– Белла, ты замечательная. Лучшая, кого я встречал, но даже тебе скоро надоест быть великомученицей, которая терпит меня, – потирая пальцами переносицу, произносит он.

Это выбивает меня из колеи. Такое ощущение, что я говорю с неодушевлённым предметом, не слышащим ни одно моё слово.

– Что мне сказать, чтобы ты поверил? – в конец отчаявшись, спрашиваю я.

– Ничего не говори. Это бесполезно, – он отпускает меня, идя к ступеням у входной двери.

– Это Аро сделал? Он довёл тебя до этого? – кричу ему вслед, смахивая капли дождя с лица.

Мужчина останавливается, а затем тремя быстрыми и огромными шагами возвращается ко мне.

– Аро помог мне, Белла. Давно. Неоценимо помог. Но, как видишь, он предатель. Все люди предают. Кто-то раньше, а кто-то позже.

– Ты думаешь, что я такая же, – озвучиваю свой ответ, как утверждение.

– Прости.

– Когда ты дал мне пистолет и предложил выстрелить в тебя, я этого не сделала, помнишь?

– Ты струсила.

– Нет, я просто пожалела тебя.

– Меня не за что жалеть. На мне смерти сотен человек. Я – убийца. Я смотрел им в глаза, когда они умирали и понимал, кто я есть на самом деле.

– Кто внушил тебе, что ты чудовище? Кто заставил тебя в это поверить? – сжимаю руку в кулаки от собственного бессилия.

– Меня окружали сплошные чудовища. И я стал таким же. Это не случайность – это судьба. Закон жизни гласит: выживает сильнейший. Я сделал всё, чтобы стать им! – он говорит громко, чётко и угрожающе. Его мимика и жесты наводят ещё больше страха, нежели сами слова.

Но я не боюсь его и уверена, что смогу переубедить.

– Что они с тобой сделали? – вопрос застаёт его врасплох и останавливает жуткую тираду. Он молча сверлит меня взглядом.

– Уничтожили. Они меня уничтожили. Того Эдварда, кем я родился, сжили со свету. А я лишь то, что от него осталось.

– Ложь!

– У тебя либо провалы в памяти, либо какое-то странное всепрощение. Белла, я делал тебе больно. И днём, и ночью. Я даже ударил тебя! – он замирает, словно сказанное забрало слишком много сил. Возможно, так оно и есть.

– Вовсе нет, – говорю мягким и любящим тоном, подходя к нему. – Ты вовсе не жестокий!

Он фыркает, но я не останавливаюсь, призывая его дослушать до конца.

– Кто ради меня вернулся из Америки? Кто снарядил частный самолёт, чтобы я попала из Германии в Испанию? Кто нёс меня на руках по трапу, а сегодня ночью успокаивал и целовал? Это был ты, – прожигаю его взглядом, ищущим правды. – И что, все эти поступки – доказательства твоей жестокости? Чудовищности, может быть?

– Ты так веришь в меня, что иногда мне становится тошно. Открой глаза, Белла!

– И что сделать? Уйти? – наступаю на него, ударяя по самому больному. – Прикажешь мне уйти?

– Если захочешь, – он закрывает глаза, и моё терпение лопается. Всё во мне лопается.

О чём мы говорим? Что обсуждаем? Я должна внушить ему правду не так явно, по-другому, с любовью.

А так я, словно известнейший деспот, пришедший силой указать свою волю.

– Я знаю, ты не веришь, что по отношению к тебе можно что-то чувствовать. Что ты можешь что-то чувствовать… – двигаюсь к нему медленно, говорю тихо и выверяю каждое слово и движение. Приближаюсь и останавливаюсь. Не притрагиваюсь, лишь смотрю в его закрытые веки, представляя, как они скрывают изумрудные омуты.– Но ты не прав. Я полюбила тебя, моего Эдварда. Прекрасного и замечательного. Самого лучшего.

– Полюбила? – глаза распахиваются и в них сияет ужас.

– Это перестало быть правилом ещё до операции Энтони, не так ли? – мягко намекаю я, всё ещё стоя перед ним, будто статуя.

– Я не смогу ответить на твои чувства.

– Ты уже отвечаешь. Твоя забота, твоя ласка – это и называется любовью, Эдвард!

– Пожалуйста, давай не будем об этом! – запуская пальцы в волосы, просит он. Я вздыхаю и киваю. Наверное, для него это, и правда, слишком сложно. Но главное – первый шаг уже сделан.

– Когда-нибудь мы вернёмся к этому разговору, – искренне улыбаюсь, сплетая его руку со своей и поднося к губам для поцелуя. – Всё наладится, и ты мне поверишь.

– Когда-нибудь, – мрачно соглашается он и отступает, убирая руку.

– Пойдём, найдём такси, – говорит мужчина, разворачиваясь и спускаясь со ступеней.

В моей душе переворот. Его слова – ножом по сердцу. Я только что призналась в любви, а он не смог ничего ответить. Я всё понимаю, но иногда – даже, скорее, часто – чувства сильнее разума.