Секунда, вторая, третья…они капают медленно, неторопливо. Еще чуть-чуть и он будет здесь. Раз, два…

Грег ступает на последнюю ступеньку и заворачивает за угол, чтобы войти в комнату, где я его жду. Вот он, час расплаты. Он показывается и сразу же натыкается на дуло пистолета, смотрящее прямо на него. Я плотно прижимаю пушку к его лбу и молчу. Грег не смотрит на меня еще несколько секунд. Он прячет свой пистолет в карман куртки и затем чуть приподнимает руки в сдающемся жесте. Все без слов, словно мы немые. Секунду спустя его взгляд уже сосредоточен на мне. Глаза – темные, в них больше нет зелени. Он безумен, он чудовище.

Но я больше не жертва.

– Ну? – говорит он, наконец, - Чего же ты ждешь?

Все еще натыкаясь на дуло пистолета, он аккуратно снимает с себя куртку и кидает ее на кровать. При нем больше нет оружия. Я молча наблюдаю за ним, не в силах сказать хоть что-то. Что я должна сделать? Убить его? Выстрелю ли я?

– Алиша, убери пушку. Ты не сможешь выстрелить, - шепчет он, улыбаясь. Я тыкаю дулом ему в лоб с такой силой, что ему становится больно. Я замечаю это – его лицо искажается на сотую долю секунды, но затем он снова становится собой.

– Ты ошибаешься, Грег, - наконец, выговариваю я. Мой голос такой тихий, что я сама еле слышу себя.
– Если бы у меня раньше возник такой шанс, я бы тебе мозги вышибла. За все, что ты мне сделал.

Чувствую, как по левой щеке стекает тонкая струйка. Я плачу. Неосознанно. Грег снова улыбается и шагает вперед. Я делаю шаг назад, все еще держа пушку у его лица. Но теперь мои руки трясутся от страха.

– А что я сделал? Всего лишь преподал тебе урок.

– Урок, - шепотом повторяю я, - Ты считаешь, что это был урок? Ты морально уничтожил меня. Ты убил во мне все…всю меня. А теперь ты ждешь, что я кинусь в твои объятия? Этого не будет. Никогда.

– Алиша, - говорит Грег и снова шагает вперед, а я самопроизвольно шагаю назад, все дальше отходя от двери. Мы оказываемся посередине комнаты. Грег смотрит на меня исподлобья, будто бы говоря «Кричи, убегай, но тебе не скрыться от меня». Я знаю, что это так. Я должна убить его. Только тогда я смогу освободиться. – Не понимаю, почему ты до сих пор не выстрелила? У тебя заряженный пистолет, который смотрит прямо мне в лоб. Моя пушка далеко, я даже не смогу дотянуться до нее. Стреляй и узнаем, на что ты способна.

– Думаешь, я не выстрелю? – теперь я ощущаю и слышу, как дрожит мой голос. Смотрю на свои руки – они трясутся, и палец на курке рискует соскочить в любую секунду. Я смогу. Я это сделаю. Так или иначе, весь этот жуткий кошмар закончится сегодня.

– Нет. Ты только болтаешь! – смеется Грег, - И ничего больше. Давай же, сделай это, детка. Убей меня.

Теперь Грег делает не один шаг. Он почти надвигается на меня, а я пячусь назад, как идиотка. «Алиша, стреляй!»– кричит подсознание, а я не могу нажать на чертов курок. Что со мной такое?

– Стой на месте! – кричу изо всех сил, - Стой там!

Пистолет больше не у его лба. Грег и я кружим по комнате, словно акулы. Его взгляд прикован во мне. Глаза в глаза, так эротично, так опасно.

– Стреляй. Разговоры-разговоры, и ни одного действия, детка. Стреляй в голову, чтобы наверняка. Ведь ты уже делала это, верно? Ты уже один раз убила меня. Сделай это снова. Алиша, - Грег разводит руки в стороны и смотрит на меня, не моргая, - Давай же.

Я направляю «браунинг» в голову Грега, но нажать на спусковой крючок нет сил. Неужели я не смогу? И я продолжаю слушать то, что говорит мой мучитель:

– Вспомни, как ты сделала это в прошлый раз. Тобой правило равнодушие, Алиша. Ты сидела и смотрела, как они убивают меня…

– Заткнись, - буркаю я, отмахиваясь от назойливых мыслей и слов, как от мухи, - Замолчи.

– Но ведь это так! Твое равнодушие убило меня.

– Я ничего не делала!

Я чувствую, как он меняет тему. Да, он пытается отвлечь меня и выхватить пистолет, чтобы убить меня. Мою голову начинают заполнять параноидальные мысли. Совсем скоро начинаю понимать, что Грег стоит слишком близко. Но ничего не делает. Его глаза пристально смотрят на меня, и в них я не вижу злости. В них что-то иное. Я не могу понять. Его лицо приобретает печальные оттенки, а я чувствую, как моя рука опускается. Пистолет слишком тяжелый. А может, я просто сознательно не хочу причинить ему боль? Может, я… сошла с ума?

– Алиша, - слышу я нежный голос Грега, - Прости. Я совсем не хотел, чтобы все так вышло. Не хотел, чтобы ты считала меня чокнутым психопатом.

– Ты болен…

– Да, возможно. Но это всего лишь последствия травмы. Ты начала залечивать ее, когда появилась здесь. Я так хотел, чтобы ты была со мной. Чтобы мы все пережили вместе.

– Поэтому ты похитил меня? Насиловал…мучил? Поэтому?! – мой голос срывается на крик, и теперь я уже не осознаю, что подхожу все ближе к Грегу, а пушка в моих руках все еще заряжена.