Название улицы на которой жил Мика, заставило меня прийти в себя.

– -Какого подонка?
– удивленно спросила я.

Папа щелкнул кнопкой ночника. Нежный зеленый свет залил спальню...

– -Папа, что случилось?
– такие глаза у отца я уже видела, в тот день когда ушла мама - тоскливые глаза.

– -Что случилось?
– тверже повторила я.

– -Все будет хорошо, не волнуйся, - снова повторил отец, - не надо ничего говорить, малышка. Забудь все, как страшный сон - отдыхай...
– он порывисто встал.

– -Какой сон?
– я совсем ничего не понимала, видела только глаза...

Отец смотрел на меня с такой тоской и болью, будто это не он погиб во время мятежа, а... Я проследила за его взглядом. Воротник пижамной курточки распахнулся - бурое пятно старого ожога. чернело как метка беды...

– -Он за все ответит, не бойся!
– прошептал папа.

Мне снова стало страшно - Соергартен, глаза отца, Мика... Все сложилось в одну мрачную картину.

– -Папа, Мика тут не при чем!
– вскрикнула я, запахивая курточку.

– -Не бойся их, девочка!
– как заведенный повторил отец, этот Мика уже в полиции, а тех троих мерзавцев, что были с ним найдут скоро - он назвал их имена. Не бойся, им это так не сойдет. Слава Богу, что с тобой все в порядке, но я позвонил Бентону - не стесняйся...

– -Папа!!!
– от собственного визга заложило уши, - Мика ни при чем!!!

– -Не плачь, - строго приказал папа, - не знаю зачем ты выгораживаешь это животное, но под медикаментозным допросом не лгут. Он, конечно, псих, но то что их было четверо...
– голос сорвался...

– -Папа, ты ничего не понимаешь!

– -Алекс!
– крикнул отец.

Кажется, я кусалась и пыталась разбить очки доктора Бентона... Когда предплечье кольнула острая игла шприца, я все еще пыталась выкрикивать:

– -Мика со мной, я его люблю! Он не при чем...

А потом тьма сгустилась. Посмотрела на меня добрыми глазами нашего семейного доктора и я исчезла.

***

Я очнулся все в том же кресле, к которому меня пристегнули полицейские. Голова была пустой и гулкой, сердце колотилось, но временами страшно замирало, самое стыдное, что в брюках тоже было тесно, будто я не в участке нахожусь, а рядом с Каролинкой... Память вернулась следом. Лавиной - образы накладывались один на другой, скакали, смешивались: черная машина, которая едва не смела меня с тротуара возле трамвайной остановки, удары тяжелым ботинком, ругань, пластик браслетов на больших пальцах рук выкрученных за спину... Бронестекло "обезьянника", фру Свеннсон брезгливо кривящая ярко-накрашенный рот... И высокий парень в синем мундире военного флота - так похожий на Каролинку, только в глазах у него ненависть и смерть... Свет лампы в глаза, это кресло... Укол и собственный голос. Сейчас он хрипел из маленькой коробочки диктофона:

"Я подбил вездеход из подствольника.

Мы шли вдоль замусоренной набережной. От баррикад, сметенных королевскими танками в первые дни революции, почти ничего не осталось. Я хорошо помнил те дни - тогда всем казалось, что восставшие проиграли, а теперь... Теперь была война, - шестой месяц люди охотились друг за другом, копошась на растерзанном трупе погибшей Столицы.

Вот и сейчас мы - квартет вконец озверевших бывших людей, а ныне разведка четвертой отдельной мотострелковой роты дивизии имени Революции - устало топали вдоль разрушенных бомбежками домов. Брели, выискивая местечко для наших парней, которые сейчас выгружались с баржи в бывшем речном порту.

Джип выскочил неожиданно, откуда бы ему взяться здесь, в нашем глубоком тылу? Этот район зачищали штрафники, бывшие уголовники, - за три дня в округе не должно было остаться ничего живого. Аристократики отброшены далеко, сейчас они отчаянно сражались где-то в пригородах. И уж, конечно, здесь, на разбитой еще в начале революции набережной, их быть не могло, но... Вот он: угловатый, несущийся по обломкам навстречу нашей группке, раскрашенный бело-синими разводами камуфляжа вездеход Королевских ВС. Как во сне: катит по центру проспекта, будто призрак из прошлого. Преодолевая легкое обалдение, вскидываю автомат, благодаря неведомого мне изобретателя подствольных гранатометов. Сколько жизней спасли или отняли эти небольшие трубочки со спусковым крючком и предохранительной скобой... Щелчок. Вездеход несется юзом и втыкается в огромную бетонную плиту, отломанную взрывом авиабомбы от модерновой в недалеком прошлом высотки. Смотрю на эту картинку, ощущая себя деревенским дурачком на ярмарке - откуда здесь взяться аристократам, да еще на этом глупом вездеходике, он похоже даже не бронирован...

– -Ложись, дурак!
– орет мне кто-то в ухо, сшибая плечом прямо в кучу битого кирпича и какого-то хлама.

Падаю, но вижу, как распахиваются дверцы машины и оттуда выкатываются две фигуры в размалеванных белым и голубым комбезах. Не различаю лиц. Только смазанные темные пятна глаз и бледный цветок пламени, бьющийся в руках одного из врагов. Убивающего пламени. Они знают, что обречены. Вернее обречен этот, стреляющий с колена скупыми очередями. Прикрывающий отход товарища...

Хлопок, пыль, уши закладывает... Граната. Пит? Я не смотрю на то, что стало с врагом. Сейчас мир для меня сжался до размера темного силуэта. Тени бегущей к развалинам. Фигурки, что несется прочь, забавно раскачивая корпусом. Цели. Плавно тяну спуск. А он все бежит... Бежит долго и мне начинает казаться, что перекосило патрон и аристократ скроется в развалинах. Автомат в руках оживает - на напряженной спине брызгами расцветают бурые цветы, а изломанная фигурка заваливается в пыль, вздрагивая в последней агонии, у самого подножия полуразрушенной жилой башни... Первый. Мой первый.

Питер, пнув останки автоматчика, довольно хмыкнул:

– -Учишься, студент! Поздравляю. Только одно замечание - со ста шагов надо не колесико у керосинки ломать, а коптить эту хрень намертво!
– он протягивает огромную лапу, но я поднимаюсь сам.

Поднимаюсь, стараясь отвести взгляд от оскаленного в последней усмешке лица, присыпанного пылью... Темная пыль набухает влагой... В голове шум от грохота или от адреналина, хорошо представилось, что было бы, не сшиби меня Шип - "кирасы" на такой жаре мы надевать не стали, зачем они в тылу... А людей с нашпигованными свинцом животами мне приходилось видеть... Встряхиваю головой, пытаясь напомнить себе, что идет война, а там, под палящим солнцем, лежит мой первый. Во рту пересохло - показалось, что все звуки проходят сквозь тяжелое зимнее одеяло, которые нам, бывало, выдавали в общаге, где первокурсников частенько морозил экономный декан с ласковым прозвищем "му-му".