Мельник ностальгии (сборник)
вернуться

Нобре Антонио Перейра
Шрифт:

Париж, 1893

Моя трубка

О, трубка! Дивное кадило,Тебе я должное воздам,В честь прошлого, что так мне мило,Курить я буду фимиам.И этот дым, душист и тонок,Напомнит, как я вечерком,Ещё проказливый ребёнок,Боясь отца, курил тайком.Счастливыми, цветными снамиВозникнут, в памяти летя,Мужчина в полутёмном храме,За ручку с нянькою – дитя.И в тишине слепой и хрупкой,В ночной глубокой тишине,Оставив всё, с любимой трубкойБеседую наедине.Я с трубкой обо всём судачуВ той башне Анту[1], где живу.Проходит ночь…Порой я плачу,Куря и слушая сову.Ах, трубка, я молчу об этом,Но про себя печалюсь я:Верна ты дружеским обетам,Но где другие – где друзья?Укрыл давно их сумрак синий…Ближайшие, те, трое, Те[2]…Погибли или на чужбинеСледы их скрыты в темноте.Коль Бог настроен благодушно,Прошу о мёртвых, и во снеОни, печально и послушно,С кладбищ своих идут ко мне.Гостей из этой дали дальнейВстречаю, обращаясь в слух,Беседуем мы с ними в спальне,Пока не закричит петух.Другие странствуют по свету,Пять океанов, миль не счесть…Сто лет от вас ни строчки нету!И живы ли ещё? Бог весть…Сиротство так сродни покою,Живу, печалью осиян.Друзья, что навсегда со мною,Вы: осень, трубка, океан!Когда застынет кровь в ознобе,И я закончу путь земной,В украшенном, добротном гробеПодруга трубка, будь со мной!Сиделка, ты меня устроишь,Обрядишь и проводишь в путь,И коль глаза мне не закроешь,Не страшно! Только не забудь:Пускай моя подруга трубкаЛежит со мною, в головах.Набей её полней голубка:.Табак «Голд Флай» – я им пропах…Дружок, ну как отель «Могила»?Комфорт неважный в номерах?С тобой и здесь устроюсь мило,Забуду, что теперь я прах…

Коимбра, 1889

Баллада о гробе

Сосед мой – плотник. Он торгуетОт Доны Смерти разным платьемВсё наметает, обмозгует,И шьёт, и рад своим занятьям.Всем деревянные костюмыОн мастерит: чужим и сватьям;Хоть бедняки, хоть толстосумы,Сработает на вкус любой,В пределах выделенной суммыУкрасит бархатом, резьбой.Моё пальто мне надоелоИ я не совладал с собой:Пошёл туда: – Костюм мне нужен…Сосед тотчас взялся за дело:Искал везде, забыв про ужин…– Вот этот дёшев, очень мил.(Он сшит по моде, не обужен,Я сразу о цене спросил).– Отглажу, чтоб при всём параде, —Добряк рубанок ухватил.Друзья, поверьте, Бога ради:Что на своих похоронахВ таком изысканном нарядеЯ буду денди – просто «ах!»

Париж, 1891

Красная лихорадка [42]

Ах, розы винные! Откройтесь мне до донца!Целую вашу грудь, о, как она сладка!Хмелею всё сильней: я пью настой из солнцаО, этот терпкий вкус последнего глотка!Цветки кровавых роз! откройте грудь смелее,И запаха волна долины наводнит:Офелий лунный лик, в речной струе белея,В том запахе живёт, поёт, влечёт, манит…Камелии! чуть-чуть вы губы отворите:Луне, одной луне – томленье ваших чаш!Мне, наперстянки, яд пунцовый подарите,Тюльпаны, дайте мне багряный гений ваш…Ах, маки, я сражён, и вы – мой сон бредовый,И я пчелой вопьюсь в безумно-красный рот.Мой улей я создам, о, это дом медовый:Жестокой жажды жар…пунцовый сумрак сот…Вы, астры, щёки мне раскрасьте в цвет кораллаЧтоб кровью молоко и оникс лалом стал.Так после боя всё в крови густой и алой,Снаряды и сердца: кровоточит металл…Я страстоцвет молю, молю средь тьмы хулящей:Раскрой же лепестков истерзанную плоть,Ты, ярость цвета, ввысь извергни огнь палящий!О, красный хохот язв и мук твоих, Господь…Цветы раскалены – дымящие вулканы!О, лавою своей натрите вы меня!Во мне звучит оркестр из ваших гимнов тканый,О, дайте силы мне! О, дайте мне огня!О, дайте крови мне: пусть кровоток цветочныйВ моих сосудах жизнь блаженно разольёт!В них крови нет своей, они бесцветны, точноПечаль в них обжилась, на всём её налёт…Не скрыть больной души, но есть одна отрада.Цветы! Как встречу вас, скачу повеселев!И кровь тогда бурлит подобьем водопада,И вою, и реву, томимый жаждой лев!Врезаюсь в небосвод, где звёздная дорога,Где Бесконечность льёт кипящим серебром,И завершу полёт у стоп пресветлых БогаИз катапульты ввысь заброшенным ядром.Люблю я красный цвет! Пусть гостия закатаРассеет скуку мне, сожжёт печаль дотла…Но в миг, когда душа беспамятством крылата,Шарлотта, мой цветок! Она бела, бела…

