– Ты хотел поговорить о чём-то? – послышался тихий голос.

– И как ты догадалась? – пробормотал Элиот.

Конечно, это была ирония, но богиня войны, похоже, не была настроена шутить.

– Связь с жрецом. Если уметь ею пользоваться, она превращается в телепатию.

Сиири стояла рядом, так близко, что можно было почувствовать запах её духов – свежий, приятный, напоминавший, кажется, ваниль. Высокая, стройная, красивая, так похожа на обычную девушку. Элиот читал её историю и знал, что она неспроста зовётся богиней войны, но теперь это был просто отзвук прошлого. Теперь она была похожа на человека, которому можно доверять, с которым можно говорить обо всём на свете и спрашивать о чём угодно; но в голове скопилось столько вопросов, что выбрать один казалось невозможно.

Но с чего-то начинать надо было, и Элиот решил, что лучше всего – с того, что наболело.

– Макс… эээ… прав? – тихо спросил он. – Я правда могу быть чьим-то неучтённым ребёнком?

Сиири опустила взгляд. Покачала головой.

– Нет, – сказала она, и Элиоту показалось, что богиня войны едва ли не выдавила из себя ответ.

– С чего ты…

– Все мы задавались этим вопросом, – перебила его Сиири. – Но ответ прост, если подумать. Мы знаем дар каждого из богов, твоего нет ни у кого. Ну, разве что Маринетт, но… мы бы знали. Да и она после того случая больше не… ты понял.

Элиот даже не улыбнулся, хотя знал всё о репутации богини удачи. И о её истории, впрочем, тоже, как и о истории большинства богов. Если бы миры назывались в соответствии с тем, что в них происходило, обитель богов называлась бы миром разбитых сердец.

– Что-то ещё? – спросила Сиири. – Мне бы…

– Почему ты решила отправить меня в Туманный мир? – вырвалось у Элиота. – Я не ребёнок бога. Я не умею драться. Я слаб, и…

Слова иссякли сами собой. Богиня войны побледнела. Наверное, это было единственное, что она не могла контролировать – выражение лица не изменилось, и даже взгляд оставался каким-то покорным и умоляющим.

– Потому что… Я… – она чуть пошевелилась, и краем глаза Элиот отметил, что она сжала кулаки. – Ты будешь смеяться.

Элиот покачал головой. Ведущая битву несколько мгновений смотрела на него, будто ждала, что он всё-таки засмеётся, затем опустила взгляд.

– Я… слушала своё чутьё. Чутьё Одарённого никогда не подводит, и…

– Да ты издеваешься, – вырвалось у Элиота.

– А когда я решила поговорить с тобой, я увидела твоего духа-хранителя, который говорил то же самое, – продолжила богиня войны. – Если бы не она, я бы, наверное, не решилась бы.

– И ты даже не задумалась о том, что можешь быть неправа?

– Я… Ну… Если бы я одна хотела этого, я бы не говорила с тобой в приказном тоне, – тихо сказала она. – К тому же, мне подсказало чутьё…

– Так ты разрешаешь все свои сомнения? – спросил Элиот. – Слушаешь мифическое чутьё? Серьёзно?!

– Оно не мифическое! – вспыхнула Сиири. – Кому, как не тебе, это нужно знать! Ты работаешь с Одарёнными каждый день. Ты видишь их. Они все слушают своё чутьё. Что мешает тебе сделать то же самое? Что мешает мне это делать?

Да, обычные Одарённые, хотел было возразить Элиот. Дети богов и сами боги этим похвастаться не могли, и не случайно – у них с головой всё было в порядке. Ну, то есть настолько в порядке, насколько это могло бы быть. В общем, они не слышали зов Дара, а потому запросто могли быть лишены и чутья. Элиот мог бы сказать это, но снова сдержался. Вместо этого попытался как-то неловко завершить разговор, и сам с трудом узнал свой голос.

– Я… ожидал большего, – буркнул он и развернулся к выходу. Зашагал вперёд. – Извини, мне надо возвращаться к работе.

– Тебе надо тренироваться, – тихо возразила Сиири.

Элиот демонстративно хлопнул дверью, чтоб сделать вид, что ничего не услышал. И едва она закрылась, прислонился спиной к стене и зажмурился, пытаясь унять дрожь.

Вот и третье, контрольное столкновение с реальностью. Кажется, прошлая жизнь, где у него была безопасная работа и спокойная жизнь, закончилась не тогда, на поле боя, а здесь и сейчас.

И Элиот никак не мог похоронить её и начать новую.

Единственным, о чём мечтала Вероника после того, как всё закончилось, был нормальный, здоровый, спокойный сон. Но в этой вселенной, кажется, мечты не исполнялись в принципе, или исполнялись в стиле джиннов – с подколкой, шуткой или издевательством. То, что происходило сейчас, точно тянуло на издевательство.

Вроде бы полчаса назад она легла спать, а теперь смотрила с возвышения на сонный Санктум, сияющий золотыми огнями. Вероника поморгала, потёрла глаза – так и есть: вот он, город. Нисколько не изменился, как будто не было битвы богов и людей неделю назад. Как будто золотые нити улиц, паутиной раскинувшиеся от подсвеченной портовыми огнями тёмной воды, не были оборваны в жестокой схватке.