Дозорный смотрит вдаль, в долину. Оборачивается.

– Докладывай.

– Префект, я...
– голос его ломает хрип и становится понятным, что страх мне не причудился.

Она брезгливо фыркает.

– Твой подчиненный, префект, фактически устроил истерику. Ничего толком не объяснил, отвлек меня от подготовки к прыжку. Порталы, дорогой префект, вещь сложная и на такие дистанции просто так не активируются.

Она наотмашь, хлестко, отвешивает дозорному пощечину .

– Соберись, ничтожество. Ты - принцип Иерархии, а не мочащийся в исподнее молокосос. Ты - представитель Высших!

Я подхожу к дозорному. Он снимает со шлема окуляр, передает мне. Дрожащей, липкой от пота рукой. Я беру устройство, подношу к глазам. Далекая, едва видная в долине точка, превращается в женщину. Низшая, человек. Ступни босы, ветхое рубище покрывает тело, глаза...

Горят. Огромные, сине-зеленые, пылают ненавистью, безбрежный как великий океан и столь же бездонной. Над левой бровью виден шрам. Губы шепчут.

Слова не слышны, они не важн ы . З а ее спиною, рассекающей волной, расходи тся смерть. Воздух дрожит, кривится рябью , мутнеет. Трава жухнет, исходит прахом, земля трескается, выблевывая тучи пыли.

Я отнимаю от глаз окуляр. Оборачиваюсь к ней – к всеведущей, всевидящей, верховной заклинательнице, из-за кото рой моя крепость и я сам неделями ходим как по струнке. Она хмурится.

– Там!
– голос подводит. Страх, заразная дрянь, пауком переползает от дозорного ко мне, префекту Иерархии, держащему в узде весь этот трижды проклятый кусок королевства Низших.
– Магия.

Она все еще хмурится. Все еще не понимает. Смотрит в указанную сторону - теперь по настоящему, пристально.

Окуляр ей ни к чему.

– Я не чувствую никакой магии Я не чу...

Тон меняется. Она закусывает губу. Прекрасное лицо ожесточается. Изящная ладонь с тонкими пальцами поднимает длинный жезл увенчанный черным алмазом, певучий, когда надо медовый, голос выкрикивает заклинания. Одно, другое.

Мы высшие.

В уже видную без всякого окуляра фигуру бьет искрящая изумрудной энергией молния. Бьет еще раз. Снова. За молнией, с бешенным шипением, устремляется идеальн ая , сверкающ ая как хрусталь, сфе р а .

Сфера взрывается, разлетается на колкие кусочки, каждый такой кусочек - я знаю - вспарывают броню, рассекает кости, мускулы, сухожилия.

Фигура . Сама Смерть и Смерть эта направляется к моей крепости, к моим людям. Выразить отрицание самому нашему существование. Отказать в жизни и того, что идет после.

Ле с вдалеке бьетс я в агонии, в мгновения иссыхая , мумифицируясь в искореженные палки .

Фигура все ближе. У же не идет, чуть плывет над землей, сокращает расстояния быстрее бега.

Еще одна молния. Еще одна хрустальна сфера.

Лучники!

О тдаю приказ. Не успеваю вздохнуть, как навстречу Смерти устремляются сверкающие жала стрел.