42

Стихотворение посвящено англичанке мисс Шарлотт (Charlotte Clara Thorne), гувернантке в богатой английской семье, с которой Антонио Нобре встречался более года (1886–1887) и в которую был влюблён.

Леса, 1886

Закаты Франции

– Старое вино солнечного зноя!Чашу мне налей славного Грааля.Солнца багрецом, точно после боя,Запад-цирк залит под пятой мистраля.Чужестранцы вы, мне вы не родные,Франции закаты, не люблю вас, нет!– Солнце, ночь близка! В пелене туманаНапоследок твой шабаш хороводит…Падре-Океан из муки багрянойГостию слепил, причащать приходит.Троицы лучи на стекле цветные,Час, когда помол мельники честныеПонесут домой, оставляя след…Мощь твоя, закат! Дантов Ад камлает:Грозный бой светил! Праздник злых колдуний!Страшная, в крови, голова пылает,Заклиная день мраком новолуний.– В мире в этот час тишина такая!Франции закаты, не люблю вас, нет!Смеха семь цветов: радуга искрится,Там Иуды зрак меж орлов! О, Солнце!Пусть же развернёт свиток Плащаница,Лик Христа явив в каждом волоконце!В этот час замрёт суета людская:Мне кивнёт Инеш, лавку замыкая,И идёт с полей Педро, наш сосед…Солнце! Ты – титан сей летучей глыбы,Кровь её ты льёшь: вся в крови орбита.А сама Земля, то ль с креста, то ль с дыбы,То ль твоим ядром грудь её пробита…– Час, когда вода раскроит суглинок…Франции закаты, не люблю вас, нет!Море и закат! Зелень льёт пурпурным…Грозовая даль! Мчит мистраль сурово.В сумерках мычит лунная корова,Брызжет молоком, жёлтым и лазурнымЧас, когда пройдут в золоте пылинок,Девушки, что в храм горлиц-урсулинок,Чистый и благой свой несут рассвет…Ах, мои глаза! Двое старых пьяниц!Солнце! В честь твою – сладкий хмель муската!И горячкой в грудь винных чар багрянец…Здравие твоё, Сир Фальстаф заката!– Я люблю закат, но не столь кровавый,Франции закаты, не люблю вас, нет!Ну, прощай! Пора. К ночи разыгралисьМоряки-ветра, не по души ль наши?А светила в круг в кабачке собрались,Пьют они и пьют медленные чаши.О, чахотки след – плат от крови ржавый!О, небес плевок свету Божьей славы!Франции закаты, не люблю вас, нет!

Париж, 1891

Наугад

Первый мужчинаКакой огромный мир! И я так одинок!Отец мой – небо. Мать – гора меж двух дорог.ГораЗнай: волосы мои – вся тьма лесов тенистых,И вены – речек синь, прозрачных, нежных, чистых.РекиМы – Лета пот, елей на травяном ковре,Луны водой святой мы станем в январе!ЛунаЯ – древнее ядро: столетьям несть числа,Как – Бога супротив – Земля войну вела…ЗемляОдно из яблок я, а было их немало…И к деве в некий миг я с яблони упала!ЯблоняЕщё плодов не счесть! Идите все в мой сад,Трясите яблоню – и звёзды полетят!ЗвёздыГлядимся в зеркало морей, роняя свет,Морские звёзды там рождаются в ответ…МореЯ – падре. Из воды мои святые книги:Зажгите мой алтарь, вы, красные молний миги!МолнииМы – сумрачных ночей крылатый дикий конь,Погоста Вечности блуждающий огонь.Вечность.Я – море нежное, здесь можешь отдохнуть.Надежды высохла река…забудь… забудь…НадеждаЯ умерла, ушла, нет более Надежды,У кипарисов на Земле – мои одежды.КипарисыМы кладбища покой всегда храним печальный:Указываем ввысь как символ погребальный.КладбищаВ раздумьи небеса: ещё вся рожь не сжата,Всех мёртвых не вместит юдоль Иосафата…МёртвыеСтолетья рушатся, и все проходят сроки —Мы ж – сони вечные, и вечно одиноки!

