Молчат фолианты, смакуя столетнюю пыль,

Сантехники грязь выгребают совковой лопатой...

История-мать, и за что я тебя полюбил???

Возможно, за то, что всегда на кресте ты распята...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Бродяжка-осень стихами дышит,

Внося разлады в теченье строк,

Но мне волненье её превыше,

Чем равновесья глухой поток.

Пусть продолжают по листьям щёлкать

Живые капли живой воды,

Не соловьём мне, так перепёлкой

В октябрь сеять свои следы…

А строчкам тесно жить на бумаге,

А строчки рвутся куда-то ввысь,

Но ограничен я в каждом шаге

Тобой, несведущая жизнь…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Смешная жизнь, смешные люди

И сам я донельзя смешон,

Когда, потея и верблюдясь,

Себя врезаю в грань времён

Со всеми вместе… а на грани

Туманны наши имена

И водкой плещется в стакане:

А не пошли бы вы все НА…!

Иду, не стискивая лобик

Ни мыслью, ни рукой своей

И не владеют страх и робость

Безумным скопищем людей.

Они случайны на планете

И я случайность и полынь,

И веселимся мы, как дети,

Не признающие святынь…

Смешная жизнь смешной игрушкой,

Но жить-то хочется всерьёз,

Не падая под равнодушность

Шумящих надо мной берёз…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Чудеса… и осень лаской,

И волнение в груди…

Это присказка, а сказку,

Жизнь, попробуй-ка, найди!

За порошей тени лета,

Декабри за сентябрём,

Много в сказках неответов,

Исполнений – днём с огнём…

Не ворчу, не напираю,

В рог бараний день не гну,

Осень выдалась сырая,

В ней не угадать весну.

Воротник плаща под уши,

Шляпу чуть не на глаза,

Никому не влезть мне в душу,

Я в землянке партизан.

Если сказка… что там сказка,

Вон их сколько на пути,

То ли детскою раскраской,

То ли яблочком в горсти!

Не для жизни, для забавы,

Для прочтенья в темноте!..

Чудеса не стукнут в ставень,

Снова присказки не те…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

С утра шагнувший за багет

Из галереи сна и неги

Сентябрь похож на лисий след

По свежевыпавшему снегу.

Ещё светило не взошло

И даль туманная пастельна,

Зато всё близкое светло

И многогранно, и модельно.

Бери этюдник, наноси

На холст рябиновые кисти,

Недвижимые на оси

Земного шара-модерниста!

Покой, покой – и тишина,

Не резаная на квадраты

Виденьями дурного сна

На разметавшейся кровати.

Часы показывали пять,

Но час опять скользнул лисою

И никогда не наверстать

Мгновений, пахнущих росою;

Минут без звуков и теней,

Не связанных в необходимость

Метаться на дорогах дней

Земным усталым серафимом…

“”””””””””””””””””

Испугавшись вида крови

Не своей, чужой, чужой,

Можно совесть подготовить

К столкновению с бедой.

Прокатиться мимо, мимо,

Рук не пачкая ничем,

Замотав прыщи экстрима

Белой марлей на плече.

То, что было не со мною,

Не моё – и пусть летит

Время птицею шальною

По соседнему пути!

Для чего мне эти взгляды

С переломной болью глаз,

Снившейся сто лет мне кряду

И не в профиль, всё анфас?

Я беду чужую знаю,

На руках её качал,

Сукровицу пеленая

Без присутствия врача!

А привыкнуть слабовато

И зажмуриться невмочь –

И бывалого солдата

В хрипоту вгоняет ночь…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

День отсвистел на флейте,

Насытившись сполна…

Налей-ка, друг, налей-ка

По стопочке вина!

Давай махнём за время,

Идущее вперёд,

Давай простимся с теми,

Кого никто не ждёт!

По памяти скребницей,

По горлу матерком…

Мне будущее снится,

Но я с ним не знаком.