– Какого тогда спрашивала меня о чем-то, если у самой скука смертная?
– вопросительно покачал бутылкой над ее стаканом Дэрил и, увидев отрицательный взмах головой, пожал плечами, наливая только себе.

– Нет, ну особенное было. В детстве. Когда была жива бабушка. Мы с ней вместе тогда испекли огромный пирог, позвали моих подруг школьных. Было так… уютно, - улыбнулась Кэрол, и, забыв, что она не дома,удобней скрутилась в кресле.

Тут было тоже уютно. Пусть неубрано и темно. Зато тепло и просто. Хорошо.

– Как по мне, так вообще сейчас, ну, это… нормальней даже, чем раньше. Если не считать ходячих, - вдруг признался Дэрил, поглядывая на Кэрол исподлобья.

И она прекрасно его понимала. Того, который раньше, наверное, совсем не имел ничего в жизни, если судить по тому, каким он появился в их лагере. Он не имел собственного мнения, он не делал ничего без ведома брата, он не заводил друзей и даже общаться ни с кем лишний раз не хотел. А теперь вот занимает вполне достойное положение добытчика в городе. Имеет друзей. Дети, вон, им восхищаются.

– Да. Сейчас намного лучше, - согласилась Кэрол, чья жизнь после апокалипсиса тоже изменилась в лучшую сторону.

Ведь теперь она чувствовал себя в большей безопасности, чем раньше. Теперь у нее были подруги. Была работа. Были увлечения. Было свое мнение, которое она могла высказывать. Были друзья и просто люди, ценящие ее. Был Дэрил, рядом с которым ей так хорошо сейчас.

– Почему ты не уходишь?
– голос Дэрила был совсем хриплым.

– Ты намекаешь, что мне пора уходить? Можешь прямо сказать, если я надоела.

– Нет. Ты не поняла. Почему ты не уходишь?
– выделил он последнее слово, заставив Кэрол непонимающе нахмуриться и опустить глаза, прежде чем ответить.

– Наверное, потому что мне хорошо здесь с тобой.

– Черт!
– вскочил вдруг Дэрил с дивана, и Кэрол испуганно вздрогнула, как всегда, когда кто-то так близко делал такие резкие движения.
– Ты прикидываешься или не понимаешь? Какого ты от этого своего… мужа, - будто выплюнул он это слово,- не уходишь?

– Я… - растерянно вжалась Кэрол в спинку кресла, только теперь понимая, что Дэрил выпил в несколько раз больше ее и сейчас опасно пьян. А еще очень зол.

– Ты, блин, говоришь, что раньше было хреново. Сейчас лучше. То есть, этот урод раньше тебе еще чаще синяки наставлял, да? Какого ты терпишь? Тебе в кайф, или что? У тебя, блин, девчонка твоя, ей все это… - Дэрил резко отвернулся, рвано вздыхая.

– Это не так просто, как кажется – уйти. Куда мне уходить?
– не отводила взгляда от его спины Кэрол, понимая, что, если сейчас услышит от него «ко мне», то, наверное, не задумываясь о том, что будет дальше, и даже о том, что он пожалеет, когда протрезвеет, просто соберет свои вещи и останется здесь.

– Тебе надо куда-то?
– сказал Дэрил таким голосом, словно ее ответ разозлил его еще больше.
– Так просто не можешь? Ты так боишься быть одна, что готова держаться за какие угодно штаны? И похер на все, правильно! На дочку, на себя! Главное же, что кто-то, блин, есть… - он бессвязно, но очень грязно выругался, сплевывая прямо на пол: - Бабы…

Кэрол не понимала, как он так угадал то, что она на самом деле чувствует. Как понял, чего она боится больше всего всю ее жизнь после того, как умерла ее бабушка – единственный родной человек. Она боится быть одной. Всегда боялась. Но ведь он тоже… Разве он не боится? Разве он не живет по указке брата? Разве не терпит его насмешки? Разве смог бы выжить один? Разве не тянется к людям, пусть и пытаясь этого не показывать? Дэрил точно такой же, как и она. И, наверное, сам понимает это. Пусть и не признается в этом.

– Мне пора, - тихо соскользнула Кэрол с кресла и потупилась, видя взгляд резко оглянувшегося на нее Дэрила.
– Там София в гостях. Нужно забрать ее. Поздно уже.

Он медленно кивнул, успокаиваясь. Оглянулся вокруг себя, посмотрел на бутылку, подошел, но не взял. Покосился на Кэрол, торопливо пытающуюся надеть на себя куртку, но как назло не попадающую рукой в рукав. Почему-то, когда нужно сделать что-то как можно быстрей, это никогда не получается.

– Стой, - буркнул Дэрил и подошел, вдруг помогая ей одеться.

Стоя у нее за спиной, он не торопился убирать руку с ее плеча, жарко дыша в затылок. А замершая Кэрол так сильно хотела податься немного назад, оказываясь в его объятьях. И плевать, что пару минут назад он кричал на нее. И плевать, что он пьян. Плевать, что пьяна она. Только бы ощутить себя в его руках. Прижаться к его телу. Снова попробовать на вкус его губы.

– Иди лучше, - выдохнул он едва слышно.

– Хорошо, - медленно оглянулась Кэрол, только теперь понимая, как близко он стоит.