Порто, 1885

У огня[1]

Ноябрь. Один! Мой Бог! Как этот мир мне скучен!И ни души нигде…Лишь марево свечей.Ночь длится без конца… О, Боже! Я измучен.Как ветра жалкий вой, моей душе созвученСплин этих нескончаемых ночей!Как холодно! Окно, где тесно чёрным тучам…Постель, как лёд… Жозеф[2], ещё угля!И лишь когда умрёт всё в пламени певучем,И сердце, догорев, взовьётся, став летучим,Сон снизойдёт, мне веки тяжеля…Мяуканье и вой – то ветра истерия:Шторм близится, и небосвод свинцов!На шкотах, эй! Рыбак! Читай «Аве Мария!»Вода так холодна! Безжалостна стихия…Как страшен вид плывущих мертвецов!Сон не идёт. Тоска! Под тихий свет лампадИ за окном струящуюся просиньМеня уносит боль. Распад сознанья, адСомнамбулический. Я вижу листопадВ апреле… О, души скорбящей осень!О, жизнь! Счастливцы те, чьей жизни рвётся нить,Я знаю: умирающие кротки…Твоё сиротство, Смерть, хотел бы я делить!Чу! Стук. Здесь кто-то есть? Вновь начало штормить?..То бедный Жорж! Он кашляет в чахотке…Ноябрь чахоточных! Пора недомоганийИ судорог последних до утра…Священник радостен и потирает длани,Аптека соберёт с больных побольше дани,У плотников – горячая пора…Вот поезд… Он меня на миг преображает,Но прошепчу: «Не надо, не прельщай…»«Прощай и в добрый путь!» Пусть нас мечта сближает,Пусть счастлив будет тот, кто нынче уезжает,И горе всем оставшимся… Прощай!Все странствия – обман, и в мире всё обман:Зло всюду – от людей, добро – от Бога…Антеро [43] милый прах! Там бьёт крылом баклан…Хочу молиться там, других не надо стран,Лишь в 'Aгеда испить воды немного…В Испании я был, там улочки узки,А Франция так по ночам пригожа!В Германии блуждал, одетый щегольски…Я видел много стран, моря, снега, пески…Тоска! Тоска! Везде одно и то же!Уймите звуки вы циничных этих песен,Пивные душные. О, звёзды в вышине!Природа, лунный свет! Мне здешний воздух пресен!О, тополя в ночи, чей запах так чудесен,Подобные мечтам… Ещё вы снитесь мне!Меня не мучит боль. Я счастлив этой веройВ Иную жизнь, там, в Небе ледяном.Я продал книги, я идеи счёл химерой,И медальон [44] ношу я на цепочке серой,Беседую с ним часто перед сном.А дождь идёт…Мой Бог! Как этот мир мне скучен!И в доме никого. Лишь ветер – в сто бичей.Ночь длится без конца… О, Боже! Я измучен.Как ветра жалкий вой, моей душе созвученСмертельный сплин моих отравленных ночей!

43

Антеро де Кентал (1842–1891) – португальский поэт, философ, политик, родился на острове Святого Михаила (Мигела) из архипелага Азорских островов, где в 1891 году покончил с собой и был похоронен.

44

Медальон с портретом невесты поэта.

