Вино ударило в голову, хотелось дурачиться и трахаться дальше. Персики быстро кончились, виноград тоже.

— А хотите сарделек? У меня есть вкусные сардельки!

— Хочу, спасибо, — не стал ломаться Олег Петрович.

Бедный доцент, как он живёт на свою мизерную зарплату? Надо будет подарить ему немного денег, когда фотографии каменного века разлетятся по всему миру. Миллиончик, к примеру. Пусть двигает науку, он способный.

Съев сардельки, Олег Петрович засобирался домой. Как Дима ни ластился, как ни соблазнял феерическим минетом и самым проникновенным риммингом, Олег Петрович не остался. «У мамы давление сегодня скачет, и сахар, и гормоны щитовидной железы…» — сказал он, и Дима его отпустил. Спросил у двери:

— До завтра?

— До завтра.

— Вы хоть немного меня любите? — Дима шутливо подбоченился, выставляя вперёд белые натянутые плавки.

Больше на нём ничего не было. Олег Петрович скользнул взглядом по обнажённому телу и сказал, медленно подбирая слова:

— Вы знаете, в моей жизни есть только одна любовь, одна страсть и одно наваждение.

— Археология?

— Верно.

— И всё? И ничего больше?

— Долгое время я думал, что да… — туманно ответил Олег Петрович и ушёл.

***

Стоя в кассе банка, Дима обнаружил, что в рюкзаке нет кошелька и паспорта. Он извинился перед кассиршей и вытряхнул содержимое на стойку у окошка. Ключи, телефон, зонтик, маленькая фотокамера, пухлый ежедневник, кружевная подвязка алого цвета, конфетки «Рондо», пачка особо прочных «Контекс», сырная булочка в полиэтилене, пилюли от поноса…

Когда успели вытащить? Где? Он ничего не почувствовал! А ведь Антон предупреждал, что нужно следить за рюкзаком в метро и маршрутках. Воришек много, а молния на виду. Дёргай за собачку — и бери, что хочешь, особенно если клиент мыслями и чувствами в игольном ушке.

Всё теперь! Пока восстановишь паспорт, пока получишь финскую визу — недели две-три точно пройдёт. И это если везде по срочному тарифу. А денег-то на срочный тариф нет. Гадство! Чтоб тебе эти деньги поперёк горла встали! Чтоб тебя поймали и на зоне опустили!

В кармане нашлась мелочь, и Дима вернулся на родной Васильевский остров. В студию не пошёл, отправился прямиком в Институт истории за утешением и поддержкой. Позвонил с проходной в кабинет Олега Петровича, тот ранняя пташка, наверняка уже работает, но гудки пищали, пищали, пищали… Набрал кафедру. Секретарша спросила:

— Вы к кому?

— К доценту Рудову. Выпишите пропуск, пожалуйста, а то он трубку не берёт.

— Разумеется, не берёт. Он на раскопках.

— Где?!

— В Норвегии, кажется. Так-то он мне не докладывает. Молодой человек, звоните в сентябре, вернётся ваш доцент Рудов.

Дима сполз по стеночке на пол. Хотел что-то сказать, но кроме «гыр-гыр» из глотки ничего не шло. Выдавил:

— Но как же так-то… Он же вчера вечером… Кто он вообще такой…

— В смысле? Доцент Рудов он! Пишет докторскую по наскальной живописи — древние петроглифы, что-то в этом роде. Вы же сами такого хотели!

Хотел, ещё как хотел. Петроглифы-дмитроглифы. Археология — моя единственная страсть.

— А он ничего не просил мне передать?

— Он просил передать пиджак и очки профессору Петрищеву, когда тот вылезет из своего могильного кургана в Карелии. Уж не знаю, где Олег Петрович раздобыл этот древний петрищевский пиджак… Бросают вещи где попало, такие рассеянные… А Диме Сидоренко он ничего не просил передать, — она замолкла, потом спросила с сочувствием: — А он обещал, да?

— Нет, — Дима тяжело сглотнул, — он мне ничего не обещал. А не подскажете адрес, где живёт его мама? Хочу навестить больную старушку.

— Так в Нью-Йорке она живёт, работает в Музее естественной истории. А кто вам сказал, что она старушка? Я её видела, когда она к нам приезжала, — холёная моложавая дамочка. Не хуже Олега Петровича, а он у нас первый красавчик в институте.

Дима вышел на крыльцо. На ступеньках сидела девочка в странном коричневом платье и белых гольфах. На голове у неё покачивались банты. Девочка курила сигарету, пуская дым ноздрями. Дима упал на ступеньку рядом ней:

— Есть закурить?

— На, — она протянула пачку дешёвых сигарет.

Он прикурил и затянулся во все лёгкие. В горле с непривычки запершило, он закашлялся. Из глаз потекли слёзы, но Дима их не утирал. Она спросила:

— Ты чего?

— Да херня. Влюбился в парня, а он меня обокрал. Деньги там, загранпаспорт…

— Знакомая история, — девчонка цинично усмехнулась уголком рта. — Козлы они все. На выпускном один объяснялся в любви, а потом я проснулась голая в чужой квартире.

Дима догадался, что на ней за платье — школьная форма.

— Ты что, после выпускного ещё дома не была?