Пока я принимал душ, в комнате кто-то побывал. На кровати лежала аккуратно сложенная пижама. Я развернул. Мой размерчик. Пижама была не новой, но выстиранной и даже выглаженной.

«Бедняга, — подумал я о ее бывшем хозяине. — Какова же твоя судьба, раз пижамка досталась мне? Вряд ли ты выбрался отсюда живым».

Надев пижаму, я походил по камере в поисках камеры наблюдения.

— Камера в камере, — приговаривал я, просматривая все укромные уголки, где ее или их можно было бы установить. Ничего не нашел, но в вероятность отсутствия не поверил. Мои поиски были прерваны внезапно открывшейся дверью. Я оглянулся. Вошел охранник, другой. В руках у него был поднос с едой. Он молча поставил поднос на тумбочку и так же молча вышел.

Я тяжело опустился на жалобно заскрипевшую кровать: «Ну и чем нас будут кормить?»

Булочка, джем, десятиграммовая упаковка масла, несколько пакетиков чая на выбор и одноразовая упаковка кофе «три в одном», небольшой термос с кипятком и пустая чашка с ложкой.

Я задумчиво смотрел на поднос. Негусто. Упаковочка масла вызывала какие-то смутные мысли. Я задумался глубже, но поймать мысль не смог. В глубокой задумчивости я высыпал кофе в чашку, залил кипятком. Размешал. И почувствовал чье-то присутствие в комнате.

Поднял глаза от чашки. Мое воображение вольготно развалилось на стуле, очевидно, его привлек запах кофе.

«Сволочь», — подумал я, беря чашку и прихлебывая кофе. Воображение засмеялось, кофе, естественно, оказался дерьмовым, сладким и с искусственными сливками.

— Загляни за картину, — подсказало воображение.

Я продолжал пить.

— Загляни, загляни, — повторило воображение.

— Иди в жопу, — сказал я вслух.

— Я всегда там, — оно пожало плечами. — Это же моя родина. Ты же не головой думаешь.

Я поставил чашку и кряхтя поднялся. Подошел к картине и перевернул ее. На обратной стороне не обнаружилось ничего интересного. Ни записки, ни лезвия бритвы, ни канцелярской скрепки, пригодной для изготовления отмычки. Я провел рукой по белой стене. Пальцы ощутили чуть заметные шероховатости. Заинтересовавшись, я постарался вглядеться получше. Смог разглядеть только тонкие царапины. Посетовал на отсутствие очков, сунул пальцы в чашку с кофе и провел коричневую полосу по стене. Затем, подождав, когда кофе подсохнет, ладонью стер излишки. Царапины, забившись коричневым пигментом, проступили ярче и сложились в корявые буквы. Я снял картину и быстро вымазал всю стену. Кофе как раз хватило. Отмотал в туалете бумаги и осторожно протер надпись. На стене проявился легко читаемый текст:

«Его голос, чуть хриплый и низкий, шумел в моих ушах. Слыша его, Ева представляла Адама рядом, ей казалось, она чувствует его запах, виделся ей его облик.

Губы ждали поцелуев. Глаза искали глаз напротив. В сердце цвела любовь.

Кровать Евы была маленькой. Слишком узкой, чтобы беспечно на ней развалиться вдвоем. Но близость с Адамом держала их в таком напряжении, что, даже развалившись, они были будто примагничены друг к другу».

Я заржал. Удивительно, но, оказывается, я еще не потерял способность смеяться. За моей спиной в голос хохотало воображение. Я оглянулся, посмотрел на кровать. Она была вполне нормального размера. Мне представился Змей под кроватью, давящийся яблоком, кусающий сам себя за хвост и мрачно думающий, не откусить ли заодно что-нибудь и Адаму.

— Ну и зачем тебе такая дура? — спросило воображение.

— Она не дура, она просто маленькая, — перестав смеяться, грустно ответил я, — и это, к сожалению, скоро пройдет.

Любовь, продажная девка, не интересуется, достаточно ли хорош ее предмет. Она просто лупит им нас по голове, вырывает сердце, сжирает его и потом с интересом смотрит, как мы, полудохлые, барахтаемся в этой грязи под названием «жизнь».

— Да ладно тебе, — возразило воображение. — Все не совсем так.

— Так или не так, к сожалению, от нас не зависит. Придумай лучше, как нам отсюда выбраться.

— А зачем? — удивилось воображение. — Стена здесь есть, и ее тоже. Что-нибудь, да напишет. Тебя кормят. Даже душ есть, и постель чистая. Ей ответить не можешь? Опять же, зачем отвечать? Она и читать не станет. А прочтет, так только хуже будет.

— Хуже некуда. Мы на самом дне.

— На дне, — согласилось воображение, — но у тебя еще есть надежда.

— Это не надежда, это иллюзия.

— Молодец, соображаешь, — воображение усмехнулось. — Ну и что? Мир вообще иллюзорен. Бог Мара правит им. Дыши, живи, надейся. Или умри. Тоже иллюзия, между прочим. А выбраться хочешь — ничего сложного, кислородный баллон и масляная тряпка.

Все сразу встало на место. Я понял, почему я подумал про масло. Интересно, сливочное сработает так же, как машинное?

Я коснулся лбом стены с ее надписью. Постоял молча. Я молился этим беспомощным строчкам.

— Судя по тому, что она пишет, девочке как-то не очень хорошо, — шепнуло воображение.

— Да, если ей пришлось воспользоваться моим способом, чтобы сказать кому-то о своей любви. Но есть надежда, что она просто играет.

— Надежда — это та здоровая баба, которая умирает последней? Может, тебе уже пора ее убить самому?