Париж, 1890–1891

Луна ущербная

Всадники

– Всадник, что так мчишься рьяноИ куда – средь темноты? —Ветер воет окаянно,Продираясь сквозь кусты.Молча скачет меж бурьянаВсадник, погружён в мечты.– Ты куда – галопом мчишься,Воздух рвёшь на лоскуты?В монастырь ли постучишься?Алчешь горней чистоты?Что же ты меня дичишься?Для псалмов – мои альты.– Коль письмо везёшь, доставлю,Ну, давай сюда листы,За минуту службу справлю,Право, сам увидишь ты.Рыцарь скачет, как на травлю,В удила впились персты.– Вот обитель, нам негожеОпасаться высоты.Раздобуду я одёжи,А подходы не круты.И луна поможет тожеПрясть воздушные мосты.– Может, ты поход готовишь?Конь мой – чудо красоты!Сядь – и нас не остановишь,Все старания пусты.Что же брови ты суровишь?Не победы жаждешь ты?– Помогу я другу милу,Вражьи я сниму посты,Отберу у ядер силу:Не пробить мои щиты,Погоню врагов в могилу,Как покорные гурты.– Хочешь плыть на каравелле?Знаю все вокруг порты.Коль подую еле-елеСредь безбрежной широты,Глядь: стрелою полетелиШхуны, барки и плоты.– Ты какого жаждешь средства,Чьей ты ищешь доброты?Дом родной, златое детство:Сны и помыслы чисты?Драгоценное наследство —Сохранил средь суеты?– Вижу, светится оконце:Тёти старенькой черты,Золотое веретёнце,Нити тонки и желты.Просушил я их на солнце,Ох и славные холсты!– Чай, о матушке скучаешь?Я на гроб ей клал цветы,Редко души повстречаешьСтоль невинны и просты.Повидать её не чаешь,Мчишься… кладбище… кресты…– О сестрице ли тревога?Треволнения пусты:Ярче счастья нет у Бога,Нету высшей правоты:Мать с младенцем у порога,Был вот так любим и ты!..– Рыцарь, братьев ищешь что ли?Бьются в сети нищеты.На чужбине много боли,Суеты и маеты,И не свидеться вам болеДо кладбищенской плиты.– О друзьях грустишь всечасно?Нет постыдней слепоты.Тех лишь хвалят сладкогласно,Кто полезен, ну а ты?Фига без плодов напрасна,Коль без пищи животы.– Призрак! Вздумал ли жениться?Что ж, красивей нет четы.Дочка графа – та девица,Плачет… Жаль мне сироты.Хочешь здесь остановиться?..Всадник мчится сквозь кусты.– Может, алчешь славной Доли,Смысла жизни, Красоты?Я за Долей в чистом полеТрём коням сломал хребты…Замер всадник, как от боли,Пробудился от мечты:– Ветер, да! – на зов ответил, —– Где дорога, знаешь ты?Призрак юн и взором светел,Кудри жёлтые густы.– Зря ты эту цель наметил, —Аль не видишь всей тщеты…Не ведут туда дороги,Хоть бери коня в кнуты…Звуки речи были строги,Рвали сердце на шматы…Справа – горные отроги,Слева – реки да мосты…То не первый луч денницы,Окровавлены черты,Кудри, золото пшеницы,Побелели, как холсты.У заброшенной криницыПел петух до хрипоты.– Ну, прощай! Зовёт денница,Время обходить посты:Кораблям давно не спится,Ждут гудящие порты.Всадник-ветер снова мчится,Воздух рвёт на лоскуты.

