– Не помню, - едва шевеля губами, шепнул Ключик.

– Что ты говоришь? Я не расслышала, - негромко сказала за спиной Ариадна. "Что она делает? Кто из нас спятил, она или я?"

Горячее, мягкое к спине прижалось.

– Видишь, на кого ты похож? Ты устал, тебе надо отдохнуть.

На шее опять когти. Задушит! Ключик ошалело глянул в зеркало. Сначала увидел у горла когтистые кукольные пальцы (длинные, кожа белая, запястье тонкое оголено, рукав кимоно съехал), потом за правым плечом заметил голову - безглазую, безносую.

– Валя-а...
– протянула безротая голова.

Правой щекою Ключик ощутил дыхание. "Чем она дышит? Рта же нет!"

– Нет!
– заорал Ключик, вырвался, оттолкнул это горячее, плотное - прочь!
– метнулся к выходу.

– Стой!
– услышал позади окрик.

"Чего я бегаю? Вот же выход!" Артмастер взял себя в руки, прицелился и ткнул в изумрудный крестик, едва приметный на лазурном фоне. Небо лопнуло чёрной щелью, артмастер вцепился в края и вбросил себя в пустоту.

– Стойте!
– из лазурной щели кричали, мужским почему-то голосом.

"Не женщина, упырь, - подумал артмастер, следя, как сошлись половинки тьмы.
– Теперь не достанет. Тварь безликая. Чего я ударился в панику? Ну, нет у неё лица? Эка невидаль. Движок сбоит, вполне естественно, что постоянно слетает скин. Ариадну ведь тоже кто-то правит, как я правлю её муженька, Григория свет Борисовича. Зря что ли она в салонах прохлаждается? Интересно, на что похожа в реале. Нет, не интересно вовсе. Гораздо важнее понять, кого или что мне напоминает её скин. Отвратительное что-то, тошное. Или мне от шлема тошнит? Снять? Нет, надо сначала пнуть ребят из саппорта и заскочить к грибу, чтоб подписал акт.

При мысли, что надо вернуться туда, откуда только что спасся, Ключик испытал сильный приступ тошноты, но ничего не поделаешь, начатое надо довести до логического завершения. Службы. Саппорт. Проблемы визуализации. Скин. Классификатор ошибок. Ошибка текстуры. Статическая? Нет. Динамическая. Нарушение связности. Адрес портала? Артмастер потянулся к записной книжке, и аккуратно, чтобы не дай бог не провалиться по ссылке, скормил адрес сбойного портала службе поддержки. "Ату его, ребята. Фас". Ответ пришёл быстро. Мигом ребята отреагировали, но как-то странно: "Указанный вами портал проверен, ошибок не найдено. Описанная вами проблема может быть связана с особенностями восприятия или с психофизическим состоянием мозга абонента. Если вы уверены, что описали проблему правильно, обратитесь к дежурному технику". И всё. Поле ввода, курсор мигает, ниже пиктограмма клавиатуры. Плюнуть хотелось, но артмастер, само собой, делать этого не стал. "Себе же самому в реале заплевать рубашку? Благодарю покорно. Тошно как, но нужно послать телегу. Стрелочники! Психофизическое состояние. У нас обоих одновременно?" Ключик развернул клавиатуру и набрал сообщение.

>Повторяю, глючит текстура. Идиота из меня не делайте. Клиент видит глюк, я вижу глюк. Мы оба по-вашему психи?

Техник ответил тут же.

>>Ты хто?

>Кот в манто. Артмастер Ключко В.Ю. Лень глянуть в профиль?

>>А, Ключик, это ты опять... Не психуй, щас гляну.

И после короткой паузы:

>>Крест на пузе жёлтым маркером, всё ОК с его порталом.

>Издеваешься? Димыч, это ты? В динамике слои пропадают, дребезжат элементы, есть потеря связности.

>>Да я это, я. В профиль облом глянуть? Я полный тест прогнал, всё ОК. Тормозит малёхо, но шоб слои пропадали... Вылезай из горшка, у тебя мозги сварились.

>Пошёл ты. Ладно, моё дело настучать, ваше отбрехаться. Имей в виду, к тебе сейчас полезет клиент. Я оттуда вывалился, но сейчас вернусь. Заказ надо сдать.

>>Я серьёзно, Ключик. На твоём горшке перебор конкретный по времени. Ты в нём спишь? На портал не ходи. Ты понял?

>Говорю, надо сдать заказ. Всё, пока, Димыч.

>>Ключик!!! Не ходи на тот портал, придур

"ОК", - нажал Валентин, подтвердив окончание сеанса связи. Известно, все техники хохмачи, а Димыч из них самый зловредный. "Поскорее бы с плеч долой, - подумал он.
– Раз всё в порядке с порталом, можно туда вернуться. Надеюсь, гриб уже наигрался с трансформером".

Машины возле фонтана не оказалось, на террасе не было никого. Ключик нехотя поднялся по мраморным ступеням, подошёл к распахнутой настежь двери и заглянул в холл. В камине потрескивали дрова, сотнями свечей сияла люстра, тысячами искр сверкала золочёная лепнина, огнём горели изгибы лап аляповатых массивных канделябров на овальном столе.

– Хорошо, что вы вернулись, Валентин Юрьевич, - сказал, подняв от каких-то бумаг яйцеобразную голову, человек в чёрном.
– Наш разговор не кончен.

– Он и не начинался, наш разговор, - буркнул Ключик.

– Ошибаетесь. Я вижу, вас смущает мой вид. Если хотите...

Чёрная фигура расплылась, посветлела, снова стала резкой. За столом артмастер увидел Ариадну.

– Так лучше?
– мурлыкнула она, склонив голову набок.

– Лучше, если вы покажетесь в натуральном виде.