— Могу я пройти?

— Можешь, — благосклонно кивнул головой маг, оставаясь на пороге.

Ева неторопливо прошла по комнате и остановилась у высокого комода, рассматривая фотографии. Довольно жизнерадостные и светлые, но сплошь старые, дореволюционные и годов двадцатых. Женщина на качелях, пара в саду, пикник на заливе. Дальше, рядом с зеркалом, было несколько фотографий «помоложе», пятидесятых-шестидесятых, изображавших совершенно другую пару, потом ребенка, юношу… Отвлекшись от фотокарточек, Ева прикоснулась к букету роз и удивленно обернулась.

— Настоящие?

— Их сохраняет магия, — непринужденно пояснил Чернорецкий. — Последний букет, который подарил Агате муж. У них была вполне милая традиция — консервировать магией каждый букет до тех пор, пока он не подарит следующий.

— Это действительно мило, — Ева наклонилась над букетом, цветы до сих пор источали сладкий аромат. — Но неужели каждый?

— Каждый, — подтвердил Марк. И помедлив, добавил: — Они ведь не знали, какой из них может оказаться последним.

— Звучит очень грустно.

— Так и есть.

Ева снова пробежалась взглядом по фотографиям. Самой крупной из них была свадебная фотография. Темноволосая молодая Агата с молодым женихом-франтом с тонкими усиками.

— Это твой романтичный дед?

Марк проследил за ее взглядом.

— Да. Александр.

— И что случилось? — Ева не могла отвести глаз от красивой молодой пары. Фотографий с ним на полках было мало, и вывод напрашивался сам собой.

— Агата сильно заболела, шансов выжить почти не было, и он повесился, — нехотя ответил Марк.

— Но она же выжила. Может, стоило подождать…

— Потому и выжила, — бесцветно произнес маг.

Ева посмотрела на него и почувствовала, что краснеет. За поднятую тему было неловко. Кто знает, на какие ритуалы и жертвы некроманты способны ради жизни тех, кого любят. Букет теперь казался едва ли не святыней.

— Извини.

— Не стоит извиняться, всех их стоит вспоминать время от времени.

— Подожди, а какой это год? — Решила она сменить тему, тем более, что по фотографиям кое-что не сходилось.

— Двадцатый.

— Тысяча девятьсот двадцатый? — шокированно переспросила Ева. Подозрения подтверждались. — Во сколько же лет она родила твоего отца?! Или это он припозднился?

Чернорецкий хмыкнул:

— Агата была моей прабабушкой. Их с Александром сын, Виктор, погиб вместе с женой в шестидесятых, и папу вырастила бабушка, как собственного сына.

Вот, чьи фотографии пятидесятых годов стояли на зеркале!

— Кошмар какой. В твоих историях все умирают. Настоящий некромант…

— Люди вообще смертны, Ева.

— Но не настолько же! — девушка сокрушенно покачала головой с сожалением глядя на фотографии. — Может, над вами проклятие какое-нибудь?

Марк не удержался от нервного смешка, но быстро взял себя в руки.

— Плох тот некромант, которого хоть раз не прокляли.

— А вы, видимо, некроманты очень хорошие.

— Ну… Скромность, конечно, украшает, но только в отсутствии других украшений. Так что да, что есть, то есть.

Нескромный парень приглашающе протянул ей ладонь, уводя из комнаты и плотно закрывая дверь. Как будто вместе с ней мог закрыть и воспоминания, которые пропитали не только комнату, но и весь дом. В чем Чернорецкий дал возможность убедиться лично, экскурсия продолжилась и закончилась, как он и обещал, в кабинете.

Оценив фронт работ, Ева присвистнула. Марк частично собрал кучи из бумаг, блокнотов и черновиков в стопки и коробки, и теперь вместо хаотичных завалов их ждали завалы организованные. Но бумаги все равно были везде — на столе и на полу рядом с ним.

— Отлично, и что мы ищем?

— Сам точно не знаю, — обнадежил маг, ставя тарелку с бутербродами на самый краешек стола, больше на нем места не нашлось, и новую чашку с чаем он подал ей в руки. — Мой отец многими исследованиями занимался, и по истории магии и по применению. Сейчас у нас в приоритете слова «Пустота», «Кровь», «Смерть»… Хотя, нет, не подойдет. Здесь других исследований и не найдешь…

Ева меланхолично выпила чаю и вздохнула. Все-таки с наследием Марку повезло гораздо меньше, чем с наследственностью.

— Хм… Знаешь… Как все-таки хорошо иметь обычную, не наделенную никакими магическими способностями, семью… Прямо, душа радуется.

Чернорецкий неловко помолчал, созерцая вместе с ней кипы бумаг, а потом повернулся со странной, почти смущенной улыбкой.

— Даже не знаю, как тебе и сказать…

— Что сказать?

Марк потер переносицу и усмехнулся:

— Вообще-то… Магия только по крови передается. У магов и в смешанных семьях могут появиться дети без способностей, и даже со временем род может утратить магию от смешения с немагами, но наоборот не происходит никогда. Так что, ты или первая в истории, или от тебя что-то скрывают. И по принципу бритвы Оккама…