– Но меч он сделал неплохой, как я понимаю, - сказал я.

– Хороший, - кивнул Дэримон.

– Странная у него была благодарность, не находите?

Дэримон посмотрел на меня внимательно.

– Это ведь вы видели моё прошлое и рассказали Даверу.

– Я.

– Кто вы по профессии?

– Библиотекарь.

Дэримон усмехнулся.

– Неожиданно. И что, вы чувствуете вещи, как я?

– Я не чувствую, я вижу истории.

– Суть у наших способностей одна. У любого материала есть память, влияющая на его структуру и свойства. Я могу, чувствуя эту память, определять, какое воздействие на материал оказывали, вы видите свои истории. Наши с вами способности - узкие проявления одного и того же явления. Мы можем чувствовать память вещей.
– Дэримон взял с маленького столика деревянную статуэтку - женщина со змеей в руках - и с нежностью погладил.

– И что вы такого почувствовали, что сбежали из города?
– спросил я.

Дэримон вздрогнул - я попал в яблочко.

– Хотите начистоту?
– сказал он с напором и подался вперед.
– Я не помню. Я помню только одно - я не хотел этого знать, и не хочу знать сейчас. Если у вас есть хоть немного здравого рассудка, вы поймете, что лучше всего делать как я. А то потом будет поздно.

Он не врал, это было очевидно. Его напор поколебал меня, но я сделал последнюю попытку.

– Что спросил у вас Давер?

Дэримон помедлил, подбирая слова.

– Он много чего спрашивал, в основном тоже, что и вы. Но речь тут видимо о том, могу ли я чувствовать человеческую или иную плоть, как прочие материалы.

– И что вы ответили?

– Нет.

А вот это, похоже, неправда. Сказал-то Дэримон твёрдо, как полагается говорить правду, да только актёр из него намного хуже, чем кузнец.

– И из-за этого Давер убежал в Пустошь?
– усмехнулся я.

– Я не знаю, из-за чего и куда он убежал, - нахмурился Дэримон.
– Что знаю, я сказал. Если больше нет вопросов...

– Есть парочка, - перебил я.
– Вы знаете Антона Портера?

– Нет. Кто это?

– Один молодой человек, которому отрезали голову, но он почему-то жив и здоров. Прям как вы.

Дэримон пожал плечами.

– Хорошо, тогда другой вопрос. Что это за район, в котором вы живёте? Почему сюда можно добраться только через портал?

– Место для тех, кто не хочет быть на виду, - равнодушно сказал Дэримон.

– Здесь живёт так называемая элита нашего города?

Дэримон криво улыбнулся:

– Так называемая - нет. У тех специальный гадюшник. Настоящая - может быть. Они мне не докладывают.

– Ну что ж, - сказал я, поднимаясь, - извините за отнятое время, мне наверно уже пора.

Дэримон тоже поднялся и протянул руку для прощания. Я пожал её и в этот момент целая куча мыслей пронеслась у меня в голове и мгновенно оформилась в нелепый на первый взгляд план. Если кузнец может чувствовать отпечатки в человеческой плоти, что получится у меня? Историю я точно не увижу, я такое безуспешно пробовал ещё в юном возрасте. Биополе живого человека постоянно меняется, в голове ежесекундно появляются новые мысли и переживания. Можно различить только пиковый всплеск, тот, что оставил нестираемую отметину, сильнейшее потрясение, вроде собственной смерти или причины убежать в Пустошь.

Я крепче сжал руку Дэримона и посмотрел ему в глаза.

– Скажите, почему у вас нет фамилии?

– У меня есть фамилия, у меня имени нет, - серьёзно ответил Дэримон.

– Как это?
– растерялся я.

– Забыл, - ответил Дэримон, а я, поглощенный перевариванием того, что можно назвать пиковым всплеском, не понял, пошутил кузнец или нет.

Я вышел из квартиры, добрался до портала и через несколько секунд уже стоял в коридоре таинственного здания, осмысливая пиковый всплеск Дэримона. Точность такого метода конечно никуда не годится, это скорее мои домыслы, чем реальная информация, но получается, что кузнец ушел в Пустошь, потому что не считает себя человеком. В другой раз я бы посчитал, что ошибся, но почему он тогда сумел ожить?

Что делать дальше я не знал, поэтому решил повторить фокус со стрельбой в замки. Нашел примерное место кабинета Антона и пошел по порядку. Первые две комнаты были абсолютно пусты, в них, похоже не заходили с того момента, как построили здание. А вот третья оказалась той, что я искал. В ней всё так же стояли лишь два стула, я сел на первый, но он не отозвался. А вот второй повел себя странно - история в нём была, но я её почти не запомнил. Я попробовал ещё раз - безуспешно.

Открыв глаза, я обнаружил, что на стуле напротив сидит Антон.

– Привет, - сказал он.

– Привет, - ответил я.
– Каково это, когда тебе голову отрезают?

– Немного странно.
– Антон пожал плечами.
– Чувствуешь себя каким-то... поломанным.

– Понятно...
– протянул я с ухмылкой, - с кем не бывает... Дэримон вот тоже...

Антон кивнул.

– Тут с твоим стулом что-то не так, - продолжил я, как ни в чём не бывало, словно не вломился в чужой кабинет и не был пойман с поличным.
– Я историю смотрю, но почему-то не могу запомнить. Глаза открываю, а в памяти ничего.