Он, словно не слыша меня, разворачивается и направляется в сторону холодильника, затем открывает дверцу и с полминуты что-то рассматривает. Я нервно ломаю руки.

— Ты обедать будешь?

Я чуть не давлюсь воздухом и тут же перехожу на крик:

— Ты нормальный? Фиона должна была прилететь час назад, но её здесь нет, а ты спрашиваешь буду ли я есть?!

— Так, ладно, — он достаёт что-то из продуктов и поворачивается ко мне. — Она в Джорджии.

— Что? Почему?

— Потому что я сказал Карле не отправлять её к нам.

Я срываюсь с места и быстро иду к нему, по пути тыча указательным пальцем.

— Ты… ты… — воздух застревает в горле, а глаза, кажется, скоро начнут стрелять из автомата.

— Стоять! — приказывает он, и от этого властного, такого забывшегося тона, я останавливаюсь. — Подумай логически: что ты ей скажешь? Почему живёшь в Эскале уже четыре дня?

— Я не собираюсь привозить её в Эскалу, — сквозь зубы процеживаю я.

— Ах, вот как, - псевдо нежно говорит он.
– Ну, нет, Анастейша, Фиона должна узнать обо всём. А в тот дом ты не поедешь. Хочешь вернуться в прошлое? И прихватить дочь за собой? Я тебе этого не позволю.

— Не надо со мной так разговаривать, — начинаю я негромко, и глаза Кристиана сужаются, — это во-первых. А во-вторых, я расскажу ей всё сама, но жить в Эскале моя дочь не будет. Какого чёрта? Я её мать, а тебя она совершенно не знает. Она будет со мной. И вообще…

— Правильно, — кивает Грея, и я замираю с открытым ртом. Он согласен? — Фиона будет жить с тобой.

— Тогда я не понимаю…

— А ты будешь жить в Эскале. Логически получается, что и Фиона будет тоже жить здесь.

— И кто же это решил? — я снова начинаю заводиться. Кажется, пятьдесят оттенков настроения передались и мне.

Кристиан обходит стол, проводя рукой по его поверхности, потом смотрит в окно и спокойно произносит:

— Я хочу, чтобы ты стала моей женой.

Я отклоняюсь назад и неверяще оглядываю его. Ничего не понимаю и совершенно запуталась в происходящем. Может, послышалось?

— Что ты сказал?

Он переводит взгляд на меня и неуверенно улыбается уголками губ.

— Ты выйдешь за меня?

— Кристиан, — растерянно выдыхаю я. Мысли спутались в клубок, а пальцы начинают дрожать. Что это со мной?

— Ана…

— Ты понимаешь, что говоришь? — щёки опаливает волна жара. Я уже слышала эти слова, только в другой жизни.

— Всецело и со всей серьёзностью, — он кивает. На лице читается уверенность, а вся поза напряжена.

— Кэш только что… а ты… Это неправильно! Даже если бы я согласилась, но ведь все остальные… А я… что же это?..

Ну, же, Кристиан, скажи, что пошутил. На душе сразу станет легче и не придётся делать выбор. Избавь меня, пожалуйста! Но Грей не слышит моих мыслей и говорит совершенно другое.

— Анастейша, твой муж погиб почти две недели назад. Да, это маленький срок, но я не заставляю тебя завтра же идти к алтарю. Нет! Я понимаю твою скорбь и то, что вам всем нужно привыкнуть и пережить. Да и объяснить Фионе, что её отец — я. Это всё непросто и требует времени, но в будущем я хочу видеть вас рядом с собой каждый день. Всегда. Я люблю тебя. Неужели ты не видишь?

Я хочу провалиться под землю. Никогда не привыкну слышать признания от Кристиана Грея. А самое страшное, что я не знаю, что ему ответить. Умом понимаю, что это совершенно сумасшедшая идея. Мама, Фиона, все остальные…

А сердце разрывается пополам. Оно бешено стучит, грозясь выпрыгнуть из груди. Одна часть обливается кровью от потери Кэша, а вторая — от будущего отказа Кристиану. Нет, не так. Сердце — одно. И оно само не знает, что делать. Так что довериться чувствам я тоже не могу. Остаётся время…

Может, Грей прав? Фионе нужен отец, ей всего-то пять лет. И я знаю, что она рано или поздно привыкнет к нему окончательно, образ Кэша Эдвардса сотрётся из её детской памяти и будет всплывать лишь в редкие моменты. Но это будет потом, а сейчас всё намного сложнее. Как я ей скажу? Словно предательство…

Даже не хочу думать, что будет твориться в прессе, и как это отразиться на дочери. Моего мужа убил брат человека, за которого я выйду замуж. Кошмар!

— Ана, ты здесь?

Я поднимаю глаза на Кристиана и пожимаю плечами. Сама не знаю, где нахожусь. То ли в прошлом, то ли в будущем, но никак не в настоящем.

— Давай поговорим потом, — он открывает рот, чтобы что-то возразить, но я поспешно добавляю: — Пожалуйста, Кристиан, мне нужно время. Иначе я скажу — нет. Сейчас. Просто я не могу забыть всё, что ещё недавно было так реально. Извини.