– Джейд, - Коннор совсем не смотрит на меня.

– Да?

Он прикусывает нижнюю губу и засовывает руки в карманы, плечи сутулятся, принимая старую позу и делая его на несколько дюймов короче. Простое изменение в осанке заставляет его выглядеть иначе и меняет черты так, что он выглядит маленьким и сломленным. Мне больно на него смотреть. Почему-то я внезапно понимаю, что он всегда был слегка надломлен и только недавно начал снова собирать себя по кусочкам, и вот, пожалуйста я, снова оставляю от него обломки.
– Тебе надо уйти.
– Эти слова произнесены мычанием, шепотом. Глаза Коннора смотрят мимо меня.

Я не могу с ним спорить. Я не в той ситуации, чтобы спорить. Но его отчужденность жжет, жжет посильней ножевой раны, она ранит куда глубже, чем нож, и я не могу полностью управлять ей или понимать ее. В этот миг мне нужно освободиться, освободиться от тупой боли, охватившей меня от живота до головы, от давления позади глаз, от острой боли, которая слегка стесняет мое дыхание.

Я хочу заплакать. Но, я не могу.

Я смотрю на него, надеясь, что он изменит свое решение, внезапно улыбнется и все забудет. Но он не может. Он полностью меня не замечает, словно бы желая, чтобы я не существовала. И это больнее всего. Потому что без него я не чувствую себя настоящей.

– Хорошо. Я уйду, - мои ноги стали свинцовыми и мне требуется вся моя сила, чтобы передвигать их. В дверях я оглядываюсь на него.
– Коннор… - Говорю я, готовая умолять о его прощении, но когда он наконец встречает мой пристальный взгляд, я вижу боль в его глазах, боль, которая, кажется, граничит одновременно с грустью и гневом, тоской и отрицанием. Я обнаруживаю, что мои слова не могут найти путь к губам. Итак, я просто прерываю зрительный контакт, поскольку он окончательный и болезненный, такой, как он есть, открываю дверь и ухожу в ночь.

Теперь мир увидит, какая я. Уязвимая. Уродливая. Злая. Потерянная. Грустная. Разгневанная. Оцепеневшая.

И мертвая.

Я ненавижу этот мир за то, что он выставил меня на показ. Потому что на краткий миг я почувствовала себя живой.

Глава сорок восьмая

Коннор

Я стараюсь не думать о ней, выкинуть ее из головы. Но независимо от того, что я делаю, независимо от того, куда я смотрю, я вижу только Джейд. Она пощипывает гитару на моей кровати. Кружится под дубами. Обнимает меня и удерживает на минуту дольше. Спускается по лестнице и совершенно потрясена тем, что куда-то пойдет со мной. Мне казалось, что это оно … то чувство, о котором люди вечно мечтают и поют в песнях, то чем мои родители жили каждый день. Джейд - мое все: мои крылья, мои корни, мои небеса. Я влюбился в нее.

А она пыталась убить меня.

И вот я оказался в каком-то непонятном дерьме.

Мне снятся ее черные, пустые глаза. Они иссушают меня … сжигая, ошпаривая кипятком, угрожая разрушить, пронзить и убить меня. Эти безжизненные черные глаза вовсе не пустые. Они сочатся ненавистью, жестокостью, вожделением, но более всего, странным и смертоносным голодом. Эти глаза видели меня, и несмотря на то, что я кричал и умолял Джейд проснуться, она этого не сделала. Я все еще слышу скрежет, тихий, скрипучий звук, который издавали кончики ее каблуков, когда они скользили по полу ко мне.

Скрип. Скрип. Скрип.

Ткань хлестала вокруг нее словно во время шторма. Ее ладони тянулись ко мне. Чернильные глаза нацелились на меня. Ее рот растянулся в широкое “О” словно она кричала, но крика не было. Нет, из нее изливался поток звуков - вопль, угроза, тонкий, высокий голос, как у одержимой темными силами … все, что срывалось с ее губ, слилось в одно нечленораздельное предложение из незнакомых слов. Скрипение. Голоса. Глаза… Монстр. Моя жизнь изменилась в один миг и все разрушилось.

Без нее кровать кажется такой холодной. Перестань думать о подобном дерьме! Грр. Я считаю деревянные балки на потолке, постепенно отстраняясь от холода одеял, отстраняясь от причины того, почему я здесь чувствую такое опустошение. 1…2…3…4…5

Скрип. Дыхание прерывается и я вздрагиваю, сбрасываю с себя одеяла. Смотрю в окно. Ветки дерева скребут по стеклу. Скрип. Ветрено. Я ложусь на спину, мои мышцы все еще напряжены. 1..2…3…4…5…6 Скрип. Это всего лишь ветка дерева. 7…8…9….10 Скрип. Забудь об этом. Проклятый потолок все-равно адски скучный.

Я прячу уши между покрытым простынями матрасом и подушкой и не свожу глаз с окна. Тени пляшут и висят над подоконником и квадратом на полу, который отбрасывает лунный свет. Мои глаза слипаются. Тело отяжелело. Я разрешаю себе заснуть. Нет, это сон свалил меня. Но вроде перед тем, как я зарылся под подушку, я видел лицо в окне … бледное … я пытаюсь не закрывать глаза … черт … мои веки слипаются, я заставляю их подняться … неестественно голубые глаза … тьма приближается и, как только это происходит, мне уже кажется, что за моим окном больше никого нет.