыханье адаИ веющая благодать.Обожествлять его не надо,Необходимо оправдать.
«О, жизнь моя, ты и в разлуке…»
О, жизнь моя, ты и в разлукеС далекой родиной, от мукиКончающаяся, спеша, —Ты и такая хороша.Ты грешная, а не святая,Проигранная до гроша,До дней последних прожитая,Ты и такая хороша.
«Любил не то чтобы веселье…»
Любил не то чтобы веселье,Не пир, не пиршественный пыл,Которому на самом делеИ чужд и непричастен был.На тост, бывало, не отвечу,Смолчу и даже во хмелюНе поднимусь ему навстречу,Но до сих пор еще люблюПрохладные полуподвалы,И чтобы дуло из окна,И грохотал тапер усталыйОт недосыпа и вина.