Париж, 1891

Жизнь

Вы, очи грустные, осенние пожары,Чей свет мерцающий, как дальний звон кифары!О, чёрные глаза! Чернее ран Христа!Торжественная тень восставшего креста!О, пропасти в ночи! Пучина без ответа!О, блики лунные в глазницах у скелета!О, тьма мистичная! Тяжёлая завесаСкрывающая день!О, тьмы святая месса! [45] Вы, очи Осени, огромны, вдохновенны!Глаза, зажжённые как алтари новены!Вы светите больным и жизнью удручённым,В тюрьме томящимся несчастным заключённым!Вы – свет прощения на небе заревом!Вы – маяки для тех, кто в море штормовом!Вы в порт ведёте их меж бурунов-ловушек…Вы – угли в очаге у немощных старушек!Святой огонь, куда макает бард перо!Вы – светляков в ночи живое серебро,Ведущих путников во мраке бездорожья!Соборование усопших, милость Божья!Те окна тьмы, что на лице твоём открыты,Мерцают, как в печи небесной – антрациты!Свет августа, луны, ночной волны озёрной!О полнолуние! О лунный бархат чёрный!О, луны чёрные, чей свет всего белей:Белее молока и пуха тополей,Белее в Божий рай открытого оконца,И Португалии полуденного солнца!Офелий очи! Вы, как двери в небосвод!Глаза, недвижные, как струи мёртвых вод!Вы властью тихой над людьми облечены,Как очи Жанны д’Арк, те были – зелены…Ясны вы, как с водой крестильною сосуды,Вы – звёзды пастыря, не знаете остуды…Глаза молящихся пред Девою святой,И состраданием полны, и добротой!Мне – несравненные – сияете в разлуке,И простираю к вам я ледяные руки…Зимою, в дождь, когда луны на небе нет,Земле вы дарите свой тонкий лунный свет,А летом ваша тень – укрытие от зноя!О, чёрные глаза! Вы – небо грозовое!Скажи, хозяйка глаз, единственных на свете,Зачем тебе глаза сияющие эти?Зачем, моя любовь?! Взгляни на мир, взгляни!Лишь скука – всё вокруг! К примеру, эти дни,В которые живём, до ужаса похожиНа дни прошедшие, и в будущем – всё то жеНас ждёт… Тщеславие и то, что из негоПроистекает: злость и подлость… БольшинствоСтрадает им. Но, это зло – почти невинно…А гордость, как моя? – всех бедствий половинаНа свете от неё! Ты видишь, Боже, Боже!Сколь без огня домов – и как живут вельможи!Та – из дому нейдёт в поношенной одежде…Другому – срок платить, но никакой надежды…Сколь мук и нищеты, болезней без лекарства!Усилий тщетных, и сиротства, и коварстваВ психиатрической больнице мерзкой этой,Что мы привыкли звать своей родной планетой…Сколь кораблей, в шторма потерянных давно,И сколь покойников морское нежит дно…Смотрите же: идёт процессия несчастных!Вот юноша: влюблён и, в муках ежечасных,Пытается любви добиться – бесполезно…А этот? Что ни ночь, как совесть, точно бездна,Грозится поглотить и сон его уносит…Чахоточный хрипит, об исцеленьи просит…Смотри: дитя, оно коралловою башнейВладело. Блеск её – иллюзий блеск бесстрашный!И что? Её орёл безжалостно пожрал,За плоть кровавую с высот приняв коралл!Который нынче день? Запутался я в датах…Чем дальше – тем грустней! Сколь спеси в дипломатах…А вот, смотри сюда! – политиков глаза!Знакомы нежность им и чистая слеза?Художник… Он журнал читает о себе,Там критика вовсю усердствует в гоньбе.А этот, светский лев, пустой, надутый франтЛелеет нежно свой придуманный талант.Ах, сколько глупости, невежества и барства!И говорят, их ждёт по смерти Божье Царство…О Божьем Имени глупец с трибун судачит…Столетнего отца сын бьёт, а тот лишь плачет…Смотри на бедняка из башни соляной:Как блещут стены в ней, глаз режут белизной,Не волн застывших след – блистают оттого,Что вылиты из слёз, из горьких слёз его!Смотри, несёт муку седой старик с клюкою,А сын людей дурит игрою плутовскою!Смотри: на пристани – как женщина рыдает!Видать, что из пивной супруга ожидает…Смотри: вон там, вдали, проходит пароход,Он наших братьев прочь – в Бразилию везёт…Вот, мертвеца на пляж, штормя, швырнуло море…О, Иисус! Смотри! Повсюду только горе!Цветок мой без шипов! О, кроткая моя!Для этих ли очей – весь ужас бытия?Затем кормилица тебя поила молоком,Чтоб увидала зла бестрепетного ком,Летящий меж пространств огромной тучей пеплаК земле!Моя любовь! Уж лучше б ты ослепла…

45

Месса тьмы проводилась в святую среду, посвященную памяти о предательстве Иисуса Христа Иудой, которая поэтому также называлась «Средой тьмы». Существовал обычай в этот день читать 14 псалмов, символизирующих 14 остановок на крестном пути Христа на Голгофу, используя треугольный светильник с 15-ю зажжёнными свечами. После прочтения каждого псалма гасилась одна свеча. Оставалась свеча в середине канделябра, под конец она тоже была погашена, что символизировало смерть Иисуса. И церковь погружалась во тьму. После этого все стучали ногами и стульями, производя шум, что символизировало Воскрешение Христа, и свеча в центре вновь зажигалась.

Этот обычай уже практически забыт во всех церквах в результате изменений в процессе богослужения, внесённых Ватиканским собором.