Мощные вековые бревна, широкая и неожиданно низкая дверь, ведущая в дом. Каким всё было новым и незнакомым! И невероятно гармоничным - дом составлял одно целое с этой землей, садом, водопадом и травой...

– Какая светлая ночь, - задумчиво проговорил Кантор.
– Прямо как у нас на Ледяных Островах. Я слышал, там солнце вообще практически не садится!

– У нас тоже скоро так будет, - сказал Даллен. Его друг взглянул на него, и Кантор вдруг почувствовал Тэйглана: очень сложный сплав тревоги, заботы, восхищения, привязанности... И ещё любопытство, приправленное небольшой дозой недоверия и досады... А вот это уже реакция на него, Кантора.

Мистралиец вздохнул. Он отвык так сильно чувствовать чужие эмоции.

... Дверь открылась, и идущий сзади Диего улыбнулся, услышав требовательный и жалобный мяв.

– Ну прости, прости, - услышал он.
– Знаю, голодный... Тэй, я сейчас его накормлю, а потом уж мы.

В прихожую выкатился громадный меховой шар с острыми рысьими ушами. У шара была зеленоглазая кошачья мордаха, на которой явственно читались укор и нетерпеливое ожидание.

– Мяа...- неожиданно тоненько высказался кот и, повернувшись, заспешил вглубь дома: а вдруг хозяин забыл, где именно прячется еда?!

"Пафнутий обзавидовался бы", - подумал Кантор, глядя на удаляющийся пушистый хвост, задранный вертикально вверх. Кот показывал дорогу, и Даллен, смеясь, пошел за ним. Его питомец был размером почти с рысь.

Тэйглан последовал за другом, а Кантор остановился: его взгляд приковала необычайно искусная резьба по дереву.

Всего лишь скамья со спинкой. Но это было такое простое и изящное сочетание незнакомого орнамента со структурой самого дерева!

И не только скамья! Оконные рамы... Похоже, что резьба по дереву была здесь чем-то вроде национального вида искусства. Жемчужиной обстановки был опять же резной стул у небольшого письменного столика.

– Нравится?
– спросил вернувшийся Тэйглан.
– А это вот он, сам! Нынешней зимой...

– У меня был образец, - словно оправдываясь, сказал неслышно подошедший Даллен.

– Твоя мебель ничуть не хуже, - ревниво возразил Тэйглан.
– А мне так твоя даже больше нравится.

– А что это сияет там, вдали?
– спросил Кантор, выглянув в одно из низких окон.

– Башня Дома Поющих, - сообщил Даллен.
– Она облицована зеленым янтарем...

Янтарем, значит, мрачно подумал Кантор. Непрестанные упоминания Поющих и пения начинали раздражать. Особенно когда сам ты можешь называться поющим лишь в сочетании с отвратительным словом "был"!

Внутренний голос бурчал что-то и в кои-то веки полностью соглашался.

"Ну и ладно", - ответил Кантор то ли внутреннему голосу, то ли ещё кому-то. "Они тут все Поющие, а я буду... слышащий. А музыка тут сама на бумагу просится. Попросить бумаги, что ли? Или запомню?

– Ты не имеешь ничего против трапезы у костра?
– улыбнулся гостю Даллен.

– Довольно долгое время я только так и питался, - усмехнулся мистралиец.
– Конечно, нет! Моя помощь не нужна? Я хотел бы... осмотреться.

("А вернее - послушать то, что звучит в голове... и там, под открытым небом...")

– Разумеется, - задумчиво ответил Даллен.
– Только далеко не уходи - мы быстро всё наладим.

– Угу, - согласился мистралиец и вышел в сад.

Лепестки падали на землю... Как снег. Снег весной. Сравнение было затертым - по поводу цветущих мистралийских садов его не использовал только ленивый. Но здесь всё было другим - вечерняя прохлада, пахнущая хвоей и росой, розоватые верхушки деревьев - они ещё были освещены солнцем, шум водопада...

Водопад был аккомпанементом к звучащей музыке. Почему-то она была гораздо более тревожной и мятежной, чем неизбывно спокойная природа вокруг.

Кантор почти физически слышал эти аккорды рояля, торжествующе взмывающие вверх, стоны скрипок... а потом слабые всплески арфы, зов духовых - и слитное звучание всего оркестра. Это было похоже на знамя, упавшее из твоих рук и поднятое товарищем. В ЭТОЙ музыке не было места голосу - только оркестр.

"И не надо", - подумалось ему. "Я, быть может, знаю, как это можно было бы спеть - раньше. А теперь... лучше так."

"Отвыкни уже примерять голос на то, что приходит в голову. Нет его. Всё!"

Насмешкой прозвучало в голове гитарное соло, подражающее шуму водопада. Бывший убийца приблизился, любуясь неутомимо падающей струей - и крохотной птицей с полосатым хвостиком, которая чистила перья, усевшись буквально посреди водопада на мокрый камень.

Моргнув черным глазом на незваного пришельца, птичка порскнула в наросли над водой, потревожив куст фиолетовых колокольчиков - точно таких же, как на Дельте...