Вета могла быть какой угодно, только не легкомысленной. Жизнь научила её никому не верить на слово и выкручиваться из разных обстоятельств. Я верила, что какие бы бури над нами ни бушевали, она всегда окажется рядом и поможет. Протянет руку помощи или хотя бы приободрит искренними словами.

В эту минуту, когда за нами крадётся чёрная машина, моя вера в Веточку трещит и грозится развалиться на куски.

— Всё будет хорошо, Рин. Верь мне, — у Артёма голос хриплый и напряжённый. Я даже не успеваю испугаться — машина, подобно взбесившемуся животному виляет в сторону. Визжат шины, а я прикрываю глаза. Мне лучше ничего не видеть, иначе не выдержу. А визжащая истеричка — это не то, что Артёму сейчас нужно.

Я не знаю, сколько раз и куда мы сворачиваем, но через какое-то время гонка заканчивается. Машина сыто урчит и едет ровно.

— Не профи, — хмыкает Артём, — но машину снова придётся менять. Хорошо хоть не квартиру. Плохо, что теперь знают, с кем ты. С другой стороны,

— Ты думаешь, Вета? — приоткрываю я глаза и сквозь ресницы смотрю на лобовое стекло. Кажется, что дорога врезается в мозг и готова залезть поглубже, чтобы напугать, пригрозить, сожрать. У меня от езды кружится голова. Я чувствую, как под носом становится мокро. Кровь. Поспешно достаю из сумки платок. На колени мне падает мобильный телефон.

— Кстати, и об этом тоже. Когда ты собиралась мне сказать? — кивает Артём небрежно в сторону телефона.

Кровь капает мне на руки, на сумку, пачкает джинсы. Я поспешно прижимаю платок к носу и запрокидываю голову. Мерзкий вкус крови наполняет горло.

— Я не лгала тебе, Артём, — получается гундосо и противно. Мне срочно нужно в ванную, и я бы не отказалась от ваты, чтобы заткнуть кровавый фонтан. — Возьми, проверь. Там нет сим-карты. Это моё хранилище. Фотографий и воспоминаний. А также номеров телефонов. Я слишком часто теряю, разбиваю мобильники.

Этот тоже не в лучшем виде — по экрану расходится паутина трещин.

Артём останавливает машину. Вздыхает. Трёт лоб руками. А затем запихивает мобильник мне в сумку, достаёт оттуда пачку влажных салфеток, оттирает кровь с вещей и моих рук.

— Нам нужно идти, Рина. Уйти отсюда подальше. И, увы, немножко проехаться метро. А потом уж я поймаю такси.

Я киваю и выхожу наружу. Мне приходится так и идти, запрокинув голову. Жутко неудобно, но Артём рядом.

— Прости, — говорит он, сжимая мои пальцы.

— За что? — спрашиваю, понимая, почему он просит прощения.

— За подозрения, — вздыхает он.

— Я должна была объяснить, но забыла. Я никогда это хранилище информации за телефон не считала. То есть давно не считаю.

Он сам ведёт меня в аптеку и покупает всё необходимое. В метро я захожу в туалет, чтобы умыться и привести себя в порядок. В зеркало стараюсь не смотреть. Вид у меня тот ещё, и без того понятно. Слишком маленькая, бледная и напуганная.

На какие-то жалкие часы я обретаю хоть какую-то уверенность, которая разлетается в дым буквально за несколько минут. Я всерьёз подумываю о том, чтобы сбежать. Но без денег и хоть какого-то тыла — это всего лишь глупые мечты.

Пока мы добираемся домой, у Артёма трижды звонит телефон. Один раз — не понятно кто, второй — звонок от сестры. Он слушает её сосредоточенно. Я вижу, как сходятся в одну линию его брови. Артём бросает на меня быстрый взгляд. Этого достаточно, чтобы понять: речь либо обо мне, либо о Ляле.

— Что там? — вцепляюсь я в его руку, как только он отключается.

— Всё хорошо, Рин. Ляле назначили лечение. Доктор сказал, что она молодец. Мари договорилась о консультации с пластическим хирургом. Пусть посмотрит, оценит… ущерб. А дальше будем думать. Кстати, ей понравились вещи и баночки со скляночками. Она их трогает.

Мне нестерпимо захотелось увидеть это своими глазами. Артём ловит, наверное, мои мысли.

— Если всё хорошо, мы поедем в клинику завтра. Потерпи. Не всё сразу. Надо дать ей возможность адаптироваться на новом месте. Стресс в хорошем смысле слова, например, смена обстановки, тоже иногда неплохо воздействует. Может наметиться прогресс.

— Если она действительно больна, — передёргиваю я плечами. — Я нередко думаю, что она просто ушла в себя и не хочет общаться, разговаривать, жить. Самый лёгкий способ не чувствовать боль — убежать от реальности.

Может быть, и так, — бросает он на меня странный взгляд, и мне ещё больше хочется попасть назад, в клинику, чтобы убедиться: с Лялей всё в порядке, ничего не случилось.

— Дай мне слово, — цепляюсь я за Артёма умоляюще, — что обязательно скажешь мне, вдруг что-то пойдёт не так… или не знаю…

Мне сложно выразить чувства словами, но он меня понимает. Взгляд его смягчается. Он гладит мои побелевшие пальцы.

— Обещаю. Пока что нет причин волноваться, правда.

Это не успокаивает меня до конца, но позволяет дышать. На какой-то миг мне показалось, что он что-то от меня скрывает.