У меня на затылке мурашки основали свою колонию. И сейчас голосуют за президента! С одной стороны я была безмерно счастлива, что кактус – это не иллюзия. А с другой стороны, я понимала, во что вляпалось мое сердце. И почему оно так сжимается от каждого шороха за спиной.

– Я… просто, - глубоко вздохнула я. – Я подумала, что если сумею победить в отборе, то … Принц мне не нужен! Но я останусь в этом замке… И… с тобой…

– Со мной? – в голосе звучало что-то странное. – Ты решила узнать правду, чтобы остаться здесь, со мной? Даже не зная, кто я? Или тебя вполне устроит говорящий кактус?

– Прекрати, пожалуйста, - взмолилась я. Рука тут же перестала гладить меня. – Нет, не это…

– Ах, ты… - я почувствовала, как меня гладят, а комнату оборачивает тьма. Белоснежная штукатурка трескается, обнажая черные стены…. Я была в черной комнате, сидя на черной софе… Принц рядом растаял, словно мороженое, случайно упавшее на раскаленный жарой асфальт. Не было его глупой застывшей улыбки, каштановых локонов, красивого чеканного профиля, сверкающей короны.

– Погоди, - прошептала я, глядя на камин, горящий синим жутким пламенем. Оно было ледяным и выглядело завораживающим. – Ты ведь знал, что я так сделаю! Ты знал, что я дотронусь до принца!

– Знал, - прошептали мне на ухо. – Иначе бы не позволил тебе сделать этого…

Я скосила глаза, чувствуя, как мои щеки гладят черные руки. Они едва касались моей кожи, вызывая странное околдовывающее и упоительное чувство.

– Значит, ты хотел, чтобы я узнала правду! – выдохнула я, млея от того, как скользят руки по моей шее. – Не надо так… А то… А то я теряю нить разговора! И… Вот что я только что хотела сказать?

– Хорошо, не буду, - в голосе слышалась улыбка. – Только послушай меня, тебе не удастся меня перехитрить… Я вижу, как твоя рука крадется к моей под складками платья…

– Значит, замок вовсе не замок, принц вовсе не принц… - прошептала я. – А ты… ты…

– Можешь называть меня Хозяином…

– Хвостом при этом вилять обязательно? – спросила я, морщась от «хозяина».

– Разве что плавно и при походке, - вздохнул голос.

– Значит, я в ловушке? – прошептала я, борясь сама с собой. Значит, я от него по коридорам в ужасе бегала, чтобы потом жаловаться ему же на него самого!

– Если тебя утешит, я тоже… попал в одну… ловушку, - послышался голос, словно меня хотят поцеловать в макушку. – Однажды предсказали, что мне придет писец…

– Ты убьешь меня? – спросила я, чувствуя мягкие прикосновения к своим волосам. Они мурашками пробегали по коже, отдаваясь сладким эхом в сердце.

– Нет, тебя я не убью… - послышался голос, а по моим волосам скользнула рука. – Ты проснешься в своей кроватке. Даже если ты вспомнишь этот сон, то все равно не поверишь сама себе…

– Что будет дальше? – мое сердце застыло, в ожидании ответа. Вот так бывает! Шла на одно свидание, а попала на другое.

– Почему ты нервничаешь? – усмехнулся голос, сладким придыханием.

– Наверное, потому что я не накрашена! – пошутила я, глядя на свою руку, которая скользнула под пышную юбку.

– Я тоже. Но я же не переживаю? Ладно, спокойной ночи, - послышался голос. – Сладких снов…

Мне нужна было еще доля секунды, как вдруг я очнулась на своей кровати в своей комнате.

– Чего ворочаешься? – сонно зевнул кактус, когда я села на кровати.

– Да что-то проснулась… - дергала я головой. «Тебе не удастся меня обмануть!», - слышался голос.

Ну-ну… Я демонстративно повернулась на бок, накрылась одеялом, а потом осторожно разжала руку. В руке была черная пуговка от софы, выполненной каретной стяжкой.

Пока мы разговаривали, я осторожно откручивала ее, пока не лопнули нитки, прикрыв руку пышной юбкой. Какое наивное и прекрасное зло живет в этом замке!

Глава шестнадцатая. Чья-то мечта!

 Если бы у каждого мужчины настроение поднималось так, как я с кровати по утрам, то человечество было бы обречено!

– Ыыыыы! – умоляла я дать мне еще минуточку.

– Вставайте! – утренний дятел снова стучал мне в двери, пытаясь разбудить мою совесть. – Через полчаса принц ждет вас в главном зале!

– Уууу! – закрыла я голову подушкой. – Встаю! Встаю! Орать-то зачем?

Медленно я стекала с кровати, как вдруг на глаза попалась моя скромная вышивка. Она напоминала китайскую кофту со стразами и бусинами после первой стирки.

– Ах, какая же ты у меня все-таки рукодельница! – усмехнулся кактус, пока я рассматривала результат мучений. – Это называется «концептуальная вышивка».

– Современное искусство, - мрачно вздохнула я, беря в руки иголку и нитку.

– Не надо, не порти! В этом есть глубина… Ты как бы позволяешь зрителю додумать, а что бы это могло быть? – продолжал кактус.