– Я. Мр-р-р, - откликнулся знакомый голос.
– Кто же ещё? Иди сюда. Мр-р-р. Не бойся...

Юная графиня, подойдя к пеньку, возмутилась:

– Что означает эта дурацкая фраза? Мол: - "Не бойся"? Когда это я чего-то или кого-то боялась? За кого ты меня принимаешь? А?

– Да, я не имел в виду ничего такого, - принялся неуклюже оправдываться рослый (по кошачьим меркам), чёрно-белый бродяга.
– Так просто ляпнул. Не подумавши. Само вырвалось.

– Совсем, увалень беспородный, шуток не понимаешь?
– лукаво улыбнулась Аша.
– Я на тебя не сержусь. Ни капли. Наоборот, искренне хвалю и одобряю - со свечёй ты здорово придумал. Так, действительно, гораздо уютней. Иди сюда. Поцелуемся, как это принято у влюблённых гумми...

Конечно, полноценного поцелуя не получилось - кот и кошка просто нежно, ласково урча при этом, старательно потёрлись мордочками. Но, всё же. Характерные атрибуты, что называется, на лицо.... То бишь, трепетно разгорался юношеский любовный роман? Романтический, робкий и красивый? Разгорался-разгорался. Куда же без него? Всё, как и полагается. Надо заметить, что данный роман был "на грани фола" и мог закончиться для его героев-участников весьма фатально. То бишь, печально и прискорбно до полной и окончательной невозможности. Неразрешимые классовые противоречия и махровые предрассудки, мать их всех. Дочь высокомерного аристократа и симпатичный безродный бродяга. Вечная грустная история - у всех народов, во все Времена, и во всех Мирах. Философская диалектика - всесильная и непогрешимая, данная нам в ощущениях.... Что было бы, если гордый мирранский лорд Самуэль узнал бы об этих тайных свиданиях на болотистой пустоши? Даже подумать страшно - что было бы. Ничего хорошего. Вплоть до самого мрачного и жестокого исхода. Аристократический гнев - штука страшная, откровенно не дружащая со здравым смыслом...

Завершив любовный ритуал приветствия, графиня Каспер поинтересовалась:

– А откуда, милый, здесь взялась зажжённая свечка?

– Я, конечно, зажёг, - с гордостью расплавляя лапой юношеские усы, усмехнулся Томас.
– Кто же ещё?

– Молодец ты у меня. Очень заботливый и предусмотрительный.

– Стараюсь, прекрасная Королева ночных пустошей.

– Значит, свечу принёс в зубах?
– насмешливо прищурилась Аша.
– Я вижу на восковом боку их чёткие отпечатки. А как же ты, галантный кавалер, запалил фитилёк? Неожиданно прорезались архмагические способности?

– Увы, не прорезались, - засмущался бродяга.
– Куда мне, безродному? Архмагика - это монопольный удел аристократов, в чьих жилах течёт благородная голубая кровь. Пришлось, естественно, совершить два рейса. Первым делом, принёс в зубах - из поместья Радо - старинное кресало и положил его на пенёк. Потом притащил свечу и пристроил рядом, сориентировав её нужным образом - фитильком к потенциальным жарким искрам. После этого наступил левой передней лапой на кресало, а правой - что было силы - крутанул кремниевое колёсико. От снопа ярких искр фитиль загорелся. Но это было только полдела, так как свечку ещё предстояло установить вертикально. Установить и надёжно закрепить. Пришлось, ей-ей, помучиться. Даже усы слегка подпалил.

– Бедненький ты мой. Иди сюда, поцелую...

Тихая безветренная ночь. Таинственно мерцающие звёзды. Уютное потрескивание свечи. Милое воркованье влюблённой (преступно-влюблённой, заметьте!), парочки.

– Сплошная романтика, - через некоторое время, томно вздохнув, призналась Аша.
– Даже ощущение-предчувствие близкой опасности больше не беспокоит. Только чего-то, всё же, не хватает.

– Чего - не хватает?
– всерьёз забеспокоился Томас.
– Ты только скажи, моя архмагическая принцесса. Всё выполню. Что ты хочешь?

– Ну, не знаю.... Какой-нибудь лирический стишок - в создавшейся романтической ситуации - был бы нелишним. И, непременно, чтобы в нём упоминалась мечтательная свечка, плачущая воском.... Сможешь, бродяга симпатичный?

– Смогу, сиятельная графиня. Не сомневайся. Почему бы, собственно, и нет? Это очень древнее стихотворенье, дошедшее до нас из глубины седых веков. Написанное, понятное дело, каким-то неизвестным гумми. Все красивые и необычные стихи в нашем Мире выходят из-под перьев подлых, но гениальных гуманоидов. А у нас, местных "Властителей природы", ничего путного не получается. Так, только ерунда бледная, блёклая и бестолковая. Почему? Неизвестно. Даже немного обидно.... Впрочем, не буду отвлекаться. Слушай...

Метель над городом - спустилась - незнакомая.

И воском капнула - короткая свеча.

Как женская слезинка - словно.

Как искорка - светла и горяча.

Как женская слезинка - словно...

Камин гудит - печально, бесконечно.

А клавиши рояля, как всегда,

Поют про нежную и призрачную - Вечность,

Что посещает - смертных - иногда.

Поют про нежную и призрачную - Вечность...

Скребётся мышка - где-то за диваном.

Метель - за окнами - загадочно поёт.

Поёт о чём-то - неземном и странном.

Поёт - вторые сутки - напролёт.

Поёт о чём-то - неземном и странном...

И мысли - неизбежные - стучатся.

Мол, занавес метели - навсегда.

В любви запутанной - уже - не разобраться.

И сыграна - последняя - Игра.

В любви запутанной - уже - не разобраться...

Стихотворение отзвучало. Все звуки смолкли. Вокруг поляны установилась чуткая тишина, чуть-чуть разбавленная мирным и слегка мечтательным потрескиваньем свечи.